Sie sagte: „Bleib bei mir durch den Regen, die Dunkelheit und den Fluss“, und er tat es, und das war’s.

Er packte die Felsplattform und kroch seitwärts, nicht gegen die Strömung, sondern durch sie hindurch, wobei er sich von einem Griff zum nächsten hocharbeitete. Das Wasser traf ihn erst an der Hüfte und dann an der Brust, als das Flussbett abfiel.

Das Pferd sah sie.

Das Pferd, das muss man anerkennen, steht nicht mehr zur Debatte.

Genau das hatte Noras Mutter ihr schon oft zu erklären versucht, und genau das hatte sie bis zu diesem Moment nie ganz verstanden: dass die Panik junger Pferde reaktiv ist, dass sie Signale aus ihrer Umgebung aufnehmen, dass eine ruhige Präsenz ihre Frequenz selbst inmitten einer Katastrophe senken kann.

Sie war nicht ruhig.

Aber sie zwang sich, ruhig zu wirken, was manchmal dasselbe ist und manchmal die einzige Möglichkeit darstellt.

„Hey“, sagte sie. Über dem Rauschen des Flusses konnte sie ihre eigene Stimme nicht hören, aber sie nahm an, dass er sie hören konnte. „Hey. Ich bin da.“

Er erreichte das Felsplateau.

Er packte ihre Mähne.

Drei – Der Sog
Ihre Mähne war völlig durchnässt, und schon beim ersten Mal rutschten ihre Finger ab.

Sie griff erneut zu, diesmal weiter unten, näher am Hals, wo das Haar dichter war und der Griff sicherer, und spürte, wie sich der Kopf des Pferdes ihr zuwandte – nicht weg, wie sie befürchtet hatte, sondern näher, was sie brauchte.

” Bleib bei mir “, sagte er.

Nicht direkt eine Anweisung. Nicht direkt eine Bitte. Etwas dazwischen – die Worte, die man ausspricht, sind die einzig mögliche Handlungsoption, das Aussprechen bedeutet, es zu tun, wenn die Sprache das letzte verbleibende Werkzeug ist.

Das Pferd zitterte an ihr.

Sie fand ihren Platz auf der unter Wasser liegenden Felsplattform und stabilisierte sich – eine Hand am Felsen hinter ihr, die andere an der Mähne des Pferdes – und zog.

Er rührte sich nicht.

Er zog fester.

Ihre Stiefel verloren für einen Moment den Kontakt zum Felsen, die Strömung trieb sie seitwärts, und sie spürte den ganz besonderen Schrecken, als ihr klar wurde, dass die Strömung stärker war als sie, dass sie sich in einer Verhandlung befand, die sie verlieren konnte, und dass die Frage, was als Nächstes geschah, nicht ganz in ihrer Hand lag.

Er fand den Felsen wieder.

Er zog erneut.

Das Pferd stemmte sich mit den Hinterbeinen gegen etwas, das sie nicht sehen konnte – vielleicht einen untergetauchten Felsvorsprung oder den Flussgrund – und die Kombination aus Zug und Schub erzeugte eine Bewegung von einem halben Meter, dann einen, dann hob sich die Plattform und seine Vorderhufe fanden sie und für einen Moment waren beide zusammen auf dem Felsen, keuchend, während das Wasser um sie herum wirbelte.

„Gut“, sagte er. Er spürte, wie seine eigene Stimme in seiner Brust vibrierte, obwohl er sie nicht hören konnte. „Gut. Weiter.“

Die nächsten drei Meter waren die schlimmsten.

Die Felsplattform endete und zwischen ihnen und dem Ufer befand sich ein tieferer Wasserabschnitt – nach Festlandverhältnissen nicht tief, vielleicht hüfttief, aber die Strömung war hier kanalisiert und heftig, und es gab nichts, woran man sich festhalten konnte.

Ich müsste dem Pferd vertrauen.

Das Pferd müsste ihr vertrauen.

So sieht Vertrauen in Extremsituationen aus – nicht das Vertrauen, das man mit der Zeit aufbaut, das Vertrauen aus Beziehungen, gemeinsamer Geschichte und langjähriger Verlässlichkeit. Es ist anders: das Vertrauen, das man jemandem entgegenbringt, weil die Alternative darin bestünde, es nicht zu schenken, und die Folgen davon wären noch schlimmer. Das Vertrauen der letzten Instanz.

Er fuhr in den tiefen Bereich.

Die Strömung erfasste sie sofort, aber sie hatte es erwartet und lehnte sich dagegen, arbeitete sich diagonal zum Ufer vor, und das Pferd folgte ihr – sie konnte es hinter sich spüren, den Zug seines Gewichts an der Mähne, die sie noch immer hielt, und wie seine Hufe an verschiedenen Stellen den Grund fanden, als sich das Flussbett veränderte.

Es berührte das Ufer.

Mit der freien Hand packte er eine freiliegende Wurzel und hielt sie fest.

” Los geht’s “, sagte er. ” Los geht’s, los geht’s.”

Das Pferd stürmte los.

Die vier Hufe am Ufer. Ein unbeholfener, ungelenker Moment des Übergangs vom Wasser zum Land, Schlamm spritzte auf, und dann stand ich neben ihr am Ufer, zitternd von Kopf bis Fuß, Wasser rann ihr in Strömen aus dem Fell.

Nora ließ ihre Mähne herunter.

Er setzte sich in den Schlamm.

Er wollte sich genau eine Minute Zeit nehmen – das Sitzen, das Zittern, die Erkenntnis, dass beinahe etwas Schlimmes passiert wäre – und dann wollte er aufstehen und das Pferd zurück in den Stall führen.

Nach etwa dreißig Sekunden veränderte sich der Ton.

Vier – Was den Fluss hinunterkommt
Es gibt ein Geräusch, das ein großer Gegenstand erzeugt, wenn er sich durch schnell fließendes Wasser bewegt.