Mein Mann hatte mir versprochen, mich in die Notaufnahme zu bringen. Stattdessen fuhr er irgendwohin, wo ich es nicht erwartet hatte.

Dreißig Minuten später saßen Oliver und ich hinten in meinem Maybach mit Chauffeur und fuhren in die Innenstadt zu einem festlichen Abendessen. Die Lichter der Stadt verschwammen an den getönten Scheiben vorbei.

Während wir an einer langen roten Ampel am Rande des heruntergekommenen Elendsviertels im Leerlauf standen, schweifte mein Blick zum Bürgersteig. An einen übelriechenden, überquellenden Müllcontainer gelehnt, kauerte eine abgemagerte, schmutzige Frau. Ihr verfilztes, graues Haar klebte ihr im Gesicht, während sie verzweifelt in einer Plastiktüte mit verrottenden Lebensmitteln wühlte.

Es war Brenda.

Die Society-Lady, die einst Cartier verlangte, war nun ein Geist, der durch die Straßen irrte. Ihr Verstand war offensichtlich zerbrochen. Während ich zusah, zog sie ein schmutziges, weggeworfenes Kissen aus dem Müll. Sie wiegte es an ihre Brust, wiegte sich hin und her und stieß ein schrilles, hysterisches Kichern aus.

„Iss auf, Carter, mein hübscher Junge!“, kreischte sie dem verrottenden Kissen zu, ihre Stimme kaum hörbar durch das dicke Glas des Wagens. „Wir sind jetzt reich! Das unfruchtbare Mädchen ist tot! Wir sind reich!“

Oliver griff nach meiner Hand und drückte sie fest. „Soll ich ein psychiatrisches Beratungsteam für sie anrufen?“, fragte er leise, besorgt um meinen emotionalen Zustand.

Ich starrte die elende Kreatur auf dem Bürgersteig lange an. Ich empfand weder Wut noch Mitleid. Sie war einfach nur eine Leere.

„Nein, Oliver“, erwiderte ich mit ruhiger, gelassener Stimme. Ich wandte mich vom Fenster ab und sah den Mann an, der meine Zukunft verkörperte. „Lass sie ihr Müllreich regieren. Ich habe diese Welt im Wald zurückgelassen.“

Die Ampel wurde grün. Der Maybach beschleunigte sanft, ließ die Nachwirkungen des Wahnsinns hinter sich und trug mich voran in ein Leben nach meinen eigenen Vorstellungen.