Ljudmila Wassiljewna stand langsam auf.
Sie strich ihre Strickjacke glatt und nahm ihre Tasche.
Sie sah Tanja mit einem Ausdruck an, den Tanja zunächst nicht deuten konnte – und dann begriff sie plötzlich: Es war Verwirrung.
Echte Verwirrung, ohne Theater.
„Du hast dich die ganze Zeit … vorbereitet?“, fragte sie.
„Ich habe die ganze Zeit einfach gelebt“, antwortete Tanja.
„Gearbeitet, bezahlt, ertragen.
Und irgendwann habe ich aufgehört zu ertragen.“
Die Schwiegermutter nahm Sergejs Sachen schweigend mit.
Im Flur blieb sie einen Moment stehen, als wollte sie noch etwas sagen, etwas Letztes und Entscheidendes.
Aber offenbar fand sie nichts.
Sie ging.
Tanja blieb einen Augenblick vor der geschlossenen Tür stehen.
Dann kehrte sie ins Wohnzimmer zurück und setzte sich in den Sessel am Fenster – denselben, den sie drei Tage zuvor umgestellt hatte.
Von dort konnte man ein Stück Himmel über den Dächern sehen – noch hell, augustlich, mit einem fernen rosafarbenen Streifen im Westen.
Die Mappe lag auf dem Tisch.
Tanja sah sie an und dachte darüber nach, dass sie weder Wut noch Triumph empfand.
Nur Müdigkeit – und darunter etwas anderes, noch undeutlich.
Etwas, das sich wie Leichtigkeit anfühlte.
Das Telefon klingelte.
Sergejs Nummer.
Tanja sah auf den Bildschirm.
Sie wartete, bis der Anruf endete.
Dann legte sie das Telefon beiseite.
Draußen ging der August zu Ende.
Vor ihr lag noch vieles – Anrufe, Gespräche, das Gericht, Dokumente, unangenehme Fragen von Bekannten.
All das würde kommen.
Aber nicht heute.
Heute saß sie einfach in ihrem Sessel, in ihrer Wohnung, und trank Tee.
Und das war fürs Erste genug.
Die Scheidung wurde zwei Monate später vollzogen – im Oktober, in einem grauen Gerichtsgebäude mit Plastikstühlen auf dem Flur.
Sergej kam mit seiner Mutter.
Ljudmila Wassiljewna musste draußen warten – sie durfte nicht in den Saal, und ihrem Gesicht nach zu urteilen empfand sie das als persönliche Beleidigung.
Sergej wirkte verwirrt.
Offenbar erwartete er immer noch, dass Tanja ihre Meinung ändern würde.
Oder weinen würde.
Oder um eine weitere Chance bitten würde.
Sie tat nichts davon.
Die Richterin stellte die üblichen Fragen.
Tanja antwortete kurz und sachlich.
Sergej druckste herum, blickte immer wieder zur Tür – dorthin, wo seine Mutter geblieben war – und sagte irgendwann leise:
„Tanja, vielleicht könnten wir noch …“
„Nein“, sagte Tanja.
Ohne Wut.
Einfach nein.
Zwanzig Minuten später war alles vorbei.
Draußen schien eine für Oktober überraschend warme Sonne.
Tanja ging die Stufen hinunter, blieb stehen und hob das Gesicht zum Himmel.
Hinter sich hörte sie Ljudmila Wassiljewnas Stimme – sie sagte Sergej schnell und leise irgendetwas.
Tanja hörte nicht hin.
Sie ging zu einem kleinen Park auf der anderen Straßenseite und setzte sich auf eine Bank.
Sie holte ihr Handy heraus und schrieb ihrer Freundin: „Das war’s, ich bin draußen.“
Die Antwort kam sofort – ein lustiges Bild und drei Ausrufezeichen.
Tanja musste lächeln.
Das Leben wurde danach nicht sofort leicht – das wird es nie sofort.
Es gab Anrufe von Sinaida Markowna mit moralisierenden Gesprächen.
Es gab gemeinsame Bekannte, die es für ihre Pflicht hielten, ihre Meinung mitzuteilen.
Und Sergej schrieb noch ungefähr drei Monate lang immer wieder irgendwelche wirren Nachrichten – mal beleidigend, mal versöhnlich.
Doch die blaue Mappe hatte ihren Zweck erfüllt.
Die Wohnung blieb Tanjas Eigentum.
Das Bankkonto ebenfalls.
Und natürlich waren vier Jahre ihres Lebens vergangen – aber Tanja betrachtete sie längst nicht mehr als verloren.
Sie hatte viel gelernt.
Vor allem eines – nicht darauf zu warten, dass jemand anderes für dich entscheidet, wie du leben sollst.
Selbst entscheiden.
Ruhig.
Mit den nötigen Dokumenten griffbereit.
Sie stand von der Bank auf und ging weiter – ohne sich umzudrehen, die vom Oktobersonnenlicht überflutete Straße entlang, irgendwohin nach vorn.
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