Nicht die Wertschätzung für Schönheit.
Besitz.
Er näherte sich dem Gemälde mit Ehrfurcht.
„Dreiundzwanzig Jahre“, flüsterte er.
Elena beobachtete ihn.
„Suchst du schon so lange danach?“
Howard ignorierte sie.
Er untersuchte die Brücke.
Die neun Laternen.
Das grüne Glas.
Dann schaute er auf den unteren Rand des Rahmens.
„Wo ist der Umschlag?“
„Sicher“, antwortete Elena.
Howards Lächeln verschwand.
„Du hast es geöffnet?“
“Natürlich.”
„Dann weißt du gar nichts über das, was du in Händen hältst.“
„Ich weiß, dass mein Vater nach seinem Tod Dokumente unterzeichnet hat.“
Howard starrte sie an.
„Du hättest dich da raushalten sollen.“
Elena trat näher.
„Haben Sie diese Dokumente gefälscht?“
Howard lachte.
„Ist Ihnen bewusst, wie viele Unterschriften durch ein Auktionshaus gehen?“
Wie viele Familien möchten einfach nur, dass eine Erbschaft in Geld umgewandelt wird?
Wie vielen Sammlern ist Geheimhaltung wichtiger als Geschichte?
„Du hast sie bestohlen.“
„Ich habe Transaktionen vermittelt.“
„Sie haben gestohlene Gemälde verkauft.“
„Ich habe einen Markt aufgebaut.“
„Ihr habt Familien zerstört.“
Howards Gesichtsausdruck verhärtete sich.
„Dein Vater hat Entscheidungen getroffen.“
„Er war unschuldig.“
„Er war lästig.“
Die Worte trafen sie hart.
Elena spürte, wie sich ihre Hände zu Fäusten ballten.
„Was hast du ihm angetan?“
Howard warf einen Blick in Richtung Dominic.
„Frag deinen Freund.“
Sein Vater verstand die Situation vollkommen.“
Dominics Gesichtsausdruck blieb unverändert.
„Salvatore ist tot.“
“Ja.
Und jahrelang dachte ich, das bedeute, dass die alten Regelungen unberührt bleiben würden.“
Howard blickte sich im Raum um.
„Siehst du, was ich gebaut habe?“
Aurelian House entwickelte sich zu einem der angesehensten privaten Auktionshäuser Amerikas.
Museen baten uns um Rat.
Sammler vertrauten unseren Zertifikaten.
Die Regierungen haben unsere Experten konsultiert.“
„Über gestohlene Kunst“, sagte Elena.
„Über Kunst, die ohne mich verborgen geblieben wäre.“
Howard ging auf sie zu.
„Dein Vater war genial, Elena.“
Aber er verstand die Welt nicht.
Er war der Ansicht, die Wahrheit genüge.
Er glaubte, er könne mächtige Männer entlarven und ungeschoren davonkommen.“
„Er hat versucht, dich aufzuhalten.“
„Er hat versucht, alles zu ruinieren.“
Elena schluckte.
„Und meine Mutter?“
Zum ersten Mal flackerten Howards Augen.
„Livia war noch viel schwieriger.“
„Hast du sie getötet?“
Howard antwortete nicht.
Elena trat vor.
„Hast du?“
Hinter ihm öffnete sich eine Tür.
Zwei Wachen traten ein und stützten eine Frau zwischen sich.
Sie trug eine graue Uniform.
Ihr Haar fiel ihr lose ins Gesicht.
Ihre Handgelenke waren gefesselt.
Ein blauer Fleck verdunkelte ihre Schläfe.
Martha.
Elena spürte ein Engegefühl in der Brust.
Die Frau hob den Kopf.
Ihr Blick fiel auf Elena.
Und plötzlich war das Lagerhaus verschwunden.
Keine bewaffneten Wachen.
Kein Dominic.
Nur diese Augen.
Dunkelbraun.
An den Ecken weich.
Erfüllt von einer unerträglichen Mischung aus Liebe und Trauer.
Elena kannte sie.
Sie hatte dreiundzwanzig Jahre damit verbracht, sich an sie zu erinnern.
Howard lächelte.
„Vielleicht solltest du sie fragen.“
Die Frau begann zu zittern.
Elena starrte.
“NEIN.”
Howards Lächeln wurde breiter.
“Ach ja.”
Die Frau wehrte sich gegen die Wachen.
Einer hob die Hand, um sie zu schlagen.
Dominic trat vor.
„Fass sie noch einmal an, und du wirst es bereuen.“
Howard hob einen Finger.
Der Wachmann blieb stehen.
Elena bemerkte es kaum.
Sie schaute auf den Hals der Frau.
Unterhalb des Kragens verlief eine lange Narbe.
Die Haut in der Nähe ihres Kiefers war durch Verbrennungen gezeichnet.
Ihr Gesicht war durch Verletzungen und jahrelange rekonstruktive Operationen verändert worden.
Ihr Haar war fast vollständig grau.
Doch ihre Augen blieben unverändert.
Die Lippen der Frau bewegten sich.
Es war kein Geräusch zu hören.
Sie hob eine zitternde Hand.
Er klopfte sich auf die Brust.
Einmal.
Zweimal.
Dreimal.
Elenas Knie gaben fast nach.
“Mama?”
Die Frau brach zusammen.
Ein erstickter Laut entfuhr ihrer verletzten Kehle.
Sie streckte die Hand nach Elena aus.
Howard fing an zu lachen.
„Bemerkenswert, nicht wahr?“
Dreiundzwanzig Jahre der Trauer, und die ganze Zeit stand sie in demselben Gebäude, in dem du gearbeitet hast.“
Elena konnte sich nicht bewegen.
“Mama?”
Die Frau nickte.
Tränen rannen über ihre vernarbten Wangen.
Elena durchquerte den Raum.
Ein Wachmann griff nach ihr.
Dominic packte das Handgelenk des Mannes und verdrehte es, bis dieser losließ.
„Lasst sie in Ruhe.“
Elena erreichte ihre Mutter.
Sie berührte das Gesicht der Frau.
Warm.
Real.
Lebendig.
Livia Marchetti schloss unter der Hand ihrer Tochter die Augen.
Dann zog Elena sie in eine so heftige Umarmung, dass beide Frauen beinahe stürzten.
Ein erstickter Schrei entfuhr Livias Kehle.
Elena hielt sie fester.
Dreiundzwanzig Jahre voller Geburtstage, Beerdigungen, Schulabschlüsse, Einsamkeit und unerhörter Gebete vereinten sich in dieser einen Umarmung.
„Ich dachte, du wärst tot“, schluchzte Elena.
Ihre Mutter drückte ihre Stirn gegen ihre.
„Ich dachte, du wärst tot.“
Livia versuchte zu sprechen.
Nur ein kaum hörbares Flüstern war zu hören.
“Klein.”
Elena weinte noch heftiger.
Ihre Mutter hatte sie so genannt, als sie klein war.
Mein Kleiner.
Sie hatte das Wort seit ihrem achten Lebensjahr nicht mehr in der Stimme ihrer Mutter gehört.
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