Sechs Sergeanten demütigten die stille Frau in der Kantine. Um Mitternacht erfuhr einer von ihnen, warum ihre gefährlichste Mission seinen Familiennamen trug.

„Nein“, sagte Margaret. „Aber wütend auf sein Kind zu sein, bedeutet nicht, dass man aufhört, es zu lieben.“

Mara blickte auf den leeren Stuhl.

Dreißig Jahre lang hatte sie geglaubt, dass Soldaten nur auf zwei Wegen nach Hause kommen könnten.

Lebendig.

Oder in einem Sarg.

Sie hatte sich geirrt.

Manche kehrten als Erinnerungen zurück.

Manche kehrten als Wahrheiten zurück.

Manche kehrten als Männer zurück, die man kaum wiedererkannte.

Und manche kamen durch die Menschen nach Hause, die sich schließlich entschieden, besser zu werden als sie.

Margaret berührte Maras Hand.

„Setz dich hin, bevor das Essen kalt wird.“

Mara lächelte.

Diesmal hat niemand ihr Tablett umgestoßen.

Niemand verlangte ihren Rang.

Niemand fragte nach dem kaputten Kompass unter ihrem Kragen.

Als Travis Miller ihr das Kartoffelpüree reichte, hielt er inne und hob eine Augenbraue.

Mara sah ihn an.

“Nicht.”

Er grinste.

„Ich wollte eigentlich nichts sagen.“

„Das hast du gedacht.“

“Vielleicht.”

Mara nahm die Schüssel.

Zum ersten Mal seit Jahren waren die Kartoffeln heiß.

Und zum ersten Mal seit Kunar fühlte sich der zerbrochene Kompass unter ihrem Kragen nicht mehr wie ein Symbol für all das an, was sie nicht hatte mit nach Hause bringen können.

Es schien der Beweis dafür zu sein , dass Menschen selbst nach Verrat, Trauer und fünfzehn Jahren voller Lügen immer noch ihren Weg zurückfinden können.