Um 19:42 Uhr an einem Samstagabend, während ich bei einem privaten Dinner auf einer Bergterrasse Champagner servierte, sah ich einen Mann, der hinter dem gefürchtetsten Gast des Restaurants unter sein Jackett griff.

„Nein, Elena. Unmöglich wäre, dass eine Fremde zufällig das vergiftete Glas trägt, das für mich bestimmt ist, während ein anderer Fremder sich darauf vorbereitet, mich zu erschießen – und dieser Schütze dann jemanden auffordert, die Kellnerin zu schnappen.“

Ich hatte keine Antwort.

Plötzlich erschien mein Manager.

Mr. Carver war blass.

„Elena.“

Ich drehte mich um.

Seine Augen huschten zu Adrian.

„Elena, komm mit mir.“

„Warum?“

„Die Polizei braucht die Personalunterlagen.“

„Ich kann hier mit ihnen sprechen.“

Sein Gesicht spannte sich an.

„Jetzt.“

Adrian musterte ihn.

„Gibt es ein Problem?“

Mr. Carver schluckte.

„Nein, Mr. Vale.“

„Dann bleibt sie.“

Etwas ging zwischen ihnen vor.

Angst.

Aber nicht die gewöhnliche Angst, die jeder Adrian gegenüber zeigte.

Das hier war anders.

Mr. Carver sah aus wie ein Mann, der gerade zugesehen hatte, wie ein Plan gescheitert war.

Ich bemerkte seine rechte Hand.

Sie zitterte.

Dann sah ich noch etwas.

Einen winzigen schwarzen Fleck auf seinem Daumen.

Zwei Punkte.

Genau wie die Markierungen neben dem Kratzer auf Adrians Champagnerglas.

Mein Herz setzte aus.

Mr. Carver bemerkte, dass ich ihn anstarrte.

Seine Hand verschwand in seiner Tasche.

Adrian folgte meinem Blick.

„Marco“, sagte er.

Mr. Carver drehte sich um und rannte.

Er stürmte durch die Servicetüren.

Marco rannte ihm hinterher.

Ich folgte, bevor mich jemand aufhalten konnte.

„Elena!“

Ich stürmte in die Küche.

Die Köche standen wie erstarrt da.

Eine Metalltür am anderen Ende fiel gerade zu.

Marco erreichte sie als Erster.

Er riss sie auf.

Dahinter lag der schmale Mitarbeiterkorridor.

Leer.

Dann hörten wir draußen einen Motor.

Adrian erschien hinter uns.

Marco fluchte.

„Er hatte ein Auto bereitstehen.“

Adrian sah mich an.

„Wissen Sie, wo er wohnt?“

„Nein.“

„Personalakte?“

„Büro.“

Wir eilten zu Carvers Büro.

Die Tür stand offen.

Schubladen waren herausgezogen worden.

Papiere bedeckten den Boden.

Jemand hatte das Zimmer durchsucht.

Oder etwas vernichtet.

Unter dem Schreibtisch bemerkte ich ein Foto, das mit der Vorderseite nach unten lag.

Ich hob es auf.

Das Bild zeigte eine Gruppe Männer vor der Bellamont Lodge.

Mr. Carver war darauf.

Der Schütze ebenfalls.

Und zwischen ihnen stand noch ein anderer Mann.

Älter.

Graues Haar.

Eine Narbe quer über dem Kinn.

Adrian nahm mir das Foto aus der Hand.

Zum ersten Mal in dieser Nacht erschien echte Bestürzung auf seinem Gesicht.

„Sie kennen ihn?“, fragte ich.

Adrian antwortete nicht.

Er drehte das Foto um.

Auf der Rückseite stand etwas.

Ein Datum.

Und darunter drei Wörter.

Adrian las sie schweigend.

Sein Gesicht wurde vollkommen ausdruckslos.

„Was steht da?“, fragte ich.

Er reichte mir das Foto.

Die Worte waren mit schwarzer Tinte geschrieben.

ELENA MARLOWE – BESTÄTIGT.

Ich hörte auf zu atmen.

Dann vibrierte mein Handy.

Unbekannte Nummer.

Ein Foto erschien auf dem Bildschirm.

Meine Wohnungstür.

Vor wenigen Sekunden aufgenommen.

Darunter stand eine Nachricht.

WIR WISSEN, WO DU WOHNST.

„Wer hat das geschickt?“, fragte Adrian.

„Ich weiß es nicht.“

„Antworten Sie nicht.“

„Hatte ich nicht vor.“

Das Foto meiner Wohnungstür füllte den Bildschirm.

Meine Fußmatte war zu sehen.

Ebenso die Messingnummer neben dem Türrahmen.

Jemand war dort.

Genau jetzt.

Meine Hände begannen zu zittern.

Adrian nahm mir vorsichtig das Handy ab.

„Marco.“

Sein Leibwächter blickte herüber.

„Verfolge die Nummer.“

„Ich kann es versuchen.“

„Versuch nicht nur.“

Marco verschwand mit meinem Handy in Richtung Terrasse.

Ich starrte Adrian an.

„Sie können mir nicht einfach mein Handy wegnehmen.“

„Wollen Sie es zurück?“

„Ja.“

„Derjenige, der vor Ihrer Wohnung steht, will das auch.“

Das brachte mich zum Schweigen.

Polizisten bewegten sich durch das Restaurant.

Sanitäter kümmerten sich um den vergifteten Kellner.

Dem Schützen waren Handschellen angelegt worden.

Alles um uns herum fühlte sich unwirklich an.

Zwanzig Minuten zuvor hatte ich noch darüber nachgedacht, ob ich es mir leisten konnte, die Bremsen meines Autos austauschen zu lassen.

Jetzt hielt ein mutmaßlicher Verbrecherboss ein Foto mit meinem Namen darauf in der Hand, während jemand meine Wohnung beobachtete.

„Ich muss meine Schwester anrufen.“

„Wo ist sie?“

„Seattle.“

„Lebt sonst noch jemand bei Ihnen?“

„Nein.“

„Haustiere?“

„Nein.“

„Gut.“

Ich runzelte die Stirn.

„Warum ist das gut?“

„Weil Sie nicht nach Hause gehen.“

Fast hätte ich gelacht.

„Das entscheiden nicht Sie.“

„Nein. Das hat die Person entschieden, die vor Ihrer Wohnung wartet.“

Ich hasste es, dass er recht hatte.

Ein Detective kam auf uns zu.

Er stellte sich als Detective Harris vor und begann, Fragen zu stellen.

Ich erzählte ihm alles.

Den Mann im grauen Jackett.

Die versteckte Waffe.

Den Champagner.

Carver.

Das Foto.

Als ich die Nachricht erwähnte, bat Harris darum, mein Handy zu sehen.

Marco kam zurück.

„Die Nummer wurde manipuliert.“

Er gab dem Detective das Handy.

Harris betrachtete die Nachricht.

„Wir schicken Beamte hin.“

„Danke.“

Adrian sagte nichts.

Harris sah ihn an.

„Mr. Vale, wir brauchen Sie auf dem Revier.“

„Ich werde kooperieren.“

Der Detective wirkte überrascht.

„Ms. Marlowe ebenfalls.“

Adrian warf mir einen Blick zu.

„Da bin ich sicher.“