— Die Schwiegertochter soll auf die Wohnung verzichten, — sagte der Schwiegervater zu seinem Sohn.

Dmitri saß neben ihr völlig regungslos, wie jemand, der plötzlich in einer Vorstellung gelandet war, auf die er sich nicht vorbereitet hatte.

— Das ist etwas ganz anderes! — hob der Schwiegervater die Stimme.

— Ein Auto ist ein Auto!

— Und eine Wohnung ist eine Wohnung, — konterte Irina.

— Nur ist die Wohnung teurer.

Und wichtiger.

Vor allem, wenn man vier Jahre lang zur Miete in irgendeinem Loch gelebt und jeden Rubel umgedreht hat.

Was wissen Sie darüber, Gennadi Pawlowitsch?

Der Schwiegervater lief dunkelrot an.

Er war daran gewöhnt, dass sein Wort in diesem Haus das letzte war.

Nina Fjodorowna gab gewöhnlich nach.

Aljona schwieg.

Witja versuchte, Streit zu vermeiden.

Und nun stand da die Schwiegertochter, die in die Familie gekommen war, und zerlegte ihn Stück für Stück.

— Reiß den Mund nicht so weit auf, — zischte er.

— Du bist ins gemachte Nest gekommen und kommandierst herum.

— Ins gemachte Nest? — Irina hob die Augenbrauen.

— In welches gemachte Nest, Gennadi Pawlowitsch?

In die gemietete Einzimmerwohnung ohne Möbel, in die Ihr Sohn gezogen ist, weil er mit dreiundzwanzig nirgendwo schlafen konnte außer auf einem Klappbett neben seiner Schwester?

Das nennen Sie ein gemachtes Nest?

— Er ist ein Mann, er muss selbst klarkommen!

— Einverstanden.

Das tut er auch.

Er bezahlt auch selbst seinen Bildungskredit.

Zusammen mit Nina Fjodorowna.

Und Sie, als Familienoberhaupt, wie viel haben Sie dazu beigetragen?

Null.

Eine schöne, glatte Null.

Nina Fjodorowna senkte den Kopf.

Sie kannte jede Zahl und jede Zahlung.

Sie wusste, dass Irina die Wahrheit sagte, und vor dieser Wahrheit gab es kein Entkommen.

— Witja, sag deiner Frau, sie soll die Klappe halten! — Gennadi Pawlowitsch drehte sich zu seinem Sohn.

— Nein, — antwortete Viktor.

— Weil sie recht hat.

Und du weißt das.

Der Schwiegervater sprang auf.

Der Stuhl rutschte nach hinten.

Er stand schwer atmend da und sah Irina an, als wäre sie persönlich an all seinen Misserfolgen schuld.

— Also gut, — seine Stimme wurde heiser und wütend.

— Ich bitte nicht.

Ich verlange es.

Die Wohnung muss überschrieben werden.

Sonst…

— Sonst was? — Irina stand ebenfalls auf.

Sie war einen ganzen Kopf kleiner als ihr Schwiegervater.

— Drohen Sie mir, Gennadi Pawlowitsch?

In Anwesenheit Ihrer Frau, Ihrer Tochter, Ihres Sohnes und Ihres zukünftigen Schwiegersohns?

Vor Zeugen?

Entweder sind Sie sehr mutig oder Sie haben Ihre Strategie überhaupt nicht durchdacht.

— Ich werde dich…

Er trat einen Schritt vor, und seine rechte Hand zuckte.

Viktor stellte sich augenblicklich zwischen die beiden.

Nina Fjodorowna krallte sich in den Arm ihres Mannes.

Aljona schrie auf.

Dmitri erhob sich halb vom Sofa, mischte sich aber nicht ein.

Er verstand, dass es nicht sein Kampf war.

— Vater, bleib stehen, — sagte Viktor leise, aber fest.

— Du hörst jetzt auf.

Du wirst meine Frau nicht schlagen.

Nicht heute, nicht morgen und auch nie.

Gennadi Pawlowitsch stand schwer atmend da.

Die Wut kochte noch immer in ihm, aber er sah die Augen seines Sohnes.

Und in diesen Augen gab es keinen Hauch von Zweifel.

Witja machte keine Witze.

— Du stellst dich gegen deinen Vater? — keuchte er.

— Ich stelle mich auf die Seite meiner Familie.

Auf die Seite meiner Frau.

Sie hat ihren Bruder verloren, und du hast ihr gerade gesagt, sie hätte „Glück gehabt“.

Begreifst du überhaupt, was du da gesagt hast?

Irina ging um Viktor herum und sah ihren Schwiegervater erneut an.

— Gennadi Pawlowitsch, ich sage Ihnen jetzt etwas, und ich werde es nur einmal sagen.

Mein Bruder Pawel lebte allein.

Nach seiner Scheidung.

In einer Wohnung, die er vom Werk bekommen hatte.

Er starb mit einunddreißig Jahren bei einem Arbeitsunfall.

Er hinterließ weder Frau noch Kinder.

Unsere Mutter hat mir diese Wohnung per Schenkungsvertrag übertragen, weil sie es so entschieden hat.

Das ist ihr Recht.

Nicht Ihres.

Nicht meines.

Ihres.

— Und ich finde…

— Es ist mir gleichgültig, was Sie finden, — schnitt Irina ihm das Wort ab.

— Sie haben mit dieser Wohnung nichts zu tun.

Rechtlich: null.

Moralisch: noch weniger.

Sie kannten Pawel nicht.

Sie sind nicht einmal zu seiner Trauerfeier gekommen.

Sie sagten: „Keine Zeit, ich habe zu tun.“

Erinnern Sie sich?

Gennadi Pawlowitsch zuckte zusammen.

— Ich war beschäftigt!

— Sie waren angeln, Gennadi Pawlowitsch.

Nina Fjodorowna hat sich später für Sie entschuldigt.

Wie sie sich immer entschuldigt.

Für jedes Ihrer Worte und jede Ihrer Handlungen.

Wie alt ist sie schon, und noch immer muss sie Ihre Fehltritte decken.

Nina Fjodorowna richtete sich plötzlich auf.

Etwas in ihrem Gesicht veränderte sich, als wäre eine Maske, die sie jahrelang getragen hatte, gesprungen.

— Gena, — sagte sie leise, aber deutlich.

— Setz dich.

— Nina, misch dich nicht ein!

— Setz dich, habe ich gesagt, — wiederholte sie.

— Du bist selbst schuld.