Sie hatte Jahre damit verbracht, den Schaden zu beheben.
„Woher wissen Sie etwas über Graham?“, fragte sie.
„Weil er das Gemälde angefertigt hat.“
Elena schüttelte den Kopf.
„Du irrst dich.“
„Sie haben seine Technik in weniger als zehn Minuten durchschaut.“
„Ich habe eine Fälschung entdeckt.“
„Sie haben seine Fälschung entlarvt.“
Dominic holte ein Foto aus seiner Jacke.
Graham stand vor einem Lagerhaus in Newark.
Er sah älter und dünner aus, als Elena ihn in Erinnerung hatte, aber seine elegante Haltung und sein sorgfältig gekämmtes blondes Haar waren unverkennbar.
Das in der Ecke aufgedruckte Datum lag vier Tage zurück.
Elena zwang sich, wegzusehen.
„Was hat er mit dir zu tun?“
„Er hat acht Millionen Dollar von einem meiner Unternehmen gestohlen.“
Howard machte einen nervösen Schritt zurück.
Dominic bemerkte es.
„Bleiben Sie, wo Sie sind, Herr.
Glocke.”
Howard hielt an.
Dominic sprach weiter mit Elena.
„Das Geld ist vor drei Monaten verschwunden.“
Kurz darauf erwarb Graham über einen privaten Händler in Europa ein authentisches venezianisches Landschaftsgemälde.
Er ersetzte es durch diese Fälschung und veranlasste, dass Aurelian House mir die Fälschung verkaufte.“
„Warum sollte er Ihnen ein Gemälde verkaufen, das Spuren seiner eigenen Arbeit aufweist?“
Dominic starrte sie einen langen Moment an.
Dann antwortete er mit einer Gegenfrage.
„Was, wenn er wollte, dass du es erkennst?“
Elena spürte, wie ihr Puls ins Stocken geriet.
„Das ergibt keinen Sinn.“
„Nicht wahr?“
Ihr ehemaliger Verlobter verschwindet für drei Jahre, kehrt unter falschem Namen zurück und schafft ein Gemälde, das nur eine Handvoll Experten entschlüsseln können.
Er sorgt dafür, dass es in dem Auktionshaus verkauft wird, in dem Sie arbeiten.“
„Er hat mein Leben ruiniert.“
“Vielleicht.”
„Er hat mich verlassen.“
“Ja.”
„Und Sie erwarten von mir, dass ich Ihnen glaube, dass er plötzlich meine Aufmerksamkeit will?“
„Nein, Miss Marchetti.“
Dominic beugte sich näher.
„Ich glaube, er versucht dich zu warnen, dass jemand dich umbringen will.“
Für einen schrecklichen Augenblick schien die Galerie zu kippen.
Elena suchte in seinem Gesicht nach etwas Belustigung.
Es gab keinen.
Howard räusperte sich.
„Das wird langsam absurd.“
Elena stand unter erheblichem Stress, Herr.
Vieri.
Sollten Sie Bedenken hinsichtlich der Herkunft haben, wird sich mein Büro morgen darum kümmern.“
Dominic sah ihn schließlich an.
„Ihr Büro bleibt morgen geschlossen.“
Howard blinzelte.
“Verzeihung?”
„Ich habe meine Anwälte angewiesen, für jede Transaktion, die das Gemälde betrifft, unverzüglich eine Sicherungsanordnung zu beantragen.“
„Man kann nicht einfach –“
„Schau mir zu.“
Dominic übergab Elena das Foto.
Auf der Rückseite standen in Grahams unverkennbarer Handschrift fünf italienische Wörter.
Das neunte Licht lügt nicht.
Das neunte Licht lügt nicht.
Elena starrte.
Sie hatte diese Worte schon einmal gesehen.
Nicht in einem Buch.
Nicht in einem Museumskatalog.
Eine so alte und schmerzhafte Erinnerung, dass sie den größten Teil ihres Erwachsenenlebens damit verbracht hatte, sie zu verdrängen.
Eine kleine Küche in Brooklyn.
Regen prasselt gegen die Fenster.
Ihre Mutter steht neben einem Holztisch und zeigt der achtjährigen Elena, wie man aus zerstoßenem Gestein Pigmente mischt.
Neun Kerzen brannten in unterschiedlichen Haltern.
Und die sanfte Stimme ihrer Mutter, die sagte: Zähl sie sorgfältig, piccola.
Das neunte Licht verkündet die Wahrheit.
Elenas Finger wurden taub.
Ihre Mutter war bereits seit dreiundzwanzig Jahren tot.
Und Graham Mercer hatte ihr soeben eine Nachricht geschickt, in der er die letzten Worte ihrer Mutter an sie verwendete.
„Woher wusste er das?“, flüsterte sie.
Dominics Gesichtsausdruck veränderte sich.
“Was?”
„Diese Worte.“
Er griff nach dem Foto, aber Elena zog es an ihre Brust.
„Wer hat sie ihm gegeben?“
Bevor Dominic antworten konnte, ertönte ein lauter Knall aus dem Wartungsgang.
Eine Frau schrie.
Die Musik verstummte.
Dominics Leibwächter reagierten sofort.
Einer stellte sich zwischen Dominic und den Eingang zur Galerie.
Ein anderer griff nach seinem Ohrhörer.
Howard wandte sich mit einem Gesichtsausdruck, den Elena nicht verstand, dem Geräusch zu.
Das war keine Überraschung.
Es war Anerkennung.
Ein junger Wachmann stolperte durch die Tür, sein weißes Hemd war am Kragen rot befleckt.
“Herr.
„Bell“, keuchte er.
Blut rann zwischen seinen Fingern hindurch.
„Unten ist ein Mann.“
Er sagte –
Dem Begleiter knickten die Knie ein.
Dominic fing ihn ab, bevor sein Kopf auf die Marmorplatte aufschlug.
„Welcher Mann?“
Der Begleiter rang nach Luft.
„Lagerhalle… dreizehn…“
Sein Blick fiel auf Elena.
Der Schrecken in ihnen war außergewöhnlich.
„Er sagte, ich solle es dem Mädchen ausrichten…“
Dominic packte ihn an der Schulter.
„Was soll ich ihr sagen?“
Der junge Mann schluckte.
„Ihre Mutter ist nicht verbrannt.“
Dann verlor er das Bewusstsein.
Die Stille, die darauf folgte, war schlimmer als der Schrei.
Elena stand unbeweglich da, das Foto zitterte in ihrer Hand.
Dreiundzwanzig Jahre.
Dreiundzwanzig Jahre lang hatte sie mit der Erinnerung an den Sarg ihrer Mutter, das entstellte Gesicht ihres Vaters und den schrecklichen Rauchgeruch vor dem Lagerhaus Saint Agnes gelebt.
Dreiundzwanzig Jahre lang hatte sie geglaubt, dass manche Tragödien endgültig seien.
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