Er regierte Chicago, ohne dass man ihm je sagte, dass er im Unrecht war. Dann enthüllte eine kurvenreiche Buchhalterin das Geheimnis, das sein gesamtes Imperium zerstören könnte.

„Glaubst du, dass jemand etwas verheimlicht?“

Claire öffnete den Bericht.

„Ich glaube, dass Geld über Konten fließt, die keinen Sinn ergeben.“

„Hier fließt Geld durch Tausende von Konten.“

“Ja.

Aber ehrliches Geld weiß in der Regel, wohin es fließt.“

Einen langen Moment lang sprach keiner von beiden.

Dann sagte Dominic leise: „Finde es heraus.“

Er stand auf.

Claire blickte auf.

“Herr.

Valenti?”

“Ja?”

„Sollte sich herausstellen, dass eine wichtige Person involviert ist, brauche ich Ihr Wort, dass die Ermittlungen nicht eingestellt werden.“

Dominic betrachtete sie.

„Du hast es.“

Sie musterte ihn aufmerksam.

„Selbst wenn die Beweise auf jemanden hindeuten, den Sie lieben?“

Die Frage schien ihn tief im Inneren zu berühren.

Er wandte den Blick ab zu den dunklen Fenstern.

Dann ging es wieder um sie.

„Gerade dann.“

Dominic Valenti hatte im Alter von siebzehn Jahren gelernt, Versprechen zu misstrauen.

In jenem Jahr veränderte sich alles in seiner Familie.

Sein Vater, Enzo Valenti, hatte ein Imperium aus LKW-Routen, Bauaufträgen, Glücksspielgeschäften und einem Netzwerk von Männern aufgebaut, deren Loyalität ebenso oft gekauft wie verdient war.

Seine Mutter Lucia hatte den größten Teil ihrer Ehe damit verbracht, Enzo davon zu überzeugen, dass der Familienname auch etwas anderes als Angst bedeuten könnte.

Sie finanzierte Alphabetisierungsprogramme.

Sie brachte den streikenden Arbeitern Essen.

Sie nahm an den Beerdigungen von Männern teil, die ihr Mann nicht anerkennen wollte.

Dominic erinnerte sich am deutlichsten an ihre Hände.

Sie waren immer beschäftigt.

Schecks ausstellen.

Bänder binden.

Verbände bei Schürfwunden.

Er hielt sich das Gesicht, als er wütend nach Hause kam.

„Macht ist nicht das, was Menschen tun, wenn man sie bedroht“, sagte sie ihm einmal.

„Das ist das, was sie Ihnen zutrauen, wenn sie sich selbst nicht verteidigen können.“

Er war zu jung gewesen, um es zu verstehen.

Dann kam das Feuer.

Bei dem Brand im Lagerhaus von North Harbor im Dezember 2002 kamen elf Arbeiter ums Leben, Dutzende weitere wurden verletzt, und ein Teil der alten Docks wurde zerstört, für deren Sanierung Enzo Valenti gekämpft hatte.

Die Untersuchung ergab, dass fehlerhafte elektrische Leitungen zur Entzündung von industriellen Lösungsmitteln geführt hatten.

Es wurden mehrere Sicherheitsverstöße festgestellt.

Das Unternehmen zahlte Entschädigungen.

Niemand kam ins Gefängnis.

Dominic erinnerte sich jedoch an etwas, das die Ermittler nie erwähnt hatten.

Er erinnerte sich daran, wie sein Vater sich am Abend vor dem Brand mit Lucia gestritten hatte.

Er erinnerte sich daran, wie Gabriel Russo blass und stumm in der Nähe der Küchentür gestanden hatte.

Und er erinnerte sich daran, wie Lucia mit einer Stimme sagte, die er noch nie zuvor von ihr gehört hatte:

„Wenn du diese Türen schließt, Enzo, wirst du Kinder begraben.“

Drei Monate später starb Lucia bei einem Bootsunfall auf dem Michigansee, wie die Polizei mitteilte.

Ihre Leiche wurde nach achtundvierzig Stunden geborgen.

Enzo sprach nie wieder über den Streit.

Dominic hat es einmal versucht.

Sein Vater schlug ihn so heftig, dass der Ring an seiner Hand Dominics Lippe aufschlitzte.

„Deine Mutter war verwirrt“, sagte Enzo.

Dominic hat nie wieder gefragt.

Jahre später, nachdem er das Imperium geerbt hatte, schloss er die verbliebenen Glücksspielgeschäfte der Familie, drängte die Bauunternehmen zu legalen Verträgen und brach die Beziehungen zu mehreren Männern ab, die seinem Vater gedient hatten.

Er hatte geglaubt, er könne den Familiennamen in etwas Respektables verwandeln.

Er hatte geglaubt, Geld könne den Schaden wiedergutmachen.

Was er nie in Betracht gezogen hatte, war, dass ein Teil des Schadens möglicherweise noch immer entstehen würde.

Und dass die Verantwortlichen jeden Morgen neben ihm sitzen könnten.

Drei Tage nachdem Dominic Claires Ermittlungen genehmigt hatte, erhielt sie einen Umschlag.

Es lag auf ihrem Schreibtisch, als sie zur Arbeit kam.

Keine Absenderadresse.

Kein Porto.

Nur ihr Name stand vorne drauf.

Im Inneren befand sich ein Foto.

Ein unscharfes Bild eines brennenden Lagerhauses.

Rauch quoll aus den zersplitterten Fenstern.

Die Straße war von Feuerwehrleuten überfüllt.

Im Vordergrund stand ein Mann, der einen dunklen Wintermantel trug.

Er hielt die Hand eines kleinen Mädchens in einer gelben Jacke.

Claire kannte die Jacke.

Ihre Mutter hatte es jahrelang zusammengefaltet in einer Zedernholztruhe aufbewahrt.

Sie drehte das Foto um.

Auf der Rückseite waren fünf Wörter geschrieben.

DEIN VATER IST NICHT BEI EINEM UNFALL STERBEN.

Darunter befand sich eine weitere Zeile.

Hör auf, Fragen zu stellen, sonst wirst du es erfahren.

Claire saß ganz still.

Mehrere Minuten lang schienen die Geräusche aus dem Büro unerreichbar weit entfernt.

Dann öffnete sie die unterste Schublade ihres Schreibtisches, nahm das kleine Notizbuch heraus und legte es neben das Foto.

Sie starrte auf die Referenznummer.

B-17-042.

Dem Kind in der gelben Jacke.

Im brennenden Lagerhaus.

Und zu dem Mann, dessen Gesicht absichtlich zerkratzt worden war.

Vierundzwanzig Jahre lang hatte Claire geglaubt, ihr Vater sei ein in Ungnade gefallener Buchhalter, der nach dem Verlust seines Arbeitsplatzes bei einem Verkehrsunfall im Winter ums Leben gekommen sei.

Nun behauptete jemand, der Unfall sei Mord gewesen.