Sie blickte zu Dylan hinüber.
„Er braucht diese Spritze dringender als ich.“
Mason runzelte die Stirn.
„Eleanor…“
Sie ließ sich hinter dem Gewehr nieder.
Dylan hat als Erster geschossen.
10.0.
Die Menge jubelte.
Eleanor benötigte nun 9,6 oder besser, um zu gewinnen.
Sie studierte den Wind.
Dreißig Sekunden vergingen.
Dann vierzig.
Mason wusste, dass sich die Lage stabilisiert hatte.
Für sie war die Korrektur ein Kinderspiel.
Eleanor wurde entlassen.
Das Ziel blitzte auf.
8.9.
Ein Raunen ging durch das Tal.
Dylan hatte gewonnen.
Er starrte mehrere Sekunden lang einfach nur auf die Anzeigetafel.
Dann wandte er sich Eleanor zu.
Ihre Blicke trafen sich.
Er wusste es.
Sie hatte absichtlich daneben geschossen.
Dylan ging direkt auf sie zu.
“Was hast du gemacht?”
Eleanor öffnete den Riegel.
„Ich habe geschossen.“
„Du hast den Wurf verfehlt.“
„Vorsicht. Einer alten Frau vorzuwerfen, absichtlich zu verlieren, kann undankbar wirken.“
“Warum?”
Sie sah ihn an.
„Denn heute Abend brauchst du Menschen, die dir zuhören.“
Dylan schüttelte den Kopf.
„Du hast die Meisterschaft geopfert.“
„Ich bin nicht wegen einer Trophäe hier.“
„Was führt Sie hierher?“
Eleanor warf einen Blick in Richtung der Bühne der Halle der Legenden.
„Um herauszufinden, ob Thomas Pierces Enkel mutiger ist als Thomas Pierce es war.“
VIERTER TEIL – DIE ZEREMONIE
Die Nacht brach langsam über der Wüste Nevadas herein.
Flutlicht erhellte die Meisterschaftsbühne, auf der sich Hunderte von Zuschauern unter Bannern mit Fotos legendärer Schützen versammelt hatten.
In der Mitte stand ein hohes, mit schwarzem Tuch verhülltes Objekt.
Die Bronzestatue von Oberst Thomas Pierce.
Dylan saß in der ersten Reihe, neben ihm die Meisterschaftstrophäe.
Er hatte es kaum berührt.
Eleanor saß einige Reihen weiter hinten in der Nähe des Ganges.
Niemand erkannte sie jetzt noch als die hilflose alte Frau von jenem Nachmittag.
Die Fans flüsterten ihren Namen.
Reporter hielten sich in der Nähe auf.
Mason betrat die Bühne.
Seine Vorstellung war kurz.
Dann trat der Veranstaltungsleiter vor.
„Heute Abend ehren wir einen Pionier, dessen historischer Schuss im Winter Glass 1979 die Grenzen des Präzisionsschießens neu definierte.“
Eleanors Kiefer verkrampfte sich.
Der Präsident fuhr fort.
„Oberst Thomas Pierce bewies, dass Disziplin, Mathematik und Mut das erreichen konnten, was Experten für unmöglich hielten.“
Dylan starrte auf den Boden.
„Sein Vermächtnis lebt in seinem Enkel, unserem frischgekrönten Weltmeister Dylan Pierce, weiter.“
Donnernder Applaus brandete auf.
Dylan stand auf.
Er betrat die Bühne.
Der Veranstaltungsleiter lächelte und reichte ihm das Mikrofon.
„Dylan, möchtest du ein paar Worte sagen, bevor wir die Statue deines Großvaters enthüllen?“
Dylan blickte zu der verhüllten Bronzefigur.
Dann in Richtung Eleanor.
Sie gab ihm kein Signal.
Keine Ermutigung.
Keine Rettung.
Die Entscheidung lag bei ihm.
Dylan atmete tief ein.
„Mein Großvater war mein Held.“
Beifall.
„Er hat es meinem Vater beigebracht. Mein Vater hat es mir beigebracht. Ich bin mit einer Geschichte aufgewachsen, die ich mehr als jede andere gehört habe – die Geschichte vom Schuss im Winterglas.“
Eleanor senkte den Blick.
Dylan fuhr fort.
„Mir wurde gesagt, mein Großvater hätte diesen Schuss abgegeben.“
Stille breitete sich aus.
„Ich habe es bis heute geglaubt.“
Ein Raunen ging durch den Saal.
Der Veranstaltungsleiter trat näher.
„Dylan?“
Dylan griff in seine Tasche.
Er entfernte das Foto.
„Mein Großvater hat das aufbewahrt.“
Die Kameras zoomten heran.
Er hielt das Foto von Thomas Pierce neben die junge Eleanor.
„Die Frau, die neben ihm steht, ist Eleanor Brooks.“
Die Leute drehten sich um.
Eleanor blieb sitzen.
Dylan entfaltete den Bericht.
„Dieses Dokument befand sich auch im Besitz meines Großvaters.“
Dem Präsidenten der Veranstaltung entwich die Farbe im Gesicht.
Dylan las die Zeile.
„Test erfolgreich. Brooks traf beim ersten Versuch.“
Keuchen.
„Es wird empfohlen, bei allen zukünftigen Berechnungen ihre Korrekturmethode beizubehalten.“
Die Menge brach in Flüstern aus.
Reporter eilten auf Eleanor zu.
Mason trat vor sie.
Dylans Stimme wurde lauter.
„Siebenundvierzig Jahre lang profitierte meine Familie von einer Geschichte, die nicht der Wahrheit entsprach.“
Der Veranstaltungsleiter packte ihn am Arm.
„Du musst damit aufhören.“
Dylan fuhr weg.
“NEIN.”
„Dies ist weder die richtige Zeit noch der richtige Ort.“
„Es ist genau die richtige Zeit und der richtige Ort.“
Applaus brach aus.
Dylan blickte zu Eleanor.
„Mein Großvater hat den Schuss nicht abgegeben, der ihn zur Legende gemacht hat.“
Er zeigte auf sie.
„Das hat sie.“
Die Menge erhob sich.
Einige applaudierten.
Einige riefen Fragen.
Eleanor blieb regungslos.
Dann ertönte eine Stimme hinter der Bühne.
„Das ist nicht die ganze Geschichte.“
Alles stand still.
Ein älterer Mann trat ins Licht.
Er benutzte einen Gehstock.
Weißes Haar umrahmte ein schmales Gesicht.
Eleanor stand so plötzlich auf, dass ihr Stuhl nach hinten kippte.
Mason wurde kreidebleich.
Dylan wirkte verwirrt.
Der Mann stieg langsam die Stufen hinauf.
Eleanor flüsterte ein Wort.
“David.”
David Brooks.
Ihr Ehemann.
Der Mann, von dem alle glaubten, er sei vor zweiundzwanzig Jahren gestorben.
Eleanor starrte, als hätte sie einen Geist gesehen.
„Du bist tot.“
David lächelte traurig.
Popular Posts
→- 1
- 2
- 3
- 4
Recently Viewed
Stories you read recently will appear here.
