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TEIL EINS – DER FALL
Das Erste, woran sich Sergeant Mara Reynolds nach ihrem Sturz aus 3658 Metern Höhe erinnerte, war der Geschmack von Blut und Schnee.
Nicht die Angst.
Nicht das Geräusch des Black Hawk, der über ihr im Sturm verschwand.
Nicht einmal das Gesicht von Captain Drew Whitaker, als er sich zu ihr beugte, ihren Sicherheitsgurt durchschnitt und flüsterte: „Hättest du lieber den Mund gehalten, Hawk.“
Es war der Geschmack – metallisch, kalt, seltsam gewöhnlich.
Das war es, was es so entsetzlich machte.
Mara öffnete die Augen und blickte in einen Himmel von der Farbe alten Stahls. Schneeflocken wirbelten in die Schlucht, in der sie sich niedergelassen hatte, landeten auf ihren Wimpern und schmolzen auf ihrer Haut. Einen Moment lang hörte sie nichts als das leise Pfeifen des Windes zwischen den Felsen.
Dann setzten die Schmerzen ein.
Ihre Rippen schienen sich wie ein Schraubstock um ihre Lungen zu spannen. Ihre linke Schulter brannte. Ihr rechtes Knie pochte mit jedem Herzschlag. Bei jedem Versuch, sich zu bewegen, zuckten weiße Funken hinter ihren Augen auf.
Sie blieb stehen.
„Inventar“, flüsterte sie.
Das Wort stammte aus ihrer Ausbildung, aber auch von ihrem Vater.
Frank Reynolds hatte zweiundzwanzig Jahre im Dienst verbracht, bevor ihn Arthritis und das Alter schließlich zurück nach Tennessee zwangen. Als Mara noch ein Kind war, ging er oft mit ihr wandern und ließ sie auf halbem Weg einen Hügel hinauf anhalten.
„Was macht man, wenn alles schiefgeht?“, fragte er.
Sie kannte die Antwort schon, bevor sie die schriftliche Division lernte.
„Sie inventarisieren.“
„Was haben Sie?“
„Was du verloren hast.“
„Und das Wichtigste?“
„Was noch funktioniert.“
Mara schluckte Blut und zwang sich zum Atmen.
„Mein Kopf funktioniert“, murmelte sie.
Das war schon was.
Sie bewegte ihre Zehen. Dann ihre Finger.
„Beine arbeiten.“
Nicht gut, aber ausreichend.
Sie griff nach dem Funkgerät, das an ihrer Weste befestigt war. Das Gehäuse war gesprungen, und die Antenne hing nur noch an einem Faden.
„Radio ausgefallen.“
Ihr GPS-Bildschirm war zersplittert.
„GPS ausgefallen.“
Ihr Gewehr fehlte.
Sie hatte eine Pistole, zwei Magazine, ein Messer, einen Kompressionsverband, eine halbe Feldflasche und eine kaputte Signalrakete.
„Immer noch reich“, sagte sie sich.
Sie musste fast lachen.
Das war die Zeit, als der Donner über die Berge rollte.
Nur war es kein Donner.
Mara blickte auf.
Hoch über dem Bergrücken erhellte ein orangefarbener Blitz den Sturm. Für einen schrecklichen Augenblick sah sie die Silhouette des Black Hawk, der sich seitwärts drehte.
Dann verschwand es hinter einem Felsen.
Die Explosion erfolgte einen Herzschlag später.
Feuer loderte vor dem Hintergrund des Schnees auf.
Mara starrte.
Der Hubschrauber war abgestürzt.
Ihr Team war an Bord gewesen.
Der Gedanke traf sie härter als der Sturz selbst.
„Lewis.“
Keine Antwort.
“Schnitzer.”
Nichts.
„Diaz.“
Nur Wind.
Sie presste die Augen fest zusammen.
Leutnant Lewis hatte zwei Enkelkinder in Missouri und zeigte jedem deren Fotos, ob man danach fragte oder nicht. Stabsfeldwebel Carver sparte schon lange auf ein Bassboot. Diaz hatte seiner Mutter versprochen, Weihnachten zu Hause zu verbringen.
Und Whitaker –
Whitaker war ebenfalls in diesem Flugzeug gewesen.
Oder etwa nicht?
Maras Augen öffneten sich.
Irgendetwas an dem Unfall beunruhigte sie.
Der Zeitpunkt.
Der plötzliche Schwanzschwung.
Die Art und Weise, wie Whitaker nur Sekunden zuvor in der Nähe der Seitentür gestanden hatte, bevor er sie hinauswarf.
Sie rollte sich auf den Rücken, keuchte vor Schmerzen und zog das beschädigte Geschirr hervor.
Der Riemen war nicht gerissen.
Es war sauber abgeschnitten worden.
Ein gerader Schnitt durch verstärktes Militärgurtband.
Mara starrte es an, bis Wut in ihr aufstieg.
Whitaker hatte nicht improvisiert.
Das hatte er geplant.
Sie riss das abgeschnittene Stück ab und stopfte es in ihre Jacke.
Beweis.
Das Wort klang dort draußen in den Bergen absurd. Doch Mara wusste, dass Männer wie Drew Whitaker Papierkram mehr fürchteten als Kugeln.
Eine Kugel könnte einen Mann töten.
Beweise könnten eine Karriere, ein Netzwerk, ein Vermächtnis zerstören.
Und Wochen zuvor hatte Mara das erste Teil gefunden.
Eine Überweisung in Höhe von 200.000 US-Dollar.
Das Geld war über eine Briefkastenfirma in Delaware namens Meridian Strategic Logistics geflossen. Zwischen harmlosen Beratungsrechnungen hatte sich eine digitale Autorisierung mit Whitakers Unterschrift versteckt.
Zunächst ging Mara von Betrug aus.
Dann begann sie, die Missionsberichte zu vergleichen.
Drei Patrouillenrouten wurden nach kurzfristigen Anweisungen von Whitaker geändert.
Zwei Extraktionsfenster wurden ohne betriebliche Begründung verschoben.
Feindliche Kämpfer tauchten Stunden vor der geplanten Ankunft von Maras Einheit in der Nähe eines Dorfes auf.
Das Muster war unübersehbar.
Sie hatte Whitaker unter vier Augen kontaktiert.
Das war ihr Fehler gewesen.
„Sie beschuldigen einen Offizier, operative Informationen verkauft zu haben?“, hatte er gefragt.
Mara erinnerte sich daran, wie ruhig er die Hände auf dem Schreibtisch gefaltet hatte.
„Ich bitte um eine Erklärung.“
Whitaker lächelte.
„Gibt es da einen Unterschied?“
„Jawohl, Sir.“
„Nicht beim Militär.“
Sie hatte Kopien der Überweisungsunterlagen auf seinen Schreibtisch gelegt.
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