Ich sprang in ein gelbes Taxi, um dem Mann zu entkommen, der mich verfolgte – doch das vernarbte Gesicht des Fahrers verriet mir, dass ich direkt in eine Falle getappt war… 😱🚕

„Ich habe in der Nähe des Krankenhauses geparkt, weil ich wusste, dass Sie beobachtet wurden. Der Mann, der Sie verfolgt hat, versuchte, Sie in das Taxi zu zwingen.“

Ich starrte ihn an.

Arbeitet er mit Ihnen zusammen?

„Ich arbeite für sie. Sie wollten, dass Sie glauben, Sie hätten das Auto selbst ausgesucht.“

Ein weiterer Schlag erschütterte das Taxi.

Der schwarze Wagen kam näher.

Der Fahrer reichte mir ein kleines Handy.

„Es ist nur eine Nummer gespeichert. Ruf mich an.“

“Wessen Nummer ist das?”

“Deine Schwester.”

Meine Hände zitterten, als ich den Anrufknopf drückte.

Ein Signal.

Andere.

Dann ergriff die Frau das Wort.

Einen Moment lang sagten wir beide nichts.

Schließlich flüsterte eine vertraute Stimme ins Telefon:

„Emma?“

Mir stiegen Tränen in die Augen.

„Rachel?“

Bevor sie antworten konnte, durchbrach das Taxi die Metallbarriere und kam vor einem verlassenen Lagerhaus zum Stehen.

Der Fahrer drehte sich zu mir um.

„Wenn du deine Schwester lebend wiedersehen willst, musst du mir die nächsten fünf Minuten vertrauen.“

Draußen knallten die Autotüren zu.

Mehrere Männer näherten sich.

Der Fahrer öffnete seine Tür und reichte mir den Schlüssel.

„Lauf zum Lagerhaus. Tür Nummer siebzehn.“

“Was ist mit dir?”

Er blickte zu den Männern, die in die Gasse eintraten.

„Ich werde das vollenden, was ich vor elf Jahren nicht vollenden konnte.“

Ich rannte durch den Regen und hielt den Schlüssel fest umklammert.

Hinter mir hallten Schreie zwischen den Gebäuden wider.

Ich erreichte Tür Nummer siebzehn und öffnete sie.

In der dunklen Lagerhalle beleuchtete eine einzelne Lampe eine Frau, die mitten im Raum stand.

Sie sah älter, dünner und verängstigt aus.

Aber ihre Augen erkannte ich sofort.

Rachel lächelte durch ihre Tränen hindurch.

„Du hast endlich das richtige Taxi gefunden“, flüsterte sie.

# Kapitel 2: Die Wahrheit hinter Tür Nummer siebzehn

„Du hast endlich das richtige Taxi gefunden“, flüsterte Rachel.

Ich starrte meine Schwester an, unfähig, mich zu bewegen.

Elf Jahre lang hatte ich mir vorgestellt, wie unser Wiedersehen aussehen würde. In manchen Nächten hatte ich davon geträumt, dass sie plötzlich vor unserer Haustür stand, mit ihrem alten Rucksack über der Schulter und diesem schiefen Lächeln, das mich schon als Kind zum Lachen gebracht hatte.

Doch nichts in meinen Vorstellungen hatte mich auf diesen Moment vorbereitet.

Rachel sah aus, als hätte sie jahrelang gegen etwas gekämpft, das ich mir nicht einmal vorstellen konnte. Ihr Haar war kürzer, ihr Gesicht blasser, und an ihrem Handgelenk trug sie ein dünnes, verblasstes Stoffband.

Dasselbe Band, das ich ihr an unserem letzten gemeinsamen Geburtstag geschenkt hatte.

„Rachel …“

Mehr brachte ich nicht heraus.

Dann lief ich zu ihr.

Sie schloss mich in ihre Arme, und zum ersten Mal seit elf Jahren hörte ich sie weinen.

„Ich dachte, ich würde dich nie wiedersehen“, schluchzte ich.

„Ich weiß“, antwortete sie. „Es tut mir so leid, Emma.“

Ich wollte ihr tausend Fragen stellen. Wo war sie gewesen? Warum hatte sie sich nie gemeldet? Wer waren die Menschen, die sie festhielten? Und warum hatte dieser Taxifahrer ausgerechnet mich zu ihr gebracht?

Doch bevor ich eine einzige Frage aussprechen konnte, packte Rachel meine Schultern.

„Hör mir gut zu. Wir haben nicht viel Zeit.“

„Der Fahrer hat gesagt, du seist in Gefahr.“

Ihr Gesicht veränderte sich.

„Nicht nur ich.“

Sie nahm meine Hand und führte mich zu einem alten Holztisch am anderen Ende des Lagerhauses. Darauf lagen mehrere Umschläge, ein kleiner Laptop und eine Reihe von Fotografien.

Auf dem ersten Foto war ich zu sehen.

Ich verließ das Krankenhaus nach meiner Spätschicht.

Auf dem zweiten saß ich in einem Café, in dem ich regelmäßig frühstückte.

Das dritte zeigte das Haus meiner Eltern.

Mir wurde übel.

„Sie haben mich beobachtet.“

Rachel nickte.

„Seit Monaten.“

„Aber warum? Ich habe nichts getan!“

„Weil sie glauben, dass du etwas besitzt, das ihnen gehört.“

Ich sah sie verständnislos an.

Rachel öffnete einen der Umschläge und zog ein altes, gefaltetes Dokument heraus. Das Papier war vergilbt, und am unteren Rand erkannte ich die Unterschrift unseres Vaters.

Ich las die ersten Zeilen.

Dann las ich sie erneut.

Es war eine Kopie eines Berichts über einen Verkehrsunfall, der sich vor zwölf Jahren ereignet hatte. Unser Vater war damals als Zeuge befragt worden. In einer handschriftlichen Notiz stand, dass er eine Person identifiziert hatte, die sich am Unfallort aufgehalten hatte.

Der Name war geschwärzt.

„Was hat das mit mir zu tun?“, fragte ich.

Rachel setzte sich schwer auf einen Stuhl.

„Unser Vater hat nicht die ganze Wahrheit über mein Verschwinden erzählt.“

Ich schüttelte den Kopf.

„Papa hat jahrelang nach dir gesucht.“

„Das glaube ich dir. Er hat mich auch gesucht, nachdem ich verschwunden war. Aber vorher wusste er Dinge, die er uns nie erzählt hat.“

Sie zog ein weiteres Blatt aus dem Umschlag.

Diesmal war es ein Brief.

Die Handschrift erkannte ich sofort. Sie gehörte unserer Mutter, die sechs Jahre zuvor gestorben war.

Rachel schob mir den Brief hin.