„Sie kamen nicht, um zu helfen, sondern um zu nehmen. Julja erkannte die Gefahr zu spät und kämpfte ums Überleben.“

Weil sie selbst nicht „Nein“ sagen kann — sie ist zu gutherzig.

Aber Güte, Sinaida Pawlowna, darf man nicht mit Schwäche verwechseln.

Und schon gar nicht darf man davon parasitieren.

Sinaida packte ihre Tüten fester, drehte sich um und ging zum Aufzug.

Kristina und Diana folgten ihr.

Am Aufzug drehte Sinaida sich noch einmal um.

— Julja wird dir das nie verzeihen!

— Julja wird mir „Danke“ sagen.

Vielleicht nicht sofort.

Vielleicht erst in einer Woche.

Aber sie wird es sagen.

Weil sie schon lange wollte, dass jemand all das laut ausspricht.

Nur war es ihr selbst unangenehm.

Und mir ist es egal.

Die Aufzugtüren schlossen sich.

Stepan schloss die Wohnungstür und lehnte sich mit dem Rücken dagegen.

Seine Hände waren kalt.

Er atmete tief ein.

Dann nahm er das Handy heraus und rief Ljöcha an.

— Ljöch, ich komme.

Die Heuschrecken sind weg.

— Lebst du noch?

— Ich lebe.

Wie geht es Julja?

— Sie ist nervös.

Sie fragt, was du da machst.

— Sag ihr, ich sorge für Ordnung.

Er zog sich um, nahm die Schlüssel und verließ die Wohnung.

Im Auto saß er eine Minute lang, ohne den Motor zu starten.

Er dachte darüber nach, wie er es Julja erklären würde.

Sie würde sich aufregen — ganz sicher.

Sie würde sagen, er hätte kein Recht gehabt.

Dass Tante Sina Familie sei.

Dass man so etwas nicht mache.

Er fuhr schnell.

Die sommerliche Straße war leer, die Sonne ging bereits unter, und die Schatten der Bäume lagen als lange Streifen auf dem Asphalt.

Bei Ljöchas Datscha brannte Licht, und über den Zaun zog der Geruch von Birkenrauch.

Julja saß auf der Veranda.

Als sie ihn sah, stand sie auf.

— Stjop, was hast du zu ihr gesagt?

Er kam näher und setzte sich neben sie auf die Stufe.

— Die Wahrheit.

— Sie hat mich angerufen.

Sie hat geweint.

Sie sagte, du hättest sie rausgeworfen.

— Ich habe sie nicht rausgeworfen.

Ich habe ihr erklärt, dass unser Zuhause kein Buffet mit freiem Eintritt ist.

— Stjop, jetzt wird sie für immer beleidigt sein.

— Julja, sie ist jedes Mal beleidigt, wenn ihr niemand den Tisch deckt.

Das ist keine Kränkung.

Das ist die Gewohnheit, von anderen etwas zu bekommen.

Julja schwieg.

Stepan sah, wie sie mit sich selbst kämpfte — zwischen ihrem gewohnten Schuldgefühl und dem Verständnis, dass er recht hatte.

— Julja, erinnerst du dich an Februar?

Du warst drei Wochen krank.

Fieber, Husten.

Wer hat dich angerufen?

Ljöcha und seine Frau haben angerufen.

Die Nachbarin hat angerufen.

Tante Sina — kein einziges Mal.

Und zwei Wochen nachdem du wieder gesund warst, kam der Anruf: „Juljenka, die Mädchen und ich kommen heute Abend vorbei!“

— Ich weiß, — sagte Julja leise.

— Du weißt es.

Ich weiß es.

Alle wissen es.

Aber aus irgendeinem Grund rennst du jedes Mal in den Supermarkt, dann an den Herd, und danach fällst du vor Erschöpfung um, während sie mit vollem Bauch und leerem Gewissen nach Hause fahren.

— Sie ist doch allein mit drei Kindern…

— Julja, sie hat dreimal ihre Männer selbst gewählt.

Und sich dreimal scheiden lassen.

Das ist ihr Leben.

Ihre Entscheidungen.

Aber das bedeutet nicht, dass du die Folgen ihrer Entscheidungen mit deinem Geld und deiner Gesundheit bezahlen musst.

— Hast du hart mit ihr gesprochen?

— Vielleicht.

Aber ich habe versucht, ehrlich zu sein.

— Das ist nicht dasselbe, Stjop.

— Manchmal schon.

Wenn ein Mensch dreiundzwanzigmal höfliche Worte nicht hört, muss man es einmal direkt sagen.

Ich war nicht grob.

Ich habe nicht geschrien.

Ich habe die Fakten aufgezählt.

Fakten sind eine hartnäckige Sache, Julja.

Sie verletzen stärker als jedes Wort.

Ljöcha kam aus der Sauna und trocknete sich die Hände ab.

— Na, Frieden?

Die Sauna ist bereit, das Fleisch liegt auf den Kohlen, das Bier steht im Eimer mit Eis.

Oder wollt ihr euch hier bis zum Morgen wieder versöhnen?

Julja sah Stepan an.

Er wartete.

Sie hätte jetzt alles Mögliche sagen können — dass er kein Recht gehabt hatte, dass sie ihn nicht darum gebeten hatte, dass Tante eben Tante sei.

Doch sie sagte etwas anderes.

— Stjop, sie hat wirklich kein einziges Mal „Danke“ gesagt?

— Kein einziges Mal, Julja.

Dreiundzwanzig Besuche.

Julja stand auf und klopfte sich die Jeans ab.

— Ljöch, bring das Fleisch.

Ich habe Hunger.

Jetzt esse ich, und danach gehe ich in die Sauna, mit Dampf und Birkenzweigen.

Ljöcha lachte und ging zum Grill.

Stepan sah zu, wie Julja den Weg zum Pavillon entlangging — aufrecht und entschlossen.

Für einen Moment drehte sie sich um.

— Stjop?

— Ja?

— Wenn sie am Montag anruft, gehe ich selbst ans Telefon.

Und ich sage es ihr selbst.

Mit meinen eigenen Worten.

Stepan nickte.

Er wusste, dass der Weg nicht einfach werden würde.