Der Ehemann gab Katja 15 Minuten zum Packen und setzte sie vor die Tür – doch er wusste nicht, dass bereits seit drei Stunden ein silbernes ausländisches Auto vor dem Hauseingang auf sie wartete …

Zu ihrer Freundin Natascha – Natascha war bei der Arbeit, hatte eine Einzimmerwohnung, einen Mann und zwei Kinder, und dort war schon ohne Katja kaum Platz.

In ein Hotel – mit welchem Geld?

In ihrer Geldbörse waren dreitausend Rubel und etwas Kleingeld.

Auf der Karte … wahrscheinlich hatte Viktor ihr den Zugang bereits gesperrt.

Er hatte die Finanzen immer kontrolliert.

„Wozu brauchst du ein eigenes Konto? Wir sind eine Familie, wir haben ein gemeinsames Budget.“

Ein gemeinsames Budget, von dem Katja nur ein paar Krümel für Shampoo und Strumpfhosen bekam.

Sie begann die Treppe hinunterzugehen.

Stufe für Stufe, Stockwerk für Stockwerk – wie in Zeitlupe.

Im zweiten Stock blieb sie stehen, lehnte sich an die Wand und schloss die Augen.

In ihr war alles leer.

Sie trat auf die Straße hinaus.

Oktober.

Wind.

Gelbe Blätter wurden über den Asphalt geweht.

Der Hof war leer – ein Kinderspielplatz, eine Schaukel knarrte im Wind, eine streunende Katze drückte sich an die Hauswand.

Katja stand vor dem Hauseingang wie ein Mensch, der mitten in der Steppe an einem unbekannten Bahnhof ausgesetzt worden war: Die Gleise führten in beide Richtungen, aber es gab keinen Fahrplan, keinen Bahnhof und keinen Ticketschalter.

Und dann sah sie das Auto.

Ein älterer silberner Toyota stand direkt gegenüber dem Hauseingang, und am Steuer saß jemand.

Zuerst erkannte Katja ihn nicht – die Sonne blendete sie, und die Windschutzscheibe spiegelte.

Doch dann öffnete sich die Autotür, und heraus stieg …

Nikolai Petrowitsch.

Ihr Schwiegervater.

Viktors Vater.

Er war achtundsechzig Jahre alt.

Nicht groß, schlank, mit kurz geschnittenem grauem Haar und einem Gesicht, das Wind und Arbeit mit Falten übersät hatten wie mit Messerschnitten.

Seine Hände waren sehnig, dunkel und von harter Arbeit gezeichnet.

Er war ehemaliger Tischler, ein Meister seines Fachs.

Seit fünf Jahren war er im Ruhestand und lebte allein in einem Dorf vierzig Kilometer entfernt – seine Frau, Viktors Mutter, war vor drei Jahren gestorben.

„Nikolai Petrowitsch?“, Katja war so verwirrt, dass sie sogar ihre Tränen vergaß.

„Sie … was machen Sie denn hier?“

Er ging auf sie zu.

Er betrachtete sie – ihre nassen Haare, die Tasche und ihre geröteten Augen.

Dann hob er den Kopf, blickte zu den Fenstern im vierten Stock und sagte:

„Steig ins Auto, Tochter.“

„Was?“

„Steig ein, sage ich.“

„Ich erkläre es dir später.“

Katja stieg ein.

Ihre Beine wollten sie einfach nicht mehr tragen, und das warme Innere des Autos erschien ihr in diesem Moment als der einzige sichere Ort in der ganzen Stadt.

Es roch nach Nadelbaum-Lufterfrischer und Tabak.

Ihr Schwiegervater setzte sich ans Steuer, startete den Motor, fuhr aber nicht los.

Er drehte sich zu Katja um.

„Ich weiß“, sagte er kurz.

„Ich weiß alles.“

„Witka hat mich gestern angerufen.“

„Er hat sogar damit geprahlt.“

Das letzte Wort sprach er mit einem solchen Ekel aus, als hätte er etwas Bitteres ausgespuckt.

„Er hat damit geprahlt, dass er das Problem ‚endlich gelöst‘ habe.“

„Er hat sich ein Mädchen gesucht, sagt er, jung und hübsch.“

„Und Katja – na ja, Katja wird schon irgendwie allein zurechtkommen.“

Katja schwieg.

Ihre Hände lagen auf ihren Knien, ihr Blick war auf den Boden gerichtet.

„Ich habe zu ihm gesagt: Was machst du da, du Bengel?“, fuhr Nikolai Petrowitsch fort.

„Du wirfst deine Frau aus dem Haus?“

„Nein, sagt er, Kinder gibt es keine, also gibt es auch keinen Grund, aneinander festzuhalten.“

„Ich sagte zu ihm: Was haben die Kinder damit zu tun? Du hast acht Jahre mit einem Menschen gelebt, und sie war dir treu und hat zu dir gehalten …“

„Und weißt du, was er mir geantwortet hat?“

„Er sagte: ‚Papa, misch dich nicht ein. Das ist mein Leben.‘“

Nikolai Petrowitsch schwieg.

Er umklammerte das Lenkrad.

„Mein Leben“, wiederholte er leise.

„Sein Leben.“

„Wir haben ihn nicht dazu erzogen, seine Frau wie einen Hund aus dem Haus auf die Straße zu setzen …“

Seine Stimme wurde brüchig, und er wandte sich zum Fenster.

Eine Minute lang saßen sie schweigend da.

„Nikolai Petrowitsch“, sagte Katja vorsichtig, „Sie hätten das nicht tun müssen …“

„Es stimmt doch – es ist sein Leben.“

„Seine Entscheidung.“

„Entscheidung!“, der alte Mann drehte sich zu ihr um, und seine Augen waren feucht, obwohl sein Gesicht unbeweglich blieb.

„Eine Entscheidung ist, wenn ein Mann mit seinem Kopf denkt und nicht mit dem, was unterhalb der Gürtellinie liegt.“

„Eine Entscheidung ist, wenn man für seine Worte einsteht.“

„Er hat dir vor Gott geschworen – in guten wie in schlechten Zeiten.“

„Hat er das vergessen?“

„Ich jedenfalls habe es nicht vergessen.“

Er schwieg kurz und sagte dann ruhiger, aber fester:

„Also, Katjuscha.“

„Ich bin vor zwei Tagen hierhergekommen und habe eine Wohnung gemietet.“

„Hier in der Stadt, in der Lenin-Straße.“

„Eine Zweizimmerwohnung, sauber, und die Vermieterin ist eine ordentliche Frau.“

„Ich habe drei Monate im Voraus bezahlt.“

„Wir fahren hin, ich zeige sie dir.“