— Die Schwiegertochter soll auf die Wohnung verzichten, — sagte der Schwiegervater zu seinem Sohn.

Du warst neidisch auf ein Mädchen, das seinen Bruder verloren hat.

Und du bist vor Gier maßlos geworden.

Ich schäme mich.

Ich schäme mich vor Irina, vor Witja, vor Aljona und vor Dmitri, der dich zum zweiten Mal in seinem Leben sieht und schon mehr über dich weiß, als er jemals wissen wollte.

Dmitri räusperte sich und blickte weg.

Aljona nahm seine Hand und drückte sie.

Sie sah ihren Vater mit einem Ausdruck an, den Irina zuvor nur im Spiegel gesehen hatte, wenn sie an Pawel dachte — eine Mischung aus Schmerz und Enttäuschung.

— Aljonka, wenigstens du sag etwas, — Gennadi Pawlowitsch drehte sich zu seiner Tochter.

— Du wirst doch mit Dima nirgendwo wohnen können!

— Papa, — Aljona schüttelte den Kopf.

— Dima und ich werden eine Wohnung mieten.

Wie normale Menschen.

Wir wollten niemandem etwas wegnehmen.

— Wegnehmen?!

Das gehört der Familie!

— Es gehört Irina, — sagte Aljona.

— Punkt.

Irina nahm ihre Tasche von der Stuhllehne.

Viktor stellte sich neben sie.

Sie sah Gennadi Pawlowitsch ein letztes Mal an.

— Ich sage Ihnen noch eine letzte Sache, Gennadi Pawlowitsch.

In mein Zuhause setzen Sie keinen Fuß mehr.

Das ist keine Bitte.

Das ist eine Bedingung.

Sie wollten meine Wohnung — Sie bekommen meine Türschwelle.

Verschlossen.

Nina Fjodorowna und Aljona sind jederzeit willkommen.

Sie nicht.

— Du verbietest mir?!

Mir?!

Meinen Sohn zu sehen?!

— Ihren Sohn können Sie sehen, wo immer Sie wollen.

Im Park, im Café, beim Angeln — damit haben Sie ja reichlich Erfahrung.

Aber die Wohnung, die ich wegen des Todes meines Bruders bekommen habe, werden Sie nicht betreten.

Das haben Sie sich nicht verdient.

Viktor nickte schweigend.

Er fügte kein Wort hinzu.

Alles war gesagt.

Sie gingen hinaus, und die Tür schloss sich leise hinter ihnen.

Manchmal sagt Stille mehr als jeder Knall.

Im Auto saß Irina eine Minute lang schweigend da.

Dann drehte sie sich zu Viktor.

— Geht es dir gut?

— Nein, — antwortete er ehrlich.

— Aber du hast alles richtig gemacht.

Ich hätte ihn früher stoppen müssen.

Schon als er das erste Mal davon angefangen hat.

— Du konntest nicht wissen, dass er es ernst meint.

— Doch.

Ich kenne ihn seit dreißig Jahren.

Ich hätte es wissen müssen.

Sie nahm seine Hand.

Seine Finger waren eiskalt, obwohl draußen ein warmer Maitag war.

— Witja, hör zu.

Dein Vater bleibt dein Vater.

Ich werde dich nicht zwingen, dich zu entscheiden.

Aber in unserem Haus gelten unsere Regeln.

Nicht seine.

— Ich weiß, — er drückte ihre Hand.

— Ich habe mich nicht für dich entschieden, um dich später zerreißen zu lassen.

Paschka hätte mir das nie verziehen.

Bei der Erwähnung ihres Bruders stockte Irina der Atem.

Viktor hatte Pawel gekannt.

Sie waren schon befreundet gewesen, bevor er begann, sich mit Irina zu treffen.

Und als Pawel starb, weinte Viktor.

Es war das einzige Mal in all den Jahren, in denen sie ihn kannte.

Drei Tage später rief Nina Fjodorowna an.

— Irotschka, hallo.

Bitte leg nicht auf.

— Ich lege nicht auf, Nina Fjodorowna.

Reden Sie.

— Er schläft schon die dritte Nacht nicht.

Er läuft durch die Küche wie ein Gespenst.

Ich habe zu ihm gesagt: Du hast deinen Sohn verloren.

Nicht körperlich, aber du hast ihn verloren.

Und weißt du, was er geantwortet hat?

„Ich wollte doch nur, dass es allen gut geht.“

Kannst du dir das vorstellen?

Er glaubt immer noch, dass er etwas Gutes wollte.

— Nina Fjodorowna, — Irina schwieg einen Moment.

— Etwas Gutes wollen bedeutet, etwas zu geben.

Aber wenn man der Schwiegertochter die Wohnung ihres verstorbenen Bruders wegnehmen will, nennt man das anders.

— Ich weiß, mein Kind.

Ich weiß.

Am anderen Ende war zu hören, wie Nina Fjodorowna schwer atmete.

Irina verstand, dass es für diese Frau am schwersten war.

Sie liebte ihren Mann, ihren Sohn und ihre Schwiegertochter.

Und sie wurde zwischen ihnen zerrieben wie zwischen Mühlsteinen.

— Er möchte sich entschuldigen, — sagte Nina Fjodorowna.

— Wenn er es wirklich will, soll er Witja anrufen.

Nicht mich.

Witja entscheidet.

Aber ich warne Sie: Die Worte „Familienoberhaupt“ will ich nie wieder hören.

Ein Monat verging.

Gennadi Pawlowitsch rief seinen Sohn an.

Das Gespräch dauerte vierzig Minuten.

Viktor saß danach auf dem Balkon und schwieg.

Irina mischte sich nicht ein.

Sie wusste, dass er Zeit brauchte, um alles zu verarbeiten.

— Er hat geweint, — sagte Viktor schließlich.

— Mein Vater hat geweint.

In dreißig Jahren habe ich ihn noch nie weinen hören.

Er sagte, er hätte Angst bekommen.

Weil Aljona keinen Ort zum Leben haben würde.

Er sagte, er fühle sich nutzlos, weil er seinen Kindern nichts geben konnte.

Keine Wohnung.

Keine Ausbildung.

Und als er sah, dass du eine Wohnung bekommen hattest, ist bei ihm etwas durchgebrannt.

— Angst und Gier sind Zwillinge, Witja.