„Das tut es nicht.“
Nora schwieg.
Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich.
„Dies ist kein Wettkampfbereich.“
Niemand überreicht dir eine Medaille, nur weil du ein Stück Stahl zum Klingen gebracht hast.
Diejenigen, die hier trainieren, könnten eines Tages einen Schuss abgeben, bei dem ein Fehlschuss bedeutet, dass jemand nicht nach Hause kommt.“
Etwas veränderte sich in Noras Gesichtsausdruck.
Nur geringfügig.
Ihr Kiefer verkrampfte sich.
Miller fing den Ball.
„Wenn Sie also hierher gekommen sind und Applaus erwartet haben, Sergeant, dann sind Sie auf der falschen Schießbahn ausgestiegen.“
„Ich bin nicht hierher gekommen, um Applaus zu ernten.“
Jackson lachte hinter ihm.
Miller betrachtete sie noch einen Moment lang, dann deutete sie auf die Bank.
„Öffnen Sie den Fall.“
Nora trug es hinüber und öffnete die Riegel.
Im Inneren befand sich ein maßgefertigtes McMillan TAC-50.
Das Lachen veränderte sich.
Es wurde ruhiger.
Schärfer.
Jackson ging näher heran.
„Du hast die Fünfzig gewählt?“
“Ja.”
„Für achtzehnhundert Meter?“
“Ja.”
Er pfiff leise.
„Das Gewehr wiegt fast so viel wie du.“
„Nicht ganz.“
Ein weiteres Raunen der Belustigung ging durch die Gruppe.
Jackson verschränkte die Arme.
„Sie haben schon einmal einen gefeuert?“
Nora erwiderte seinen Blick.
“Ja.”
„Wie oft?“
Einen Moment lang sah sie Montana.
Neben einer Hütte türmt sich der Winterschnee hoch auf.
Ihr Großvater korrigierte die Position ihrer Schulter, als sie zwölf Jahre alt war.
Morgens so kalt, dass man sich beim Berühren des freiliegenden Gewehrstahls die nackte Haut verbrennen könnte.
Sie blickte zurück zu Jackson.
“Genug.”
Sein Lächeln wurde schmaler.
Miller hob ein Spektiv hoch.
„Das Ziel ist 1800 Yards entfernt.“
Nora blickte in Richtung des Ziels.
Nichts Offensichtliches war zu erkennen.
Das Tal erstreckte sich über mehr als eine Meile durch zerklüftete Felsformationen und ausgetrocknete Bachbetten, bevor es in der Ferne zu dunklen Klippen anstieg.
Miller zeigte mit dem Finger.
„Weiße Torsoplatte unterhalb des nördlichen Steilhangs.“
Selbst mit der Richtungsangabe konnte Nora es ohne Vergrößerung nicht erkennen.
“Bedingungen?”
„Zwanzig Knoten von Osten hier.“
„Fünfundzwanzig weitere Schussdistanzen.“
“Luftfeuchtigkeit?”
„Vierzehn Prozent.“
“Temperatur?”
„Einhundertsechs.“
Miller beobachtete sie aufmerksam.
“Irgendetwas anderes?”
„Höhenunterschied?“
Jackson spottete.
Miller antwortete.
„Minus 32 Fuß.“
Nora nickte einmal.
Jackson tendierte zu einem anderen Betreiber.
„Sie wird den ganzen Berg verpassen.“
Ein Mann neben ihm antwortete: „Ich wette zehn Dollar darauf.“
Jackson schüttelte den Kopf.
„Keine Wette.“
Nora hörte jedes Wort.
Sie verhielt sich so, als ob nichts geschehen wäre.
Das hatte ihr Großvater ihr beigebracht, bevor er ihr jemals ernsthafte Ballistik beigebracht hatte.
Verschwende niemals deine Energie damit, gegen die Leute hinter dir anzukämpfen, wenn das eigentliche Problem noch vor dir liegt.
Sie hob das Gewehr aus dem Futteral.
Miller sah ihr nach, als sie es zur Bank trug.
„Ihre Entlassung wurde unterstützt?“
Nora untersuchte die Betonoberfläche.
Dann warf sie einen Blick auf den Kies daneben.
“Boden.”
Jackson lachte erneut.
“Natürlich.”
Nora sah ihn an.
“Problem?”
“Gar nicht.”
Sein Grinsen wurde breiter.
„Ich will einfach nur eine gute Aussicht haben, wenn dich dieser Rückstoß in Nevada einführt.“
Diesmal lachten mehrere Männer laut.
Nora stieg von der Feuerplattform.
Sie ließ sich auf den glühend heißen Kies hinab.
Die Hitze drang fast augenblicklich durch ihre Uniform.
Sie akzeptierte das Unbehagen, anstatt sich dagegen zu wehren.
Schmerz war einfach.
Schmerz war Information.
Sie klappte das Zweibein des Gewehrs aus und grub die Füße fest in den Kies, streckte die Beine nach hinten, verlagerte ihr Gewicht und richtete ihren Körper direkt hinter der Waffe aus.
Jacksons Gesichtsausdruck veränderte sich beinahe unmerklich.
Er erkannte die Position.
Miller tat dies ebenfalls.
Nora hob den Bolzen an.
Eine schwere .50 BMG-Patrone wurde in die Kammer eingeführt.
Sie trieb den Bolzen nach vorn.
Das Metall verriegelte mit einem harten mechanischen Schnappen.
Es wurde ruhiger auf dem Schießstand.
Nora legte ihre Wange auf den Stock.
Ihr rechtes Auge geriet in das Zielfernrohr.
Die Wüste verschwand.
Es gab nur das Fadenkreuz.
Die Fata Morgana.
Und das Tal.
Sie erhöhte die Vergrößerung.
Die ferne Platte tauchte schließlich auf.
Eine weiße Silhouette unterhalb der Klippen.
Es schien sich von einer Seite zur anderen zu bewegen.
Nicht etwa, weil sich das Ziel selbst bewegt hätte.
Weil die Luft zwischen ihnen dies tat.
Die Hitze wanderte in dichten Schichten über das Tal, brach das Bild und ließ die Platte mehrere Meter von ihrem tatsächlichen Standort entfernt erscheinen.
„Sie sitzt seit dreißig Sekunden auf dem Glas“, flüsterte ein Mitarbeiter.
Jackson antwortete.
„Sie weiß nicht, was sie sieht.“
Nora drehte den Höhenverstellturm.
Klicken.
Klicken.
Klicken.
Dann die Windverstellung.
Klicken.
Pause.
Klicken.
Sie studierte den Wüstenbeifuß.
Nicht die Bürste, die ihr am nächsten ist.
Die Pflanzen etwa auf halber Höhe des Tals.
Dann beobachtete sie den Staub über dem ausgetrockneten Bachbett.
Der Wind in der Nähe des Bahnsteigs wehte von Ost nach West.
In der Nähe des Bachs kehrte sich die Richtung um.
Über dem Zielgebiet driftete feiner Sand nach Norden.
Drei separate Windzonen.
Drei verschiedene Verhaltensweisen.
Nora verlangsamte ihre Atmung.
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