„Eleanor“, sagte er leise, „warum bist du hier?“
Sie schaute durch das Zielfernrohr.
„Etwas beenden.“
“Was?”
Ihr Finger ruhte neben dem Abzug.
„Eine Lüge.“
Dann knackte es aus dem Lautsprecher.
„Spur 24. Eleanor Brooks.“
Zum ersten Mal an diesem Nachmittag lachte niemand.
Eleanor duckte sich hinter das Gewehr.
Ihr Atem veränderte sich.
Mason beobachtete, wie die Jahre aus ihren Bewegungen verschwanden.
Ihre linke Hand ruhte ganz natürlich unter dem Schaft. Ihre Schulter war ausgerichtet. Ihre Wange ruhte an genau derselben Stelle am abgenutzten Walnussholz, wie sie es schon tausende Male zuvor getan hatte.
Mason erinnerte sich plötzlich an die Nummer, die auf einen Metallspind in Wyoming gemalt war.
24.
Er erinnerte sich an einen geheimen Bericht.
PROJEKT WINTERGLAS.
Er erinnerte sich an einen jungen Schützen, dessen Name nach einem einzigen unmöglichen Schuss aus allen offiziellen Aufzeichnungen verschwunden war.
Und er erinnerte sich an den Mann, der sich die Lorbeeren dafür eingeheimst hatte.
Ein Mann namens Thomas Pierce.
Dylans Großvater.
Mason wandte sich langsam Dylan zu.
Der amtierende Meister lächelte in die Fernsehkameras.
Eleanors hellblaues Auge ruhte hinter dem Zielfernrohr.
Und irgendwo tief im Inneren von Mason Reed begann ein fast ein halbes Jahrhundert lang begrabenes Geheimnis, sich seinen Weg zurück an die Oberfläche zu bahnen.
ZWEITER TEIL – DIE AUFNAHME, DIE NIE GIBT
Eleanors erster Schuss durchbrach das Tal wie ein Stück Himmel, das sich öffnet.
Fast drei Sekunden vergingen.
Dann blinkte die Zielanzeige.
Auswirkungen.
Die digitale Anzeigetafel wurde aktualisiert.
9.8.
Ein Raunen ging durch die Zuschauermenge.
Auf zweitausend Meter war ein Treffer in der ersten Runde bei wechselndem Wüstenwind für jeden Spieler beeindruckend.
Für eine 73-jährige Frau mit einem antiken Gewehr war das beunruhigend.
Dylan warf einen Blick auf die Tafel.
„Anfängerglück“, sagte er.
Sein erster Schlag landete bei 9,9.
Es folgte Applaus.
Eleanor schaute nicht auf den Spielstand.
Sie öffnete den Verschluss, fing die leere Messinghülse mit ihrer behandschuhten Hand auf und legte sie ordentlich neben das Gehäuse.
Mason hatte diese Angewohnheit schon einmal beobachtet.
Wyoming, 1979.
Er war damals einundzwanzig Jahre alt und ein junger Schießstandtechniker, der einem experimentellen militärischen Schießprogramm zugeteilt war, das unter dem harmlosen Namen Ballistics Research Group Seven operierte.
Das Programm war alles andere als harmlos.
Die Armee wollte wissen, ob das Schießen auf extreme Entfernungen allein durch Mathematik, disziplinierte Beobachtung und sorgfältig erfasste Umweltdaten vorhersehbar gemacht werden kann.
Die damaligen Computer waren zu langsam und zu unhandlich für den Feldeinsatz.
Die Forscher stützten sich daher auf Notizbücher.
Und über Eleanor.
Sie war sechsundzwanzig Jahre alt gewesen.
Die Tochter eines zivilen Physikers aus Montana, die das Gelände so lesen konnte wie Musiker Noten lesen.
Mason erinnerte sich an das erste Mal, als er ihr beim Schießen zusah.
Sie hatte fast fünf Minuten lang durch das Zielfernrohr geschaut, ohne den Abzug zu berühren.
Ein ungeduldiger Oberst platzte schließlich heraus: „Brooks, werden Sie feuern?“
Eleanor antwortete: „Wenn die Luft aufhört zu lügen.“
Alle lachten.
Dann feuerte sie.
Die Kugel traf ein Ziel, das weiter entfernt war als alle Ziele, die in diesem Monat jemals ein Mitglied des Teams erfolgreich getroffen hatte.
Anschließend hatte Oberst Thomas Pierce aufgehört zu lachen.
Das war der Anfang gewesen.
Nun, fast fünf Jahrzehnte später, feuerte Pierces Enkel seinen zweiten Schuss ab.
10.0.
Die Menge jubelte.
Dylan hob zufrieden den Kopf und lächelte.
Eleanor feuerte dreißig Sekunden später.
10.0.
Der Applaus war kleiner, aber umso heftiger.
Die Leute schenkten dem Ganzen nun Aufmerksamkeit.
Ein Fernsehkameramann verließ eine andere Fahrspur und ging auf sie zu.
Dylan bemerkte es.
Sein Kiefer verkrampfte sich.
Beim fünften Schuss hatte Eleanor erst zwei Zehntel Punkte verloren.
Dylan hatte einen fallen lassen.
Die ältere Dame, über die sich alle lustig gemacht hatten, saß auf dem zweiten Platz.
Und der Wind wurde immer stärker.
Staubwolken zogen in blassen Schleiern über das Tal. Die Fahnen in tausend Metern Höhe neigten sich nach Osten, während jene jenseits von fünfzehnhundert Metern nach Westen zeigten.
Die Konkurrenten murmelten.
Die Beobachter überprüften die Instrumente wiederholt.
Eleanor sah keinen von ihnen an.
Sie beobachtete einen Falken, der über dem Becken kreiste.
Mason beugte sich näher.
„Du hast immer Vögel beobachtet.“
„Sie sind billiger als Wetterstationen.“
„Du bist nach Wyoming spurlos verschwunden.“
“Ja.”
“Warum?”
Eleanor blieb hinter dem Zielfernrohr.
„Du weißt, warum.“
Mason starrte sie an.
„Ich wusste, dass ermittelt wird.“
„Es gab eine Beerdigung.“
Mason runzelte die Stirn.
“Wessen?”
“Meins.”
Bevor er antworten konnte, schoss sie.
Auswirkungen.
10.0.
Mason trat zurück.
Während der Pause zwischen den Streichern saß Eleanor unter einem schmalen Schattenstreifen und trank Wasser aus einer Metallflasche.
Mason näherte sich.
“Sag mir.”
Sie sah ihn an.
„Du warst dabei.“
„Ich war noch ein Kind.“
„Sie haben den Bericht unterschrieben.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Ich habe unterschrieben, was man mir vorgelegt hat.“
„Sie haben eine Erklärung unterzeichnet, in der Sie aussagen, dass Thomas Pierce den Wurf am Winter Glass abgegeben hat.“
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