„Ich werde dir so viel geben, wie ich für nötig halte!“, sagte mein Mann.

„Sie sagt, du redest so kühl mit ihr.“

Nadja antwortete nicht.

Sie schenkte sich Wasser ein und trank.

„Hast du gehört, was ich gesagt habe?“

„Ja, Kirill.“

„Und?“

„Und nichts.

Ich rede ganz normal mit deiner Mutter.

Wenn es ihr anders vorkommt, dann ist das ihre Wahrnehmung.“

Kirill legte die Gabel hin.

Er sah sie lange an – mit jenem Gesichtsausdruck, den er immer bekam, wenn er versuchte, möglichst große und möglichst verletzende Worte zu finden.

„Begreifst du überhaupt, was sie alles für uns tut?“

„Ja.“

„Sie bietet uns an, beim Kauf der Datscha zu helfen!

Normale Menschen wären dankbar!“

„Ich bin dankbar.“

„Davon merkt man nichts!“

Sonja kam nicht aus ihrem Zimmer – sie hatte längst gelernt, solche Abende zu spüren.

Nadja wusste das und hasste es – nicht einmal Kirill selbst, sondern genau das: dass ihre Tochter dort mit einem Buch lag und so tat, als würde sie nichts hören.

Sie stand auf, räumte das Geschirr weg und ging zu Sonja.

Ihre Tochter las – wirklich, sie tat nicht nur so.

Sie hob den Blick aus dem Buch und sah ihre Mutter ruhig an.

„Mama, ist ein Parallelogramm ein Viereck?“

„Ja.“

„Und ist ein Quadrat auch ein Parallelogramm?“

„Ja, auch.“

Sonja nickte mit dem Ausdruck eines Menschen, der gerade eine wichtige Frage geklärt hatte, und vertiefte sich wieder in ihr Buch.

Nadja blieb noch einen Moment neben ihr stehen.

Sie legte ihre Hand auf den Kopf ihrer Tochter – warm und nach Kindershampoo duftend.

Sonja reagierte nicht – sie war schon wieder völlig in ihr Buch eingetaucht.

Und das war gut.

Das war sehr gut.

Tamara Nikolajewna rief am Freitag gegen Mittag an – Nadja hatte Mittagspause und saß mit einem belegten Brot und einer Thermoskanne in einem kleinen Park um die Ecke von der Bank.

„Nadjuscha“, begann ihre Schwiegermutter mit einer Stimme, in der Freundlichkeit wie eine dünne Schicht über etwas völlig anderem lag, „ich wollte mit dir reden.

Von Frau zu Frau, sozusagen.“

„Ich höre, Tamara Nikolajewna.“

„Ist dir aufgefallen, dass Kirjuscha in letzter Zeit nervös ist?

Er hat mir selbst gesagt, dass du irgendwie verschlossener geworden bist.

Du kommst spät nach Hause, und er weiß nicht, wo du bist.“

Nadja biss von ihrem Brot ab.

Sie kaute.

„Ich arbeite.“

„Aber in der Bank doch nur bis sechs, hat er gesagt.“

„Ich habe noch einen Nebenjob.“

Pause.

Mit dieser Pause hatte Tamara Nikolajewna offensichtlich nicht gerechnet.

„Warum?“, fragte sie vorsichtig.

„Ich brauche Geld“, sagte Nadja schlicht.

Wieder eine Pause – diesmal eine andere.

Nadja konnte beinahe hören, wie ihre Schwiegermutter die möglichen Antworten im Kopf durchging und keine passende fand.

„Wenn Kirjuscha finanzielle Hilfe braucht, kann er sich doch an mich wenden, das weißt du“, sagte Tamara Nikolajewna schließlich.

„Warum musst du dich so abarbeiten?“

„Danke, Tamara Nikolajewna.

Ich muss zurück, meine Mittagspause ist gleich vorbei.“

Sie legte das Handy weg.

Aß ihr Brot zu Ende.

Sie sah zum Himmel – bleich und vom August ausgebrannt – und dachte, dass Tamara Nikolajewna noch heute ihren Sohn anrufen würde.

Und dass Kirill am Abend noch lauter schweigen würde als sonst.

Na und.

In ihrer Tasche steckte ein neuer Geldschein – die erste Zahlung von Viktoria Andrejewna, bar und gleich für vier Stunden im Voraus.

Nadja strich mit dem Finger darüber, ohne ihn aus der Tasche zu nehmen.

Einfach so.

Nur um sicherzugehen, dass er wirklich da war.

Die Entscheidung kam unerwartet – wie es meistens geschieht.

Am Samstagmorgen kam Tamara Nikolajewna nicht allein.

Bei ihr war eine Frau, die Nadja einmal bei der Hochzeit gesehen und seitdem erfolgreich vergessen hatte – die Schwester ihrer Schwiegermutter, Ljudmila.

Dünn und drahtig, mit Haaren, die in einer Farbe gefärbt waren, die man in ihrer Jugend wohl „Kastanie“ genannt hätte und die inzwischen eher nach einem missglückten Selbstversuch aussah.

Ihre Augen waren schnell und bemerkten alles.

„Na los, stell uns vor“, sagte Tamara Nikolajewna zu ihrem Sohn, als würde Nadja gar nicht im Flur stehen.

„Ljudotschka ist gekommen, wir haben uns lange nicht gesehen.“

Ljudmila sah sich in der Wohnung um.

Dann betrachtete sie Nadja.

Sie lächelte – mit den Lippen, aber nicht mit den Augen.

„Ihr lebt gut.“

„Wir bemühen uns“, sagte Nadja.

Sonja wurde zum Spielen nach draußen geschickt – obwohl es schon am Morgen heiß war, ging die Tochter ohne Einwände und mit einem Buch unter dem Arm.

Kluges Mädchen.

Nadja setzte Wasser auf und schnitt den Kuchen an, den sie am Vortag gebacken hatte – mit Kirschen, wie Sonja es sich gewünscht hatte.

Aus dem Wohnzimmer kamen Stimmen: Tamara Nikolajewna erzählte etwas über die Nachbarn, Ljudmila warf Bemerkungen ein, Kirill lachte – locker und entspannt, so lachte er nur in Gegenwart seiner Mutter.

Nadja schnitt den Kuchen und hörte zu.

Nicht absichtlich – die Wohnung war einfach klein.

„Und wie ist die Schwiegertochter so?“, fragte Ljudmila halblaut.