— Verschwinde aus meinem Haus! Ich habe dich nicht darum gebeten, mir beizubringen, wie ich mein Kind erziehen soll! Du weißt ganz genau, dass er allergisch auf Schokolade reagiert …

— Verschwinde aus meinem Haus! Ich habe dich nicht darum gebeten, mir beizubringen, wie ich mein Kind erziehen soll! Du weißt ganz genau, dass er allergisch auf Schokolade reagiert, und trotzdem hast du ihn damit gefüttert! Hassst du unsere Familie so sehr, dass du bereit bist, deinen eigenen Enkel zu töten?!

Ira bemerkte selbst nicht, wie sie so laut zu schreien begann, dass es sogar in ihren Schläfen zu pochen anfing.

Sie stand mitten in der Küche, drückte ihren Sohn an sich und spürte, wie die Schultern des Jungen zitterten.

Der dreijährige Aljoscha vergrub sein Gesicht an ihrem Hals, schluchzte und rieb mit der Hand über seine Wange, auf der bereits rote Flecken erschienen waren.

Die gleichen Flecken breiteten sich rasch über sein Kinn und seinen Hals aus.

Auf dem Tisch lagen zwei Tafeln Schokolade.

Eine davon war noch ganz und steckte in einer knisternden blauen Verpackung.

Die andere war bereits geöffnet und in der Mitte durchgebrochen, als hätte jemand dem Kind nicht einfach etwas angeboten, sondern es mit einer geradezu bösartigen Genugtuung getan.

Sinaida Petrowna saß am Tisch, mit kerzengeradem Rücken, als säße sie bei einem Verhör, und sah ihre Schwiegertochter mit einem schweren, stechenden Blick an.

Auf ihren Lippen lag noch immer ein dünnes Grinsen, obwohl Ira sah, dass ihre Schwiegermutter inzwischen verstanden hatte, dass es diesmal nicht bei einem gewöhnlichen Streit bleiben würde.

— Hör auf zu schreien, — sagte Sinaida Petrowna und strich mit beleidigter Würde ihren Cardigan glatt.

— In unserer Familie gab es übrigens noch nie solche Memmen.

— Das Kind muss sich an normale Nahrung gewöhnen und nicht von deinen Verboten leben.

— Bald wirst du ihn noch mit Wasser und Buchweizen verhungern lassen.

— Normale Nahrung? — Ira rang sogar nach Luft.

— Du hast ihm absichtlich Schokolade gegeben! Ich habe dir hundertmal gesagt, dass er allergisch ist!

— Allergie, — äffte die Schwiegermutter sie nach.

— Bei euch ist inzwischen alles eine Allergie.

— Gegen Orangen, Süßigkeiten, Katzen, das Leben.

— Früher hat man Kinder auch ohne diese hysterischen Anfälle großgezogen.

Aljoscha begann zu husten, und Ira drückte ihn noch fester an sich.

In ihrer Brust stieg nicht nur Wut auf, sondern etwas Dunkles, Animalisches, das ihr die Knie weich werden ließ.

Sie kannte diese roten Flecken nur zu gut.

Der erste schwere Anfall ihres Sohnes hatte sich ereignet, als er ein Jahr und acht Monate alt gewesen war, nachdem eine Nachbarin auf der Datscha ihm ein Stück Waffeltorte gegeben hatte.

Damals hatte alles ebenfalls mit ein paar Punkten auf der Wange begonnen und mit einer Spritze in der Notaufnahme und Iras mitternächtlichem Nervenzusammenbruch auf der Krankenhaustoilette geendet.

— Du hast das absichtlich gemacht, — sagte sie leise, fast flüsternd, und gerade wegen dieses Flüsterns zuckten die Augenlider von Sinaida Petrowna.

— Du konntest es nicht vergessen.

— Du wusstest es.

— Wage es nicht, in diesem Ton mit mir zu sprechen, — schnitt die Schwiegermutter ihr das Wort ab.

— Ich bin seine Großmutter.

— Ich weiß besser als du, was mein Enkel braucht.

Ira widersprach nicht einmal.

Sie drehte sich um und brachte ihren Sohn schnell aus der Küche.

In seinem Zimmer standen bereits antihistaminische Tropfen auf dem Nachttisch.

Seit den vergangenen Anfällen hielt sie sie immer griffbereit, so wie andere Menschen ein Thermometer oder Pflaster bereithalten.

Aljoscha weinte inzwischen herzzerreißend und kratzte sich am Hals, und Ira musste sich auf die Kante des kleinen Bettes setzen, ihn auf ihren Schoß nehmen, mit zitternden Händen die Medizin abmessen und ihn zum Trinken überreden.

— Alles gut, mein Kleiner, alles gut, — flüsterte sie.

— Gleich wird es besser.

— Fass deine Wange nicht an, mein Sonnenschein, bitte nicht.

— Es brennt, — klagte er unter Schluchzen.

— Mama, es brennt.

Dieses Wort gab ihr endgültig den Rest.

Nicht die Unverschämtheit ihrer Schwiegermutter, nicht die Schokolade auf dem Tisch und nicht einmal die roten Flecken auf seiner Haut, sondern dieses leise, klagende „Es brennt“, das ein dreijähriges Kind sagte, das nicht verstand, warum es solche Schmerzen haben musste.

Als Aljoscha sich allmählich beruhigte, legte Ira ihn hin, schaltete das Nachtlicht ein und ließ die Tür einen Spalt offen.

Dann stand sie auf und ging zurück in die Küche.

Sie ging so schnell, dass sie den Boden unter ihren Füßen kaum spürte.

Sinaida Petrowna hatte sich inzwischen bereits Tee eingeschenkt.

Als wäre sie nicht gekommen, um einen Streit mit einem kranken Kind auszulösen, sondern einfach, um friedlich bei Verwandten zu sitzen.

Neben der Tasse lag ein kleiner Löffel, die Zuckerdose war an den Tischrand geschoben, und die Schwiegermutter blickte mit der Miene einer Märtyrerin aus dem Fenster, die völlig zu Unrecht beleidigt worden war.

— Hast du dein Theater beendet? — fragte sie, ohne sich umzudrehen.

Ira stand einige Sekunden schweigend da.