Das Album, das es nie hätte geben dürfen – und die Braut, die längst alles wusste, aber bis zum Hochzeitstag schwieg, um die Wahrheit vor allen Gästen zu enthüllen.

Das Album, das es nie geben konnte. Und die Braut wusste alles.
Das dritte Klopfen an der Tür war so leise, dass Beatriz fast dachte, sie hätte es sich eingebildet.

Fast.

Sie stand mitten im Zimmer, eine Hand am Türknauf, die andere am Handy. Die Wohnung war still, abgesehen vom gleichmäßigen Summen des Kühlschranks und des Computerlüfters, der die Galerie vor Helenas und Rafaels Hochzeit schützen sollte.

Auf dem Bildschirm war die Datei mit ihrem Namen weiterhin geöffnet.

BEATRIZ — FOTOGRAFIN — R$ 3.000 — BESTÄTIGT.

Darunter befand sich ein leeres Feld:

PASSWORT: __________

Beatriz hatte keine Ahnung, wie diese Datei entstanden war, geschweige denn, warum es ein Foto von ihr gab, das sie drei Wochen vor der Hochzeit beim Verlassen ihres Büros zeigte. Das Bild war aus der Ferne aufgenommen worden, vermutlich vom gegenüberliegenden Bürgersteig. Sie stand mit dem Rücken zur Kamera, trug einen Rucksack und eine professionelle Kamera.

In der unteren Ecke des Fotos sah derselbe rote Code aus der Tabelle wie eine offene Wunde aus.

B-17.

Das Handy vibrierte.

„Jetzt müssen Sie auch entscheiden, was Sie liefern wollen“, hieß es in Eduardos Nachricht.

Beatriz schaute erneut durch das Guckloch.

Der Flur blieb leer.

Sie trat von der Tür zurück, verriegelte zuerst das obere, dann das untere Schloss. Anschließend schaltete sie alle Lichter im Zimmer aus. Sie wusste nicht, warum. Vielleicht, weil die Dunkelheit ihr das kindliche Gefühl gab, dass, wenn sie niemanden sehen konnte, auch niemand sie sehen konnte.

Das Telefon klingelte.

Unbekannte Nummer.

Sie ließ es so lange laufen, bis es umfiel.

Kurz darauf traf eine Sprachnachricht ein. Beatriz zögerte, bevor sie auf Wiedergabe drückte.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung war männlich, tief und ruhig.

— Es war sehr gut von dir, die Tür nicht zu öffnen. Ich bin nicht da. Aber jemand war da. Sieh mal am Küchenfenster nach.

Beatriz spürte einen Schauer über den Nacken laufen.

Wer ist dran?

Der Mann ignorierte die Frage.

Trau Eduardo nicht. Und vor allem trau Helena nicht.

Die Nachricht ist beendet.

Beatriz hielt für einen Moment den Atem an. Dann ging sie in die Küche, das Handy fest in der Hand, als könnte sie sich damit verteidigen. Das Fenster war geschlossen. Der Riegel jedoch stand noch offen.

Auf der inneren Brüstung befand sich ein kleiner, fast unsichtbarer, dunkler Fleck.

Sie fuhr mit dem Finger darüber.

Fett.

Beatriz schaute aus dem Fenster. Sie wohnte im elften Stock.

Er rannte zurück zum Computer und schloss die Datei. Das System fragte ihn, ob er die Änderungen speichern wolle.

Sie klickte auf „Nein“.

Bevor ich irgendetwas anderes tun konnte, wurde der Bildschirm schwarz.

Der Computer hat sich ausgeschaltet.

Nein, nein, nein…

Beatriz drückte den Ein-/Ausschalter. Nichts passierte.

Das Telefon vibrierte erneut.

Diesmal war es Helena.

„Beantworte es“, sagte Beatriz, ohne zu merken, dass sie laut sprach.

Das Gespräch wurde unterbrochen, bevor sie den Bildschirm berühren konnte.

Dann kam eine Nachricht:

Sprich nicht mit mir am Telefon. Geh allein zu dem Ort, wo wir die Fotos für das Shooting gemacht haben. Bring die Original-Speicherkarte mit. Und sag Rafael nichts.

Beatriz verspürte, wie sich langsam Übelkeit in ihrem Magen ausbreitete.

Das Fotoshooting vor der Hochzeit fand auf der Fazenda Santa Amélia in Itu statt, einem Anwesen im Besitz von Helenas Familie. Der Ort lag über anderthalb Autostunden von São Paulo entfernt und war von Eukalyptusbäumen, künstlichen Seen und hohen Mauern umgeben. Während des Shootings wirkte Helena nervös, was Beatriz jedoch auf die bevorstehende Hochzeit zurückführte.

Nun bekam jede Erinnerung einen Schatten.

Ihr Blick war auf die Tore gerichtet.

Die Art und Weise, wie Lucas das Fotoshooting zweimal unterbrochen hatte, um Anrufe entgegenzunehmen.

Die seltsame Bitte an Beatriz, das alte Haus auf der Rückseite des Grundstücks nicht zu fotografieren.

Und der Umschlag, den Helena Lucas vor ihrer Abreise gegeben hatte.

Beatriz schnappte sich ihren Rucksack, zwei Speicherkarten, einen Ersatzakku und das Pfefferspray, das sie ganz unten in einer Schublade vergessen hatte. Bevor sie ging, fotografierte sie den ausgeschalteten Computer und das offene Fenster.

Ich wusste nicht, ob das helfen würde. Ich wusste nur, dass ich irgendetwas festhalten musste.

Im Aufzug begegnete sie ihrem Nachbarn aus dem achten Stock, einem Mann, der immer mit einem kleinen Hund spazieren ging. Er grüßte sie, aber Beatriz lächelte nur. Als sich die Türen schlossen, merkte sie, dass sie zitterte.

Auf dem Parkplatz war sein Auto unversehrt.

Der linke Hinterreifen war jedoch platt.

Sie bückte sich und sah einen kleinen Riss im Gummi.

Jemand wollte nicht, dass sie Auto fährt.

Beatriz kehrte ins Gebäude zurück und bestellte ein Taxi. Der Fahrer hieß Paulo, war in den Vierzigern und telefonierte fast die ganze Fahrt über mit seiner Frau. Sie war dankbar für die Alltäglichkeit des Ganzen. Zum ersten Mal an diesem Abend hörte sie eine normale Stimme.

Als sie die Autobahn erreichten, schickte Beatriz eine Nachricht an Helena: