— Die Wohnung ist ihnen zu eng, das Abendessen schmeckt nicht, und das Sofa ist unbequem. Soll ich deinen Verwandten vielleicht auch noch auf meine Kosten ein Hotel mieten? — platzte die Ehefrau heraus.

Sie stellte das Schneidebrett zurück an seinen Platz.

Sie stellte den Brotkasten wieder dorthin, wo er vorher gestanden hatte.

Die Gewürze schob sie zurück neben den Herd.

Dann machte sie sich einen Tee und saß lange am Tisch.

Sie dachte nicht darüber nach, was an diesem Abend passiert war.

Sie dachte darüber nach, was davor passiert war.

Drei Jahre Ehe.

Wie oft sie schweigend nachgegeben hatte.

Wie oft sie sich selbst erklärt hatte, dass es nur Kleinigkeiten seien, dass so etwas in jeder Familie vorkomme und dass sie nachsichtiger sein müsse.

Die Theaterkarten, die sie zurückgegeben hatte.

Der freie Tag, den sie wegen Ksenias Umzug genommen hatte.

Jedes Mal sagte Kirill: „Hab Geduld“, und sie hatte Geduld.

Sie wusste nicht, wie sie anders hätte handeln sollen.

Doch an diesem Abend verstand sie plötzlich etwas sehr Einfaches.

Sie ertrug nicht die Gäste.

Sie ertrug einen Mann, der es für normal hielt, über ihr Zuhause zu bestimmen, ohne sie zu fragen.

Einen Mann, der keinen Unterschied zwischen „meine Familie“ und „unser gemeinsames Leben“ sah.

Einen Mann, der auch dieses Mal nicht ihre Grenze respektierte, sondern den Komfort seiner Mutter und seiner Schwester wählte.

Die Gäste waren der letzte Tropfen gewesen.

Aber der Tropfen war nicht die Ursache.

Kirill rief am nächsten Tag mittags an.

— Hast du dich beruhigt?

— Ja.

— Gut.

Dann lass uns reden.

Mama und Ksenia können später wiederkommen.

Nicht jetzt.

Lass etwas Zeit vergehen.

— Kirill, ich will nicht, dass sie wiederkommen.

Überhaupt nicht.

Nach dem, wie sie sich verhalten haben — nein.

— Sie sind meine Familie, Nastja. — Seine Stimme wurde härter. — Du kannst es mir nicht verbieten.

— Ich verbiete dir nicht, Kontakt mit ihnen zu haben.

Aber sie werden mein Zuhause nicht betreten.

Er schwieg.

— Verstehst du, was das für uns bedeutet?

— Ich verstehe es.

Genau deshalb möchte ich, dass wir uns scheiden lassen.

Lange Stille.

— Du machst Witze.

— Nein.

Er rief am Abend noch einmal an.

Dann am nächsten Tag.

Er sprach jedes Mal anders — mal hart, mal sanft, mal versprach er, dass Mama und Ksenia „es verstehen und sich anders verhalten würden“.

Anastasia hörte zu.

Sie antwortete kurz.

Ihre Stimme blieb ruhig.

Sie war nicht wütend.

Die Wut war schon in jener Nacht verschwunden, während sie Tee trank und den Brotkasten zurückstellte.

Es war nur noch Klarheit geblieben.

Unangenehm, aber ehrlich.

Sie ließen sich offiziell scheiden.

Alles verlief ohne Skandal — sie hatten kein großes gemeinsames Vermögen, und die alltäglichen Dinge regelten sie ohne Streit.

Die Wohnung gehörte Anastasia bereits vor der Ehe.

Kirill holte seine Sachen in zwei Etappen ab.

Ordentlich, ohne Gespräche.

Beim letzten Mal rief er an und bat um seine Winterjacke, die auf dem Balkon geblieben war.

Sie gab sie ihm.

Er zog zu seiner Mutter.

Soweit Anastasia wusste, lebte er auch weiterhin dort.

Sechs Monate nach der Scheidung stellte Anastasia die Möbel im hinteren Zimmer um.

Sie kaufte eine neue Stehlampe.

Sie nahm eine Katze auf — eine freche rote Katze, die bereits in der ersten Woche beschloss, dass das Sofa ihr persönliches Revier war.

Anastasia hatte nichts dagegen.

Schließlich war das Sofa bequem.

Das hatte sie immer schon so empfunden.

Bei der Arbeit lief alles normal.

Abends las sie manchmal, manchmal rief sie eine Freundin an, und manchmal saß sie einfach mit einer Tasse Tee in der Küche und lauschte der Stille.

Die Stille fühlte sich für sie nicht mehr leer an.