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TEIL EINS – DIE WETTE
„Sergeant… bevor Sie abdrücken, sollten Sie sich vielleicht ihren Ausweis ansehen.“
Die Warnung glitt wie eine Klinge über das Küstenschießgelände.
Noch eine Sekunde zuvor hatte Sergeant Cole Ryder gelächelt.
Es war das offene, breite Lächeln eines Mannes, dem man fast sein ganzes Erwachsenenleben lang gesagt hatte, wie gut er in seinem Beruf sei, und der sich längst nicht mehr fragte, ob Bewunderung und Furcht manchmal mit Respekt verwechselt würden. Mit 38 Jahren hatte Ryder immer noch die Statur eines Marine-Rekruten, der er einst gewesen war – breite Schultern, sonnengebräunt, mit kurzgeschnittenem Haar, das oberhalb der Ohren bereits ergraut war. Er unterrichtete Schießkunst im Marine Corps Recruit Depot (MCRD) San Diego, und wer ihn kannte, beschrieb ihn meist mit einem von zwei Worten.
Zuversichtlich.
Oder unerträglich.
An diesem sonnigen Samstagnachmittag bevorzugte Ryder die erste Variante.
Der Pazifikwind trug den Geruch von Salz ins Landesinnere, vermischt mit dem Geruch von verbranntem Pulver, heißem Messing, Sonnencreme und Schweiß. Mehrere Marines hatten sich in der Nähe der Schießbahnen sechs bis neun versammelt, einige in ihrer Freizeit, andere halfen bei den Wochenendqualifikationen – alle waren froh über jede Unterbrechung, die einen gewöhnlichen Schießstandtag in ein Erlebnis verwandeln könnte, über das man später noch sprechen würde.
Die stille Frau in Bahn sieben hatte ihnen genau das gegeben.
Soweit Ryder wusste, hieß sie Mara.
Das war alles, was sie angeboten hatte.
Sie wirkte etwa Ende vierzig, doch ihre reglose Haltung machte eine genaue Einordnung schwierig. Sie trug verwaschene Jeans, ein schlichtes weißes Tanktop und eine rote Jacke, die sie sich um die Hüfte gebunden hatte. Nichts an ihr deutete eindeutig auf Militärkleidung hin. Kein Einheitstattoo unter dem Ärmel. Kein taktisches Hemd. Keine mit Aufnähern übersäte Schießtasche.
Nur eine kompakte schwarze Pistole, eine Schachtel Munition und ein Gesicht, das fast nichts verriet.
Ryder hatte sie zehn Minuten zuvor bemerkt.
Ihm war zunächst aufgefallen, dass sie nicht viel verpasst hatte.
Dann bemerkte er, dass sie eine Frau war, die alleine schoss.
Diese Kombination hatte ihn aus Gründen, die selbst Ryder möglicherweise nicht hätte erklären können, irritiert.
„Ich komme gut damit klar“, hatte er gesagt und war hinübergegangen.
Mara hatte weiter ihre Zeitschrift eingelegt.
„Das hoffe ich doch sehr.“
Einer der jüngeren Marinesoldaten hinter Ryder hatte geschnaubt.
Ryder lächelte.
„Ich unterrichte das beruflich.“
„Dann hat wohl jemand entschieden, dass Sie qualifiziert sind.“
Das Lachen war dieses Mal lauter gewesen.
Ryders Lächeln veränderte sich.
Es war zwar noch formal ein Lächeln, aber die Wärme war daraus verschwunden.
„Fünf Schüsse“, sagte er.
Mara blickte auf.
“Verzeihung?”
„25 Meter. Vier Sekunden. Kaltstart.“
Er zog einen Hundert-Dollar-Schein aus seinem Portemonnaie und legte ihn auf den Schießstand.
„Du hast mich besiegt, es gehört dir.“
Mara betrachtete das Geld.
„Und was, wenn ich verliere?“
„Du kaufst die Getränke.“
„Für alle?“
Ryder breitete die Arme in Richtung der wachsenden Gruppe aus.
“Warum nicht?”
Maras blaugraue Augen wanderten über die Marines.
Einige wirkten amüsiert.
Einer von ihnen sah unbehaglich aus.
Der Jüngste von ihnen, Gefreiter Evan Brooks, war seltsam still geworden. Er hatte Maras Hände beobachtet.
Nicht ihr Gesicht.
Ihre Hände.
Ihr linkes Handgelenk wies blasse, alte und unregelmäßige Narben auf. Ihr Zeigefinger blieb stets in korrekter Position, solange die Pistole nicht auf die Waffe gerichtet war. Sie überprüfte das Patronenlager, ohne hinzusehen. Ihre Bewegungen waren sparsam und bedächtig.
Brooks hatte schon genug Trainer gesehen, um den Unterschied zwischen jemandem, der eine Übungsabfolge gelernt hatte, und jemandem, dessen Körper sich jahrelang daran erinnerte, zu erkennen.
Mara blickte zurück zu Ryder.
“Wie heißen Sie?”
„Sergeant Cole Ryder.“
Irgendetwas hatte sich in ihrem Gesichtsausdruck verändert.
Nur für einen Augenblick.
Dann war es verschwunden.
„Ryder“, wiederholte sie.
“Problem?”
“NEIN.”
„Du kennst den Namen?“
„Ich kenne einige.“
Das hätte ihn warnen sollen.
Das tat es nicht.
Ryder hob den Hundert-Dollar-Schein auf und schlug ihn leicht gegen seine Handfläche.
“Also?”
Mara starrte ihn einen langen Moment an.
Dann nickte sie.
“In Ordnung.”
Die Nachricht verbreitete sich sofort.
Innerhalb von fünf Minuten hatten alle Schützen in der Nähe das Feuer eingestellt.
Der Schießstandleiter Jim Halvorsen kam mit der geduldigen Verärgerung eines Mannes herüber, der es gewohnt war, seinen Lebensunterhalt mit der Regulierung des Testosteronspiegels zu verdienen.
“Was ist los?”
„Freundschaftlicher Wettbewerb“, sagte Ryder.
Halvorsen blickte Mara an.
„Ist das für dich in Ordnung?“
“Ja.”
„Du kennst ihn?“
Maras Blick ruhte auf Ryder.
“Noch nicht.”
Diese Antwort beunruhigte Ryder mehr, als er erwartet hatte.
Die Zielscheiben wurden ausgetauscht.
Ryder schoss zuerst.
Er war gut.
Sehr gut.
Seine fünf Schüsse landeten in einem engen Streukreis.
Der Timer zeigte 3,82 Sekunden an.
Einige Marinesoldaten pfiffen.
Ryder nahm seinen Gehörschutz ab und blickte zu Mara.
„Du bist dran, Liebling.“
Brooks zuckte sichtlich zusammen.
Mara tat es nicht.
Stattdessen griff sie in die rote Jacke, die um ihre Taille gebunden war, und holte einen kleinen Ausweis heraus.
Sie stellte es neben die Munitionskiste.
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