Ein Rekrutenschläger reißt einem Rekruten den Ärmel auf und legt Narben frei, die sein abgehärteter Kommandant sofort erkennt.

Egal wie gnadenlos die Sonne auf die Hindernisparcours brannte, egal wie oft die Ausbilder die Rekruten zwangen, sich für das kräftezehrende Sandsacktragen bis auf die braunen Unterhemden auszuziehen, Maya hielt ihren linken Arm stets bedeckt. Selbst beim Duschen in der Gemeinschaftsbaracke war sie immer die Erste, die um 4:00 Uhr aufwachte und sich in der stockfinsteren Nacht fertig machte, noch bevor das Signalhorn ertönte. Sie war bereits angezogen und bis zum Kragen zugeknöpft, während der Rest des Zuges sich noch den Schlaf aus den Augen rieb.

Für die übrigen Rekruten war es seltsam. Für Spezialist Derek Miller war es ein unerträgliches Vergehen.

Miller war 24, 1,93 Meter groß und wog 104 Kilo pure Muskelmasse, die er sich jahrelang im College-Football und drei Einsätzen als ziviler Mechaniker vor seinem Eintritt in die Armee angeeignet hatte. Er war der Anführer der Einheit, der Typ Mann, dessen Selbstwertgefühl von der ständigen Angst seiner Kameraden abhing. Den letzten Monat hatte er damit verbracht, Maya zu provozieren, indem er ihr absichtlich die Feldflasche aus der Ausrüstung schlug, ihr beim Marschieren auf die Stiefel trat und ihr beim Essen Beleidigungen über ihre Größe ins Ohr flüsterte.

Maya war nie auf seine Provokation eingegangen. Wenn er sie schubste, glich sie ihr Gleichgewicht aus und ging um ihn herum. Wenn er sie beleidigte, starrte sie ihn mit einem durchdringenden Blick an, als wäre er aus Glas.

Ihre völlige Furchtlosigkeit trieb Miller langsam in den Wahnsinn.

An diesem Morgen hatte sich der vierte Zug am Rand der Nahkampfgrube versammelt, einem etwa sechs Meter großen Kreis, der in den georgischen Boden gegraben, von verwittertem Holz umgeben und mit feinem, weißem Sand gefüllt war. Es handelte sich um die wichtigste Leistungsprüfung des Ausbildungszyklus – taktisches Nahkampftraining – und der Druck war höher als sonst.

Auf dem erhöhten hölzernen Aussichtssteg, dreißig Meter entfernt, stand Oberfeldwebel Thomas Vance.

Vielleicht gefällt es Ihnen
Selbst unter den Elitesoldaten von Fort Moore flößte Vance absolute Furcht und Ehrfurcht ein. Der 32-jährige Veteran des 75. Ranger-Regiments trug drei Silver Stars, vier Bronze Stars mit Tapferkeitsauszeichnung und so viele Narben unter seiner tadellosen Felduniform, dass sie ein ganzes Lehrbuch der Chirurgie füllen könnten. Sein Haar war kurz geschnitten, an den Schläfen silbern schimmernd, und sein Gesicht wirkte wie aus hartem Granit gemeißelt. Wenn Vance durch den Kompaniebereich ging, richteten sich selbst gestandene Feldwebel etwas auf. Er sprach selten und lächelte nie. Er beobachtete einfach nur und erfasste Schwächen mit Augen, die die schlimmsten Schrecken der Menschheit gesehen hatten.

Miller hatte den ganzen Morgen lang zum Laufsteg hinaufgestarrt, die Brust wie ein Hahn herausgestreckt, in der verzweifelten Hoffnung, den Blick des legendären Oberfeldwebels zu erhaschen.

Einleitung ansehen: Ein Rekrutenschläger reißt einem Rekruten den Ärmel auf und legt Narben frei, die sein abgehärteter Kommandant sofort erkennt.