„Ich werde dir so viel geben, wie ich für nötig halte!“, sagte mein Mann.

Ich bedankte mich und nahm einen zweiten Job an.

„Begreifst du überhaupt, was du da machst?!

Wofür gibst du das Geld aus, kann mir das mal jemand erklären?!“

Kirill stand mitten im Wohnzimmer mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, dem gerade der Weltuntergang angekündigt worden war.

Sein T-Shirt war zerknittert, und auf seinem Gesicht lag genau jener Ausdruck, den Nadja für sich „Mamas Gesicht“ nannte.

Denn genau so hatte ihre Schwiegermutter, Tamara Nikolajewna, sie angesehen, als sie ihre Schwiegertochter zum ersten Mal sah.

Wie eine Kakerlake, die man noch nicht rechtzeitig zertreten hatte.

„Kirill, ich habe Sonja Turnschuhe gekauft.

In ihren alten kam sie mit aufgescheuerten Fersen nach Hause.“

„Dreitausend Rubel!

Für Turnschuhe für ein siebenjähriges Kind!“

Nadja antwortete nicht.

Sie hatte gelernt, in solchen Momenten zu schweigen – das sparte Nerven und Zeit.

Ihre Tochter saß im Nebenzimmer und hörte alles, das wusste Nadja ganz genau.

Kinder hören immer alles.

„Ich werde dir so viel geben, wie ich für nötig halte“, sagte Kirill, und in seiner Stimme lag eine solche Endgültigkeit, als hätte er gerade einen Erlass unterzeichnet.

„Es reicht, solange es reicht.

Wenn es nicht reicht, dann lass dir etwas einfallen.“

Nadja hob den Blick zu ihm.

„Gut“, sagte sie ruhig.

„Danke.“

Dann ging sie ins Schlafzimmer, um nach Stellenangeboten zu suchen.

Eigentlich arbeitete sie bereits.

Als Bankangestellte – von neun bis sechs, fünf Tage die Woche.

Das Gehalt war durchschnittlich, das Team in Ordnung, und ihre Vorgesetzte, eine etwa fünfzigjährige Frau namens Raisa Semjonowna, war streng, aber gerecht.

Nadja hielt mit Händen und Zähnen an dieser Stelle fest, obwohl Kirill bei jeder Gelegenheit andeutete: Warum arbeitest du überhaupt, du könntest doch zu Hause bleiben und dich um Sonja kümmern.

Nadja wusste, warum.

Weil das Geld, das sie selbst verdiente, ihr gehörte.

Und das, was Kirill ihr gab, war eine Gefälligkeit.

Mit Zinsen in Form von Demütigungen.

Der August lag schwer und stickig über der Stadt.

Morgens trat Nadja auf die Straße, und die Luft war schon früh dicht und heiß wie aus einem Backofen.

Sie ging zur Bushaltestelle, sah die Menschen um sich herum – jemand schleppte Taschen, jemand telefonierte, jemand trank im Gehen Kaffee – und dachte: Sie alle gehen irgendwohin.

Und ich gehe auch irgendwohin.

Und das ist schon gar nicht schlecht.

Den zweiten Job fand sie schnell.

Nachhilfe in Mathematik – sie gab über eine Bekannte eine Anzeige auf, und schon eine Woche später hatte sie drei Schüler.

Zwei Schulkinder und einen Fernstudenten, der seine Prüfung seit drei Jahren nicht bestand.

Der Unterricht fand abends nach ihrer Hauptarbeit statt, zwei- bis dreimal pro Woche.

Das Geld war nicht viel, aber es war ihr eigenes.

Kirill erzählte sie nichts davon.

Tamara Nikolajewna kam jeden Samstag zu Besuch.

Das war von Anfang an so gewesen – schon seit ihrer Hochzeit vor sieben Jahren – und hatte sich seitdem nie verändert.

Die Schwiegermutter erschien um elf Uhr morgens mit einer Tüte, in der irgendetwas Selbstgemachtes lag: Marmelade, eingelegtes Gemüse oder ein Kohlkuchen, eigens für ihren Sohn gebacken.

Nadja ignorierte sie dabei so demonstrativ, dass allein das schon wie eine Handlung wirkte.

„Kirjuscha, du hast abgenommen“, sagte sie schon an der Tür und musterte ihren Sohn prüfend.

„Mama, alles ist in Ordnung.“

„In Ordnung!“, sagte sie und presste die Lippen zusammen.

„Ich sehe es doch.

Man füttert dich nicht richtig.“

Nadja räumte währenddessen in der Küche auf und tat so, als hörte sie nichts.

Sonja hielt sich in der Nähe ihrer Großmutter auf und wartete auf Süßigkeiten – Tamara Nikolajewna brachte ihrer Enkelin immer welche mit, und das war die einzige Geste an ihr, die Nadja zu schätzen wusste.

Diesmal kam die Schwiegermutter mit Neuigkeiten.

„Kirjuscha, ich habe mit Verotschkas Mutter gesprochen.“

Sie stellte die Tüte auf den Tisch und sah sich in der Küche um, als würde sie die Wohnung für einen Verkauf begutachten.

„Sie verkaufen ihre Datscha in Sosnowka.

Gar nicht teuer.

Ich denke, ihr solltet sie kaufen.“

Kirill wurde sofort lebhaft.

„Oh, das ist eine Idee.

Nadja, hast du das gehört?“

Nadja hatte es gehört.

Und sie wusste bereits, wie das enden würde: Die Datscha würde gekauft, das Geld, das sie nicht hatten, würden sie von Tamara Nikolajewna leihen, und diese Schuld würde anschließend wie ein Damoklesschwert über ihnen hängen, während die Schwiegermutter nicht mehr einmal, sondern zweimal pro Woche auftauchen würde.

„Wir werden darüber nachdenken“, sagte Nadja.

Tamara Nikolajewna sah sie an.

Lange.

So schaut man ein Möbelstück an, das nicht dort steht, wo es stehen sollte.

Die erste Abendstunde fand am Dienstag statt.

Nadja musste quer durch die ganze Stadt fahren – zuerst mit dem Bus, dann zu Fuß, am alten Markt vorbei und an dem kleinen Park mit dem Springbrunnen, wo abends Mütter mit Kinderwagen spazieren gingen.