Sie verbarg sich vor der Welt, doch der Mafia-Boss entdeckte das Geheimnis hinter ihrem Schweigen. Um Mitternacht hielt die Frau, die alle übersehen hatten, sein gesamtes Imperium in ihren Händen.

Metall kratzt an Beton.

Roman schloss den Fall umgehend ab.

„Geht hinter mich.“

Der erste Schuss zersplitterte das Fenster der Wachstation.

Glassplitter zersplitterten auf dem Boden.

Marcus packte Leah und zog sie hinter eine Betonstütze.

Ein zweiter Schuss schlug in den Stahlschrank ein.

Roman zog seine Pistole.

„Hinterausgang!“

Leahs Ohren klingelten.

Sie hatte noch nie Schüsse außerhalb eines Fernsehbildschirms gehört.

Die Gewalt war schockierend physisch – der Knall der Schüsse, der von der Decke fallende Staub, das heiße Stechen eines Glassplitters an ihrer Wange.

Marcus öffnete die Hintertür.

Ein Mann in einer dunklen Jacke stand sechs Meter entfernt.

Römer feuerte.

Der Mann taumelte rückwärts.

“Bewegen!”

Leah rannte.

Ihre Schuhe rutschten auf dem nassen Beton aus.

Marcus packte ihren Ellbogen und lenkte sie zwischen zwei Containern hindurch.

Hinter ihnen schlugen Schüsse in die Mauern der Wachstation ein.

Ein schwarzer Pkw raste quietschend über die Zufahrtsstraße.

Marcus feuerte in Richtung der Reifen.

Ein kurzer Stoß.

Das Fahrzeug geriet ins Schleudern und prallte gegen einen Zaun.

Roman erreichte den Geländewagen und riss die hintere Tür auf.

“Innen!”

Leah kletterte hinein und drückte den Metallkoffer fest an ihre Brust.

Marcus sprang auf den Fahrersitz.

Sie rasten davon, als eine weitere Kugel die Heckscheibe zersplitterte.

Leah duckte sich instinktiv.

Roman beugte sich über sie, um sie vor den Glassplittern zu schützen.

„Kopf runter.“

Marcus fuhr durch das Tor und lenkte den Geländewagen in eine scharfe Kurve.

Mehrere Minuten lang herrschte Stille.

Dann berührte Roman seinen Ohrhörer.

„Das Büro abriegeln.“

Niemand hat Zugriff auf die Treuhandkonten.

Und finde Celeste.“

Leah hob den Kopf.

Blut rann Roman die linke Hand hinunter.

„Du bist verletzt.“

„Es ist nur ein Kratzer.“

„Das ist aber viel Blut für einen Kratzer.“

Er blickte nach unten.

Eine Kugel hatte seinen Unterarm gestreift.

Leah öffnete den Erste-Hilfe-Kasten unter dem Sitz.

Roman beobachtete sie.

„Weißt du, wie man eine Wunde verbindet?“

„Meine Mutter war Krankenschwester, bevor sie Buchhalterin wurde.“

Sie riss einen sterilen Verband auf.

„Gib mir deinen Arm.“

Römer gehorchte.

Seine Haut fühlte sich warm unter ihren Fingern an.

Sie reinigte die Wunde sorgfältig.

„Tut es weh?“

“Ja.”

“Gut.”

Er hob eine Augenbraue.

„Das erscheint unnötig grausam.“

„Es bedeutet, dass Sie nicht unter Schock stehen.“

Trotz allem hob sich sein Mundwinkel.

Dann sah Leah, wie das Blut den Verband durchtränkte, und ihre Hände begannen zu zittern.

Roman bemerkte es.

„Leah.“

Sie arbeitete weiter.

“Nicht.”

„Was nicht?“

„Sag mir, ich soll mich beruhigen.“

„Das hatte ich nicht vor.“

“Gut.”

Er wartete.

Sie befestigte den Verband und zog sich dann zurück.

Sie starrte mehrere Sekunden lang auf ihre zitternden Finger.

„Ich dachte, ich würde sterben.“

Romans Gesichtsausdruck wurde weicher.

“Ich weiß.”

„Nein, das tust du nicht.“

Seine Augen verfinsterten sich.

„Tatsächlich ja.“

Leah sah ihn an.

Roman lehnte sich in der Sitzlehne zurück.

„Ich habe den größten Teil meines Lebens so getan, als wäre Angst etwas, das andere Menschen empfinden.“

“Und?”

„Und ich fange an zu glauben, dass das einer der Gründe ist, warum ständig Menschen um mich herum sterben.“

Die Worte erschreckten sie.

Sie hatte Arroganz erwartet.

Vielleicht Gleichgültigkeit.

Nicht das.

Er blickte hinaus auf die vorbeiziehende Stadt.

„Es tut mir leid, dass Sie in Gefahr geraten sind.“

Leah schluckte.

„Ich habe mich in Gefahr gebracht.“

„Du bist auf der Suche nach der Wahrheit gekommen.“

Jemand entschied sich, mit Kugeln zu antworten.

Sie faltete die Hände im Schoß.

„Das ist ein Unterschied, den ich mir merken werde.“

Zum ersten Mal begriff Leah, dass Roman DeLucas Ruf nicht den ganzen Menschen ausmachte.

Doch Verständnis schützte ihn nicht.

Und das entband ihn nicht von der Verantwortung für das von ihm kontrollierte Imperium.

Kurz vor sieben Uhr erreichten sie ein Stadthaus in Brooklyn Heights.

Es handelte sich um eines von Romans Privatgrundstücken, ein schmales vierstöckiges Haus mit einem diskreten Sicherheitssystem und Fenstern mit Blick auf eine von Bäumen gesäumte Straße.

Marcus ging als Erster nach innen.

Roman geleitete Leah in ein Wohnzimmer im zweiten Stock.

Das Zimmer war unerwartet warm.

Die Regale waren voller Bücher.

Neben den Fenstern stand ein Flügel.

Es wurden keine Waffen ausgestellt, keine Porträts mächtiger Männer, keine Trophäen der Gewalt.

Stattdessen hing über dem Kamin ein gerahmtes Aquarell.

Es zeigte ein kleines blaues Fischerboot, das durch einen Sturm fuhr.

Leah ging darauf zu.

„Wer hat das gemalt?“

„Meine Mutter.“

Sie warf ihm einen Blick zu.

Roman stand in der Nähe des Türrahmens.

„Sie liebte das Wasser“, sagte er.

„Selbst als es ihr Angst machte.“

„Wo ist sie?“

„Sie starb, als ich neunzehn war.“

“Es tut mir Leid.”

Er nickte.

„Mein Vater hat sich davon nie erholt.“

Leah betrachtete das Gemälde erneut.

„Bei mir war es genauso, als wir Papa verloren haben.“

Roman ging zum Kamin.

Einen Moment lang standen sie schweigend beieinander.

Dann stellte Leah die Frage, die sie seit dem Keller beunruhigt hatte.

„Warum bist du so geworden wie er?“