Sie sprach Italienisch, um ein verlorenes Kind zu beruhigen; der Mafia-Boss war verblüfft und befahl: „Finden Sie alles über sie heraus.“

Camila wartete in der Küche und behielt die Uhr und die Autos im Auge, die nicht anhielten.

Diego hatte versprochen, noch einmal anzurufen. Er tat es nicht.

Um 2:45 Uhr öffnete sich die Haupttür.

Er kam herein, mit einem fleckigen Hemd, einer zerrissenen Jacke und einem Gesichtsausdruck, den Camila noch nie zuvor gesehen hatte. Er lehnte sich an den Flurtisch.

Sie kam näher. Diego wandte den Blick ab.

—Schau mich nicht so an.

—Ich habe dir noch gar nichts erzählt.

Seine Hände zitterten.

Camila deutete auf die untere Stufe.

-Hinsetzen.

—Ich werde den Arzt anrufen.

Unterwegs nahm sie Wasser und ein Handtuch mit. Langsam wusch sie sich die Hände. Da war Blut, das nicht von ihren Wunden stammte.

„Galván ist tot“, sagte er.

Camila hörte auf, das Handtuch zu bewegen.

—Heißt das, es ist vorbei?

—Seine Leute stimmten dem Rückzug zu.

—Victor überprüft die Drohungen.

—Ich kann Ihnen nicht versprechen, dass morgen alles einfach sein wird.

Es war die erste Reaktion, die nicht versuchte, die Angst hinter einer Gewissheit zu verbergen.

Diego blickte in Richtung Flur.

—¿Mateo?

-Schlafend.

—Sofia ist bei ihm.

—Sie haben gemeinsam zu Abend gekocht.

Er schloss die Augen.

Camila strich sich erneut mit dem Handtuch über die Finger. Sie erinnerte sich an die Knie ihrer Großmutter, ihre rissigen Hände und das Brot, das unter einem Tuch lag. Sie war damit aufgewachsen, Fürsorge zu üben, ohne vorher zu fragen, was sie dafür zurückbekommen würde. Doch Fürsorge hatte nie bedeutet, einfach alles anzunehmen.

—Ich kann dich nicht freisprechen, Diego.

-Ich weiß.

—Ich kann kein Leben mit dir aufbauen, wenn weiterhin die Angst für alle entscheidet.

Er nickte. Diesmal gab er keine Befehle und bot kein Geld an.

—Wenn es sicher ist, können Sie gehen.

—Ich werde dich nicht aufhalten.

Camila hielt seinem Blick stand.

—Ist das, was Sie wollen?

Diego brauchte eine Weile, um zu antworten. Dann legte er seine Hände flach auf seine Knie.

—Ich möchte, dass du bleibst.

—Aber ich möchte, dass du dich für mich entscheiden kannst, ohne dass ich dich vor einer Gefahr beschützen muss, die ich mitgebracht habe.

Camila holte tief Luft. Sie antwortete nicht wie in der Klinik, wo sie klare Anweisungen erhalten hatte. Auch dort hatte sie Angst gehabt.

—Ich bleibe heute hier.

—Morgen werden wir darüber sprechen, was sich ändern muss.

Der Arzt klopfte an die Tür. Diego stand mühsam auf und wandte, bevor er ihm folgte, den Kopf in Richtung Küche, überrascht vom Geruch der Bohnen.

Wenige Tage später kehrte Camila an ihren Arbeitsplatz zurück. Sie behielt ihre Patienten und die Schlüssel zu ihrer Wohnung. Diego begann, seine Schwester und das Kind von den Angelegenheiten fernzuhalten, die ihr Leben gefährdet hatten. Es gab Streitereien und Entscheidungen, die ihn mehr kosteten als jedes Geschenk.

Camila willigte erst ein, zum Abendessen wiederzukommen, als er sie fragte, ob er sie einladen dürfe.

An diesem Nachmittag traf er Mateo und Sofía beim Tortillabacken an. Diego saß ihnen gegenüber, mit Mehl auf der Uhr und einem Teigklumpen in den Händen.

Als der Junge Donner hörte, blickte er zum Fenster. Dann suchte er nach seiner Mutter, holte tief Luft und aß wieder seine Tortilla.

Camila ließ die Tasche neben der Tür stehen.

Diego sah sie an, ohne aufzustehen. Neben ihm stand ein leerer Stuhl.

Zum ersten Mal schien er nicht darauf zu warten, dass ihm jemand gehorchte. Er schien darauf zu warten, dass jemand kommen wollte.