Um 19:42 Uhr an einem Samstagabend, während ich bei einem privaten Dinner auf einer Bergterrasse Champagner servierte, sah ich einen Mann, der hinter dem gefürchtetsten Gast des Restaurants unter sein Jackett griff.

„Der Verräter ist jemand, dem beide Familien vertraut haben.“

Hinter meinem Vater war ein Geräusch zu hören.

Eine Tür.

Er senkte die Stimme.

„Ich habe den Beweis, aber ich kann ihn nicht hier aufbewahren. Ich habe ihn gegeben an—“

Die Aufnahme endete.

„Nein“, flüsterte ich.

Ich drückte erneut auf Play.

Nichts.

Marco untersuchte das Aufnahmegerät.

„Die Datei endet hier.“

Adrian öffnete die Metallkiste.

Unter den Dokumenten befand sich ein zweites Fach.

Darin lag ein Foto meines Vaters.

Neben ihm stand Adrians Vater.

Sie schüttelten sich die Hände.

Freunde.

Keine Feinde.

Auf die Rückseite hatte mein Vater eine Adresse geschrieben.

Adrian erkannte sie.

„Dieses Haus gehörte meiner Mutter.“

„Gehörte?“

„Sie ist vor drei Jahren gestorben.“

„Steht das Haus leer?“

„Das sollte es.“

Marcos Handy klingelte.

Er nahm ab.

Sein Gesicht veränderte sich.

„Was?“

Adrian trat näher.

Marco nahm das Handy vom Ohr.

„Jemand ist gerade in das Haus eingedrungen.“

Adrian sah mich an.

„Woher weißt du das?“

„Alarmanlage.“

Wir fuhren dorthin, während die Sonne aufging.

Das Haus lag außerhalb der Stadt hinter eisernen Toren.

Die Haustür stand offen.

Marco zog seine Waffe.

Adrian sagte mir, ich solle im Auto bleiben.

Ich ignorierte ihn.

Drinnen bewegte sich nichts.

Wir folgten schlammigen Fußspuren durch den Flur.

Sie endeten vor einem Arbeitszimmer.

Adrian griff nach der Klinke.

Die Tür öffnete sich langsam von der anderen Seite.

Eine Frau stand dort.

Sie hielt ein weiteres Foto meines Vaters in der Hand.

Und als sie mich sah, flüsterte sie meinen Namen.

„Elena?“

Ich starrte sie an.

Sie begann zu weinen.

Dann sagte sie die Worte, die alles veränderten.

„Dein Vater lebt.“

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Ich konnte nicht sprechen.

Die Frau senkte das Foto.

Adrian stellte sich zwischen uns.

„Wer sind Sie?“

„Rachel Dane.“

Victor Danes Tochter.

Der Name traf mich sofort.

Victor Dane.

Der grauhaarige Mann auf dem Foto.

Der Detective, der mit meinem Vater gearbeitet hatte.

Der Mann, der mit Adrians Familie verbunden war.

Rachel sah aus, als wäre sie etwa vierzig.

Ihre Hände zitterten.

„Du solltest nicht hier sein.“

„Sie ebenso wenig“, sagte Adrian.

Sie ignorierte ihn.

Ihre Augen blieben auf mich gerichtet.

„Du siehst aus wie Daniel.“

„Mein Vater ist tot.“

„Nein.“

„Ich habe gesehen, wie sie ihn beerdigt haben.“

„Du hast gesehen, wie sie einen geschlossenen Sarg beerdigt haben.“

Ich erinnerte mich.

Regen.

Schwarze Regenschirme.

Meine weinende Mutter.

Ein versiegelter Sarg, weil der Unfall angeblich zu schrecklich gewesen war.

Mein Magen drehte sich um.

„Wo ist er?“

Rachel sah zu Adrian.

„Das kann ich dir nicht sagen.“

Ich trat an ihm vorbei.

„Du hast mir gerade gesagt, dass mein toter Vater lebt.“

„Ich weiß.“

„Dann sag mir, wo er ist.“

„Das kann ich nicht.“

„Warum?“

„Weil sie mich zwingen können, es ihnen zu sagen, wenn ich es weiß.“

Adrian schloss die Tür zum Arbeitszimmer.

„Wer sind sie?“

Rachel lachte bitter.

„Du weißt es immer noch nicht?“

„Nein.“

„Dann hat dein Vater dich besser beschützt als meiner mich.“

Adrians Gesicht verhärtete sich.

Rachel erklärte es uns.

Siebzehn Jahre zuvor hatten Daniel Marlowe und Adrians Vater Matteo Vale Korruption entdeckt, die sowohl die Strafverfolgungsbehörden als auch die Vale-Organisation durchzog.

Jemand leitete Informationen zwischen Kriminellen und der Polizei weiter.

Festnahmen scheiterten.

Zeugen verschwanden.

Geld verschwand.

Daniel hatte das Netzwerk entdeckt.

Matteo hatte ihm geholfen, es von der anderen Seite aus zu untersuchen.

Dann explodierte Daniels Auto.

Jeder glaubte, er sei gestorben.

Aber er hatte überlebt.

Knapp.

Matteo half dabei, seinen Tod vorzutäuschen.

„Warum?“, fragte ich.

„Weil die Leute, die ihn jagten, auch dich getötet hätten.“

Ich setzte mich.

Jede Erinnerung an meine Kindheit verschob sich.

Mein Vater hatte mich nicht verlassen.

Aber er hatte zugelassen, dass ich glaubte, er sei tot.

Siebzehn Jahre lang.

Neben der Erleichterung kam Wut auf.

„Wo ist Victor?“

Rachels Gesicht spannte sich an.

„Verschwunden.“

„Seit wann?“

„Seit drei Tagen.“

Adrian sah Marco an.

Der Mordanschlag war letzte Nacht passiert.

Kein Zufall.

Rachel öffnete eine Schreibtischschublade.

Darin lag ein Umschlag.

Sie gab ihn mir.

Mein Name stand darauf.

Daniels Handschrift.

Ich erkannte sie sofort.

Ich öffnete ihn.

Darin standen nur vier Wörter.

VERTRAUE DEM MÄDCHEN, DAS SIEHT.

Ich starrte darauf.

„Was soll das bedeuten?“

Rachel schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es nicht.“

Adrian sah mich an.

„Das Mädchen, das sieht.“

„Lassen Sie es.“

„Sie haben den Schützen gesehen.“

„Das bedeutet nicht, dass mein Vater vor siebzehn Jahren die vergangene Nacht vorhergesehen hat.“

„Nein.“

Adrian nahm den Brief.

„Aber vielleicht hat er Sie vorhergesehen.“

Marco unterbrach uns.

„Wir müssen verschwinden.“

„Warum?“

Er sah durch die Vorhänge.

„Auto draußen.“

Schwarzer SUV.

Keine Kennzeichen.

Drei Männer stiegen aus.

Rachel wurde blass.

„Sie haben mich gefunden.“

Marco zog seine Waffe.

„Hinterausgang.“

Wir setzten uns in Bewegung.

Hinter uns zerbrach ein Fenster.

Kugeln schlugen durch die Wand des Arbeitszimmers.

Adrian packte meinen Arm und zog mich zu Boden.

Rachel schrie.

Marco feuerte zweimal in Richtung Flur.

„Los!“