„Woher wissen Sie das dann?“
Mara berührte die Haut unterhalb ihres Kragens.
Der kaputte Kompass.
„Weil ich dabei war, als er starb.“
Hale starrte sie an.
Maras Stimme wurde leiser.
„Zumindest dachte ich das.“
Hale stand auf.
„Was bedeutet das?“
Sie drehte sich um.
„Im Jahr 2011 überquerten sechs von uns die Grenze zur Provinz Kunar, um zwei amerikanische Geheimdienstoffiziere zu befreien. Jacob Miller war als Kommunikationsspezialist unserem Team zugeteilt.“
Hale hörte zu.
„Der Rückzugspunkt war kompromittiert. Wir wurden aus drei Richtungen beschossen. Jacob verschwand während des Rückzugs.“
“Körper?”
„Habe mich nie davon erholt.“
„Warum wurde er dann für tot erklärt?“
„Weil ich den Einsturz des Gebäudes mit ansehen musste.“
Hales Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Glauben Sie, er hat überlebt?“
„Das habe ich nicht.“
“Bisher?”
Mara betrachtete das Foto von Travis Miller.
„Bis ich seinen Bruder sah.“
An diesem Abend saß Miller allein hinter der Kaserne, eine Zigarette brannte zwischen seinen Fingern.
Er hatte seit sechs Jahren nicht mehr regelmäßig geraucht.
Heute war eine Ausnahme erforderlich.
Ortega hat ihn gefunden.
„Du siehst schrecklich aus.“
“Geh weg.”
Ortega saß neben ihm.
Eine Zeitlang sprachen beide Männer nicht.
Schließlich fragte Miller: „Was ist das für ein Tattoo?“
Ortega blickte nach vorn.
“Ich weiß nicht.”
“Lügner.”
„Ich weiß, was ich gesehen habe.“
“Was?”
Ortega rieb sich das Knie.
„Menschen, die eigentlich gar nicht existieren sollten.“
Miller schnaubte.
„Klingt dramatisch.“
“Es war.”
„Welche Einheit?“
„Ich habe es nie herausgefunden.“
„Spezialeinheiten?“
“NEIN.”
„CIA?“
“Ich weiß nicht.”
„Und was dann?“
Ortega drehte sich um.
„Die Art von Leuten, die das Kommando schickt, wenn alle anderen bereits tot sind.“
Miller sagte nichts.
Ortega fuhr fort.
„Einer von ihnen hat mir das Leben gerettet.“
„Die Frau?“
“Ich glaube schon.”
Miller zertrat die Zigarette unter seinem Stiefel.
„Mein Bruder hatte dieses Tattoo.“
Ortega starrte ihn an.
“Was?”
„Dasselbe Symbol. Kaputter Kompass.“
“Wann?”
„Bevor er starb.“
Etwas Kaltes durchfuhr Ortegas Magen.
„Travis…“
„Er kam sechs Monate vor seinem letzten Einsatz nach Hause. Wollte uns nicht sagen, wo er gewesen war. Wollte nicht drinnen schlafen. Eines Nachts um drei Uhr morgens fand ihn meine Mutter im Garten sitzen.“
Millers Stimme wurde leiser.
„Er sagte mir, es gäbe Dinge in der Armee, denen man sein ganzes Leben lang dienen könne, ohne jemals zu wissen, dass es sie gibt.“
Ortega beobachtete ihn aufmerksam.
„Was ist mit ihm passiert?“
„In Afghanistan getötet.“
„Bist du dir sicher?“
Miller wirkte beleidigt.
„Wir haben einen leeren Sarg begraben.“
Die beiden Männer saßen schweigend da.
Dann stellte Ortega die Frage, die keiner von beiden hören wollte.
„Was wäre, wenn es aus einem bestimmten Grund leer wäre?“
DREITER TEIL – DIE STIMME DES TOTEN MANNES
Am nächsten Morgen um 2:17 Uhr vibrierte Maras Handy.
Keine Anrufer-ID.
Sie war schon vor der zweiten Vibration wach.
„Voss.“
Schweigen.
Dann statisch.
Ein Mann atmete in den Hörer.
Mara setzte sich auf.
“Wer ist das?”
Die Stimme klang leise.
„Schläfst du immer noch mit dem Gesicht zur Tür?“
Jeder Muskel in Maras Körper spannte sich an.
Sie hatte diese Stimme seit fünfzehn Jahren nicht mehr gehört.
Doch das Gedächtnis erkannte es sofort.
Ein kalter Berg.
Ein kaputtes Radio.
Ein junger Soldat lachte, während eisiger Regen auf ein Zeltdach prasselte.
Jacob Miller.
Maras Hand schloss sich um das Telefon.
„Jakob.“
Der Mann lachte leise.
„Du erinnerst dich also doch.“
“Wo bist du?”
„Du hast nach dem falschen Verräter gesucht.“
Mara stand auf.
Ihr Zimmer kam ihr plötzlich zu klein vor.
„Du lebst.“
“Zur Zeit.”
„Emily Cho ist tot.“
Schweigen.
„Peter Randall ist tot.“
“Ich weiß.”
„Sie wussten, dass die Missionen gefährdet waren.“
“Ja.”
„Warst du es?“
“NEIN.”
„Geben Sie mir einen Grund, das zu glauben.“
Jakob atmete langsam.
„Weil die Person, die Ihr Unternehmen verkauft, Ihnen näher steht, als ich es je könnte.“
Die Leitung war tot.
Mara rief Hale sofort an.
Keine Antwort.
Sie rief erneut an.
Nichts.
Um 2:26 Uhr fuhr sie bereits über das Gelände.
Es hatte angefangen zu regnen.
Hales Quartier war dunkel.
Haustür unverschlossen.
Mara zog ihre Pistole.
“Haus?”
Keine Antwort.
Sie trat ein.
Küche.
Leer.
Wohnzimmer.
Leer.
Büro.
Ein Stuhl lag umgestürzt da.
Blutflecken bedeckten den Teppich.
Nicht viel.
Genug.
Seine vertrauliche Akte war verschwunden.
Mara hörte Geräusche hinter sich.
Sie drehte sich um.
Sergeant Miller stand mit einer Pistole in der Hand im Türrahmen.
Einen Augenblick lang herrschte Stille.
Mara zielte auf seine Brust.
Miller zielte auf ihres.
„Du“, sagte er.
„Leg es weg.“
„Du zuerst.“
„Sie befinden sich um halb drei Uhr morgens im Quartier eines Obersts.“
„Du auch.“
„Warum sind Sie hier?“
Millers Kiefer verkrampfte sich.
„Er hat mich angerufen.“
“Haus?”
“Ja.”
“Wann?”
„Vor zwanzig Minuten.“
„Was hat er gesagt?“
„Alleine kommen.“
Mara musterte ihn.
“Komfortabel.”
„Meine Dame, dieser Abend wurde plötzlich unpassend, als ich herausfand, dass mein toter Bruder das gleiche Tattoo hatte wie Sie.“
Maras Gesichtsausdruck veränderte sich.
Miller bemerkte es.
„Du kanntest ihn.“
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