Die Verwandten meines Mannes hatten sich versammelt, um zu entscheiden, wie wir leben sollten.

„Warum schweigst du?“, fragte Sergej und erschien in der Küchentür.

„Ich bin müde.“

„Ach, Tanja …“

„Serjoscha, geh schlafen.

Wir reden morgen.“

Er trat noch eine Weile unentschlossen von einem Fuß auf den anderen und ging dann schlafen.

Tanja saß bis Mitternacht mit einer Tasse Tee in der Küche und dachte nach.

Nicht darüber, was gewesen war – das wusste sie längst.

Sondern darüber, was kommen würde.

Am nächsten Morgen fuhr Sergej zu seiner Mutter.

Er packte seine Tasche schnell und geschäftsmäßig, wie ein Mensch, der endlich die Erlaubnis bekommen hatte, das zu tun, was er schon lange wollte.

Er nahm ein paar T-Shirts, sein Handyladegerät und sein Lieblingskissen mit – ja, genau das Kissen, das vergaß er nicht.

„Ich bin eine Woche weg“, sagte er im Flur.

„Gut“, antwortete Tanja.

„Bist du nicht beleidigt?“

Sie sah ihn an.

Ein großer, recht gut aussehender vierunddreißigjähriger Mann – mit einem Kissen unter dem Arm und leicht schuldbewussten Augen.

„Nein“, sagte Tanja ehrlich.

Er fuhr weg.

Tanja schloss die Tür, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und atmete zum ersten Mal seit mehreren Tagen tief aus.

Die nächsten drei Tage lebte sie in Stille.

In einer ungewohnten, etwas seltsamen – aber angenehmen Stille.

Sie stand auf, wann sie wollte.

Sie kochte nur für sich.

Und abends ging sie in einen kleinen Park in der Nähe.

Am vierten Tag rief Ljudmila Wassiljewna an.

„Tanja, ich muss bei dir vorbeikommen.

Wegen einer Sache.“

„Wegen welcher Sache?“

„Serjoschas Sachen.

Ein paar Dinge sind noch dort, er hat mich gebeten, sie abzuholen.“

Tanja dachte einen Moment nach.

„Gut.

Kommen Sie um sechs.“

Die Schwiegermutter kam um halb sechs – eine halbe Stunde früher als vereinbart, was an sich schon eine kleine Demonstration war.

Tanja öffnete die Tür und ließ sie in den Flur.

Ljudmila Wassiljewna sah sich schnell und aufmerksam um, wie man einen Raum betrachtet, in dem sich etwas verändert hat.

Tanja hatte Überflüssiges vom Wohnzimmertisch weggeräumt, ihre eigenen Bücher ins Regal gestellt und den Sessel ans Fenster gerückt.

Kleinigkeiten – doch die Schwiegermutter bemerkte sie.

„Du machst es dir hier schon gemütlich“, sagte sie mit einem leichten Spott.

„Ich wohne hier“, antwortete Tanja.

Sergejs Sachen – einige Ordner, alte CDs, eine Kiste mit Werkzeug – standen bereits gepackt im Flur.

Ljudmila Wassiljewna sah sie an und dann Tanja.

„Reden wir?“

„Wenn Sie möchten.“

Sie setzten sich ins Wohnzimmer.

Diesmal begann die Schwiegermutter nicht mit langen Einleitungen – offenbar hatten die drei Tage etwas in ihr verändert.

„Was ist in der Mappe?“, fragte sie direkt.

Tanja stand auf, holte die Mappe und legte sie auf den Tisch.

Sie öffnete sie und nahm die Dokumente heraus – nicht ein Blatt, sondern mehrere.

„Hier“, sagte sie ruhig.

„Sehen Sie selbst.“

Ljudmila Wassiljewna nahm die Papiere.

Sie las lange, langsamer, als sie normalerweise sprach.

Ihr Gesicht veränderte sich allmählich – nicht dramatisch, nicht plötzlich –, es fiel einfach irgendwie in sich zusammen und wirkte älter.

In der Mappe waren drei Dokumente.

Das erste war ein Ehevertrag, der acht Monate zuvor aufgesetzt und notariell beglaubigt worden war.

Tanja hatte ihn nicht mit sich selbst abgeschlossen – vielmehr hatte sie ihn Sergej genau acht Monate zuvor vorgeschlagen, nach einem weiteren Gespräch darüber, dass „man die Wohnung doch auf beide überschreiben könnte, das wäre gerechter“.

Sergej hatte dem Ehevertrag damals problemlos zugestimmt, ohne ihn zu lesen – er las ohnehin nur selten, was er unterschrieb.

Und im Vertrag stand eindeutig: Die Wohnung blieb unter allen Umständen Tanjas Eigentum und galt nicht als gemeinschaftlich erworbenes Vermögen.

Das zweite Dokument war ein Kontoauszug.

Drei Jahre lang hatte Tanja einen Teil ihres Gehalts auf ein separates Konto eingezahlt, das sie bereits vor der Ehe eröffnet hatte.

Darauf befand sich eine durchaus beachtliche Summe.

Nicht riesig – aber ausreichend.

Das dritte Dokument war ein Ausdruck von Nachrichten.

Ordentlich sortiert, mit Datumsangaben.

Sergej hatte ausführlich und gründlich mit seiner Mutter geschrieben.

Darüber, dass man „die Sache mit der Wohnung klären müsse“.

Darüber, dass „Tanja es nicht begreifen wird, solange man sie nicht einfach vor vollendete Tatsachen stellt“.

Darüber, dass Mama „alles regeln wird“.

Ljudmila Wassiljewna las zu Ende.

Dann legte sie die Papiere auf den Tisch.

Draußen fuhr ein Auto vorbei.

Im Hof schlug irgendwo eine Tür zu.

„Woher hast du diese Nachrichten?“, fragte die Schwiegermutter schließlich.

Ihre Stimme war ruhig, aber etwas darin war zusammengesackt.

„Serjoscha hat sein Tablet zu Hause liegen lassen“, antwortete Tanja.

„Er ließ es oft hier.

Überhaupt hat er vieles zu Hause liegen lassen.“

Ljudmila Wassiljewna schwieg.

Das war ungewohnt – sie schwieg fast nie so lange.

„Was willst du jetzt tun?“, fragte sie schließlich.

„Ich habe es bereits getan“, sagte Tanja.

„Ich habe vor drei Tagen die Scheidung eingereicht.

Am Montag.“

Die Schwiegermutter hob den Blick zu ihr.

„Weiß Serjoscha davon?“

„Er wird es erfahren.

Wenn die Vorladung kommt, wird er es wissen.“