Heißen, dicken, kräftigen Borschtsch mit Knoblauch.

Genau den Borschtsch, den er acht Jahre lang gegessen und kein einziges Mal zu schätzen gewusst hatte.

Viktor nahm den Löffel.

Er probierte.

Dann hob er den Blick.

„Lecker“, sagte er.

Und fügte ein Wort hinzu, das er weder zu Katja noch zu seinem Vater, weder zu seiner Mutter noch zu irgendeinem anderen Menschen auf der Welt schon sehr, sehr lange gesagt hatte:

„Danke.“

Katja nickte.

Sie schenkte sich Tee ein.

Nikolai Petrowitsch blickte aus dem Fenster – draußen hinter der Scheibe fiel Schnee.

Leise, weißer Januarschnee.

Er bedeckte den Asphalt, die Dächer, die Autos und den alten Toyota im Hof.

Er hüllte die Welt wie eine Decke ein – und unter dieser Decke begann vielleicht etwas aufzutauen.

Vielleicht.

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