Er verspottete die stille Frau in der Gasse Sieben. Dann erfuhr er, warum sein toter Vater ihren Namen gefürchtet hatte.

Halvorsen warf einen Blick hinunter.

Dann fror es ein.

Sein Rücken richtete sich auf.

Sein Kiefer verkrampfte sich.

Er sah Mara erneut an.

Diesmal anders.

Nicht als Kunde.

Nicht einmal als Veteran.

Als jemand, den er plötzlich begriff, unterschätzt hatte.

„Sergeant“, sagte Halvorsen vorsichtig, „Sie sollten das vielleicht noch einmal überdenken.“

Ryder lachte.

“Warum?”

Halvorsen antwortete nicht.

Brooks trat näher an die Bank heran.

Er las die Karte.

Sein Gesicht erbleichte.

“Sergeant…”

Ryder drehte sich schließlich um.

Auf dem Ausweis war ein Foto einer jüngeren Mara abgebildet, mit kürzeren Haaren und einem ebenso undurchschaubaren Gesichtsausdruck.

Darunter standen Worte, die Ryder nicht erwartet hatte.

EHEMALIGER MARINE SCOUR SNICKER.

Sein Lächeln verschwand.

Langsam.

Vollständig.

Mara wechselte in die siebte Bahn.

Ihre Schultern entspannten sich.

Ihr Atem veränderte sich.

Zum ersten Mal an diesem Nachmittag hörte Ryder auf, sie wie eine Frau auf einem Schießstand anzusehen.

Er sah sie an, als ob er ihr drohen wollte.

„Willst du die Wette immer noch abschließen?“, fragte Mara.

Ryder schluckte.

Der Stolz antwortete, bevor das Urteil sprechen konnte.

“Ja.”

Mara hob die Pistole.

Der Timer piepte.

Fünf Schüsse zerrissen die Küstenluft so schnell hintereinander, dass sie fast wie ein einziger, ununterbrochener Feuerstoß klangen.

Als das Ziel zurückkehrte, lachte niemand.

Fünf Löcher lagen in einer Gruppe, die kaum größer war als ein Silberdollar.

Der Timer zeigte 2,94 Sekunden an.

Ryder starrte es an.

Dann zu ihr.

Mara entledigte sich ruhig der Pistole.

„Sie schulden sich selbst etwas Demut“, sagte sie.

Ryders Gesicht glühte.

Jemand hinter ihm flüsterte: „Verdammt.“

Er ignorierte es.

„Welche Einheit?“

Mara begann, ihre Munition einzupacken.

„Spielt das jetzt eine Rolle?“

„Auf deinem Ausweis steht Scout Sniper. Ich frage, zu welcher Einheit.“

Sie blieb stehen.

Zum ersten Mal spiegelte sich etwas Kälteres als Ruhe in ihren Augen.

„Drittes Bataillon, Fünftes Marineinfanterieregiment.“

Ryders Gesichtsausdruck veränderte sich.

Das war das alte Bataillon seines Vaters.

Mara hat es gesehen.

Und plötzlich wurde ihr der ganze Grund klar, warum sie die Wette angenommen hatte – nicht irgendjemand anderem, sondern nur ihr selbst.

Denn Jahre zuvor, auf der anderen Seite der Welt, hatte ein anderer Mann namens Ryder sie mit demselben trotzigen Selbstvertrauen angesehen.

Leutnant Daniel Ryder.

Coles Vater.

Der Mann, der ihr einst gesagt hatte: „Mach dir keine Sorgen wegen der Windwarnungen. Die Männer werden sich darum kümmern.“

Drei Tage später war Daniel Ryder tot.

Und Mara Vance hatte zweiundzwanzig Jahre lang die Wahrheit darüber, warum, mit sich herumgetragen.

ZWEITER TEIL – DER NAME, DEN SIE NIE VERGESSEN HAT

Cole Ryder war zwölf Jahre alt, als zwei Marines mit einer gefalteten Flagge zu ihm nach Hause kamen.

Als Erstes fielen ihm die polierten Schuhe ein.

Nicht die Worte.

Nicht der Schrei seiner Mutter.

Die Schuhe.

Sie waren schwarz genug gewesen, um das Licht der Veranda zu reflektieren.

Ein Marineinfanterist legte seine Tarnung ab.

Der andere hielt das gefaltete Dreieck aus Blau und Weiß an seine Brust gedrückt.

Coles Mutter, Patricia, öffnete die Tür.

Was auch immer sie in ihren Gesichtern sah, ließ ihre Knie weich werden, noch bevor einer der beiden Männer ein Wort sagte.

Cole hat das nie vergessen.

Er vergaß auch nie, was danach geschah.

Sein Vater wurde im Tod größer, als er es jemals im Leben gewesen war.

An den Wänden hingen Fotografien.

Die Medaillen wurden eingerahmt.

Alte Geschichten wurden bei Grillfesten immer wieder erzählt, bis Cole sie auswendig konnte.

Leutnant Daniel Ryder war tapfer gewesen.

Leutnant Daniel Ryder hatte seine Marines beschützt.

Leutnant Daniel Ryder war im Kampf gefallen.

Leutnant Daniel Ryder war ein Held gewesen.

Cole baute sein ganzes Leben um diese vier Aussagen herum auf.

Mit neunzehn Jahren trat er dem Marine Corps bei.

Er wurde Schießausbilder.

Er lernte, laut zu sprechen und selten zu zweifeln.

Jedes Mal, wenn ihn jemand „genau wie dein Vater“ nannte, kroch der Stolz ihm noch tiefer in die Knochen.

Nun stand er neben der siebten Fahrspur und blickte Mara Vance an, als wäre sie aus einem verschlossenen Zimmer seiner Kindheit gekommen.

„Du kanntest meinen Vater.“

Mara fuhr fort, Munition in ihre Tasche zu packen.

„Das habe ich.“

„Wie gut?“

„Das reicht.“

„Was bedeutet das?“

Sie schloss den Reißverschluss der Tasche.

„Es bedeutet genau das, was ich gesagt habe.“

Ryder trat näher.

Die anderen spürten, dass die Unterhaltung zu Ende war.

Halvorsen gab den Marines mit einer Geste das Zeichen, ihnen Platz zu machen.

Brooks blieb in der Nähe und tat so, als würde er leere Patronenhülsen einsammeln.

Cole senkte die Stimme.

„Mein Vater diente im dritten Bataillon des fünften Marineinfanterieregiments.“

“Ja.”

“Afghanistan?”

Maras Blick wanderte zu ihm.

“Davor.”

Cole runzelte die Stirn.

„Du warst mit ihm zusammen?“

“Ja.”

“Wo?”

Sie zögerte.

„Orte, an denen man nichts tragen muss.“

Das erzürnte ihn.

„Das kannst du nicht entscheiden.“

Mara blickte ihn ruhig an.

„Er auch nicht.“

Cole holte tief Luft.

„Was ist mit ihm passiert?“