„Ich werde dir so viel geben, wie ich für nötig halte!“, sagte mein Mann.

Sie ging und dachte an nichts Bestimmtes – sie betrachtete einfach die Stadt, die Menschen und die Pappeln, deren untere Äste von der Hitze bereits gelb geworden waren, obwohl der August gerade erst begonnen hatte.

Der Schüler wohnte in einem Chruschtschow-Bau im fünften Stock ohne Aufzug.

Er hieß Roman, war ungefähr fünfundzwanzig, arbeitete in einem Lager und studierte Wirtschaft im Fernstudium.

Mathematik verstand er offenbar grundsätzlich nicht – er sah Gleichungen an, als wären sie auf Suaheli geschrieben.

„Schau mal“, sagte Nadja, „das ist doch ganz einfach.

Du suchst x.

X ist das, was du finden musst.“

„Warum soll ich es suchen, wenn es doch schon da ist?“, fragte Roman völlig ohne Ironie.

Nadja lachte.

Richtig, spontan und zu ihrer eigenen Überraschung.

Roman war erstaunt – offenbar reagierten Nachhilfelehrer normalerweise nicht so.

Sie kam gegen halb zehn nach Hause.

Kirill lag auf dem Sofa und sah Fußball.

„Wo warst du?“, fragte er, ohne den Kopf zu drehen.

„Bei einer Freundin.“

„Spät.“

„Ja.“

Sie ging ins Badezimmer, wusch sich das Gesicht und betrachtete lange ihr Spiegelbild.

Zweiunddreißig Jahre alt.

Müde Augen.

Aber da war noch etwas anderes.

Etwas, das an diesem Abend erschienen war, während sie Roman x und y erklärt hatte.

Leichtigkeit.

Genau das war es.

Eine gewöhnliche, schlichte Leichtigkeit, die daher kam, dass man etwas selbst getan hatte.

Dass man niemandem erklären musste, warum man es tat.

Sie löschte das Licht und ging schlafen.

Auf ihrem Handy wartete bereits eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: „Geben Sie Mathematik-Nachhilfe?

Sie wurden uns empfohlen.

Wir brauchen sehr dringend Hilfe.“

Nadja las die Nachricht.

Dann legte sie das Handy unter ihr Kopfkissen.

Und aus irgendeinem Grund lächelte sie.

Die unbekannte Nummer gehörte Viktoria Andrejewna, einer etwa fünfundvierzigjährigen Frau, die Direktorin eines kleinen privaten Lyzeums am anderen Ende der Stadt war.

Nadja rief sie am nächsten Morgen zurück, während sie an der Bushaltestelle auf den Bus wartete, und schon nach fünf Minuten Gespräch verstand sie, dass es nicht einfach um einen weiteren Schüler ging.

„Ich brauche jemanden, der meinen Sohn innerhalb eines Monats aufholt“, sagte Viktoria Andrejewna schnell und geschäftsmäßig.

„Neunte Klasse, er schreibt im September die Abschlussprüfung noch einmal.

Mathematik ist eine Katastrophe.

Dreimal pro Woche, die Bezahlung ist gut.“

„Wie gut?“, fragte Nadja direkt.

Viktoria Andrejewna nannte die Summe.

Nadja verpasste beinahe ihren Bus.

Viktoria Andrejewnas Sohn war eine Geschichte für sich.

Er hieß Gleb, war vierzehn Jahre alt, dünn, groß gewachsen und trug Kopfhörer, die er nur abnahm, wenn höhere Gewalt ihn dazu zwang.

Er sah Nadja uninteressiert an – so schaut man auf einen weiteren Versuch der Erwachsenen, sich in das eigene Leben einzumischen.

„Also Mathematik“, sagte Nadja und setzte sich ihm gegenüber an den Tisch.

„Na ja.“

„Was genau klappt nicht?“

„Alles.“

„Alles ist keine Antwort.“

Gleb hob den Blick.

Er war überrascht, dass sie nicht sanft lächelte und sagte: „Das ist doch nicht schlimm, wir kriegen das hin.“

„Algebra“, sagte er nach einer Pause.

„Funktionen.

Graphen.“

„Gut.

Damit fangen wir an.“

Viktoria Andrejewna brachte Tee, stellte ihn an den Rand des Tisches und ging wieder hinaus – leise und unauffällig, was Nadja gefiel.

Eine Mutter, die nicht ständig über dem Unterricht schwebte.

Eine Seltenheit.

Ihre Wohnung war groß und teuer, mit hohen Decken und Bücherregalen vom Boden bis zur Decke.

Nadja hatte auf dem Weg durch den Flur bemerkt, dass die Bücher dort nicht nur zur Dekoration standen.

Einige waren offensichtlich gelesen worden, mit Lesezeichen und abgenutzten Buchrücken.

Auch das sagte etwas über diese Menschen aus.

Auf dem Heimweg war es bereits dämmrig.

Die Stadt kühlte sich nach der Tageshitze langsam ab – nur ein kleines bisschen, kaum merklich, aber trotzdem spürte man, wie die Luft weicher wurde.

Nadja saß am Fenster des Busses und blickte auf die Straßen: Dort war ein Café mit offener Terrasse, an den Tischen saßen Menschen und lachten; dort fütterte ein alter Mann Tauben am Springbrunnen; dort fuhren zwei Jugendliche fast im Dunkeln auf Rollern, und einer von ihnen hatte offensichtlich ein wenig Angst, blieb aber trotzdem dicht hinter dem anderen.

Nadja dachte an Gleb – zu ihrer eigenen Überraschung.

In ihm steckte etwas, das sie unter seinen Kopfhörern und seiner Gleichgültigkeit zunächst nicht gesehen hatte.

Als sie bei den Graphen angekommen waren und Nadja eine Parabel gezeichnet hatte, fragte er plötzlich völlig unerwartet:

„Das ist schön, oder?

Also Mathematik.

Finden Sie, dass sie schön ist?“

Nadja sah ihn an.

„Ja“, sagte sie ehrlich.

„Sehr.“

Er schwieg einen Moment und nickte dann.

Als hätte sie gerade eine Prüfung bestanden, von der sie nichts gewusst hatte.

Kirill war beim Abendessen schlecht gelaunt.

Man merkte es daran, wie er aß – schnell, ohne auf den Teller zu schauen – und so schwieg, dass allein dieses Schweigen Druck erzeugte.

„Meine Mutter hat dich angerufen“, sagte er schließlich.

„Ich habe es gesehen, ich rufe sie zurück.“