aber mit der unerträglichen Zurückhaltung einer Großmutter, die ihren Enkel zum ersten Mal trifft.
Dylans Augen füllten sich mit Tränen.
„Warum hast du es mir nicht gesagt?“
Eleanor blickte in Richtung des entfernten Ziels.
„Weil ich wissen musste, was für ein Mensch du bist, bevor ich dir sagte, aus was für einer Familie du kommst.“
Er konnte kaum sprechen.
“Und?”
Sie lächelte.
„Die erste Stunde war enttäuschend.“
Ein gebrochenes Lachen entfuhr ihm.
Eleanor fuhr fort.
„Dann ging es dir besser.“
Dylan trat vor und schlang seine Arme um sie.
Einen Moment lang verharrte Eleanor regungslos.
Dann senkte die Schützin, die Bedrohungen der Regierung, die Löschung von Akten, Verrat, Trauer und fast ein halbes Jahrhundert des Schweigens überlebt hatte, endlich ihren Kopf an die Schulter ihres Enkels.
Sie weinte.
Nicht laut.
Nicht dramatisch.
Gerade genug, um das freizusetzen, was siebenundvierzig Jahre lang nicht begraben konnten.
Der Wüstenwind umwehte sie sanft.
Hinter ihnen ruhte das alte Gewehr auf Lane Twenty-Four.
Vor ihnen, zweitausend Meter entfernt, schimmerte das Stahlziel in der Morgensonne.
Und irgendwo in diesem endlosen Nevada-Wind lebte die Erinnerung an einen unmöglichen Schuss, einen gestohlenen Namen, drei Generationen von Geheimnissen –
und eine alte Frau, die nie wirklich zurückgekehrt war, um zu beweisen, dass sie ein Ziel treffen konnte.
Sie war zurückgekehrt, um ihre Familie zu finden.
Diesmal ging ihr Schuss nicht daneben
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