Um 19:42 Uhr an einem Samstagabend, während ich bei einem privaten Dinner auf einer Bergterrasse Champagner servierte, sah ich einen Mann, der hinter dem gefürchtetsten Gast des Restaurants unter sein Jackett griff.

Zwei Stunden später saß ich unter grellem Neonlicht in einem Vernehmungsraum der Polizei.

Ich wiederholte die Geschichte.

Noch einmal.

Und noch einmal.

Um Mitternacht hatte Erschöpfung die Angst ersetzt.

Dann kam Harris mit einer Akte herein.

„Wir haben Ihre Wohnung überprüft.“

Mein Magen zog sich zusammen.

„Und?“

„Niemand war dort.“

Ich atmete aus.

„Aber Ihr Schloss wurde geknackt.“

Die Erleichterung verschwand.

„Wurde etwas gestohlen?“

„Das können wir nicht sagen.“

„Ich schon.“

„Sie gehen heute Nacht nicht zurück.“

Offenbar hatte das inzwischen jeder für mich entschieden.

Harris öffnete die Akte.

„Erzählen Sie mir von Ihrem Vater.“

Die Frage überraschte mich.

„Warum?“

„Antworten Sie einfach.“

„Daniel Marlowe. Polizist. Er starb, als ich siebzehn war.“

„Wie?“

„Autounfall.“

„Sind Sie sicher?“

Ich starrte ihn an.

„Was soll diese Frage?“

Harris schob etwas über den Tisch.

Eine Kopie des Fotos aus Carvers Büro.

Er zeigte auf den älteren grauhaarigen Mann mit der Narbe.

„Erkennen Sie ihn?“

„Nein.“

„Er hat mit Ihrem Vater gearbeitet.“

Meine Brust wurde eng.

„Das ist unmöglich.“

„Sein Name ist Victor Dane.“

Ich hatte diesen Namen noch nie gehört.

„Er und Ihr Vater waren Teil einer gemeinsamen Einsatzgruppe gegen das organisierte Verbrechen.“

Mein Verstand hatte Schwierigkeiten, mitzuhalten.

„Mein Vater war Streifenpolizist.“

„Das steht in seiner öffentlichen Akte.“

„Öffentlichen Akte?“

Harris lehnte sich zurück.

„Ihr Vater arbeitete undercover.“

Der Raum schien zu kippen.

„Nein.“

„Elena—“

„Nein. Mein Vater trug Uniform. Ich war auf der Polizeiwache.“

„Das war Teil seiner Tarnung.“

Ich stand auf.

„Ich brauche frische Luft.“

„Da ist noch mehr.“

„Ich will nicht mehr hören.“

„Sie müssen.“

Ich sah auf das Foto.

Mein Vater hatte mich angelogen.

Oder jemand log jetzt.

„Was hat das mit Adrian Vale zu tun?“

Harris zögerte.

„Genau das macht mir Sorgen.“

Als ich den Vernehmungsraum verließ, wartete Adrian im Flur.

Allein.

„Wo sind Ihre Leibwächter?“

„In der Nähe.“

„Beantworten Sie Fragen immer, ohne sie wirklich zu beantworten?“

„Meistens.“

Ich ging an ihm vorbei.

Er folgte mir.

„Harris hat Ihnen von Ihrem Vater erzählt.“

Ich blieb stehen.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil er es mir auch erzählt hat.“

„Und?“

Adrian blickte zu den Fenstern.

„Victor Dane war nicht nur Detective.“

„Was war er?“

„Der Feind meines Vaters.“

Da war sie.

Die Verbindung.

„Mein Vater hat Ihren Vater untersucht?“

„Ja.“

„Und jetzt versucht jemand, Sie zu töten, und benutzt irgendwie mich dafür.“

„Ja.“

„Warum?“

„Genau das müssen wir herausfinden.“

„Wir?“

Er sah mich an.

„Sie haben mir heute Nacht das Leben gerettet.“

„Das macht uns nicht zu Partnern.“

„Nein.“

„Gut.“

„Es macht Sie zu einem Ziel.“

Ich hasste es, wie ruhig er das sagte.

Marco erschien am Ende des Flurs.

„Sir.“

Adrian sah ihn an.

„Was?“

„Wir haben Carvers Auto gefunden.“

„Wo?“

„Etwa fünf Kilometer den Berg hinunter.“

„Und Carver?“

„Weg.“

Marco reichte Adrian eine Plastikhülle für Beweismittel.

Darin lag ein Schlüssel.

Messing.

Alt.

Eine Nummer war eingraviert.

Ich starrte ihn an.

„Ich kenne diese Nummer.“

Beide Männer sahen mich an.

„Mein Vater hatte einen Schlüssel, der genauso aussah.“

„Wofür?“

„Ich weiß es nicht. Als ich klein war, hing er an seinem Schlüsselbund. Er sagte mir, er öffne ein Schließfach.“

Adrians Blick wurde schärfer.

„Wo?“

„Das hat er nie gesagt.“

Marco sah Adrian an.

„Bahnhof?“

„Vielleicht.“

Plötzlich erinnerte ich mich an etwas.

Kein Bahnhof.

Ein Busbahnhof.

Mein Vater hatte mich einmal dorthin mitgenommen, als ich neun war.

Er hatte eines aus einer Reihe alter Schließfächer geöffnet.

Ich erinnerte mich daran, wie ich neben einem Getränkeautomaten gewartet hatte.

„Union Terminal“, flüsterte ich.

Adrian hörte mich.

„Was?“

„Schließfach 317 könnte im Union Terminal sein.“

Wir fuhren noch vor Sonnenaufgang dorthin.

Ich wusste, dass es verrückt war, mit Adrian zu gehen.

Aber allein zu warten fühlte sich schlimmer an.

Das Union Terminal war seit Jahren größtenteils verlassen.

Reihen von Metallschließfächern säumten noch immer den alten unteren Korridor.

Nummer 317 existierte.

Der Messingschlüssel passte.

Adrian stand neben mir.

Marco beobachtete den Korridor.

„Bereit?“, fragte Adrian.

„Nein.“

Ich öffnete es trotzdem.

Darin befand sich eine kleine Metallkiste.

Kein Geld.

Keine Pistole.

Nur Dokumente.

Fotos.

Und ein digitales Aufnahmegerät.

Meine Hände zitterten, als ich auf PLAY drückte.

Rauschen.

Dann die Stimme meines Vaters.

Siebzehn Jahre verschwanden in einer einzigen Sekunde.

„Elena, wenn du das hörst, ist etwas schiefgegangen.“

Ich hielt mir die Hand vor den Mund.

Adrian erstarrte vollkommen.

Mein Vater fuhr fort.

„In der Einsatzgruppe gibt es Leute, die für die Organisation arbeiten, gegen die wir ermitteln. Ich weiß nicht mehr, wem ich vertrauen kann.“

Auf der Aufnahme raschelte Papier.

„Ich habe Beweise für eine geplante Machtübergabe gefunden. Jemand will die Vale-Familie von innen zerstören und sie durch etwas Schlimmeres ersetzen.“

Adrians Augen verengten sich.

Dann sagte mein Vater seinen Namen.

„Falls Adrian Vale noch lebt, wenn diese Aufnahme gefunden wird, sagt ihm, dass sein Vater meinen nicht verraten hat.“

Adrian sog scharf die Luft ein.

Die Aufnahme lief weiter.