Neben dem Stuhl stand ein Gerät mit Fingeröffnung. Auf dem Bildschirm wurde eine Folge von Buchstaben und Zahlen angezeigt.
Wird die Datei geöffnet, wenn ich das tue?
—Wenn Sie das tun, wird die Datei auf einen sicheren Server übertragen. Ich verschwinde. Sie verschwinden. Und niemand wird uns finden können.
—Du willst weglaufen.
Ich will überleben.
—Nachdem sie wie viele Menschen getötet hatten?
Er antwortete nicht.
Ich sah mir die Bildschirme an. Dort standen Tausende von Namen. Einige waren rot markiert, andere gelb. Neben manchen war ein kleines Foto.
Einen von ihnen erkannte ich.
Sampaio.
Andere.
Álvaro Salles.
Andere.
Eduardo.
Und in der unteren Ecke des Hauptbildschirms ein Name, der mir das Blut in den Adern gefrieren ließ:
Camila Duarte.
Mein Deckname.
Daneben hing ein Foto von Helena.
Darunter das Geburtsdatum.
Das Datum war falsch.
Und dann habe ich es verstanden.
„Du hast mich nicht Marina genannt, weil das mein richtiger Name ist“, sagte ich.
Mein Vater stand unbeweglich da.
-Wie meinst du das?
Marina Valença starb in dieser Nacht.
Er sagte nichts.
—Ich bin Camila Duarte. Das war ich schon immer. Das Mädchen, das Sie ins Auto gesetzt haben, war nicht Ihre Tochter. Sie war eine Zeugin.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
Zum ersten Mal wirkte er verängstigt.
Die Erinnerungen fügten sich zusammen.
Das Mädchen auf dem Foto war nicht ich. Sie hatte zwar die gleichen Haare, aber eine andere Gesichtsform. Mein Vater nannte sie Marina, weil er jemanden brauchte, der die genetische Information in sich trug. Nach dem Unfall, als ich ohne Erinnerung aufwachte, gab mir Grupo Nove eine neue Identität: Camila Duarte.
Aber warum hatte ich den Schlüssel in meinem Blut?
Weil ich nicht Augustos Tochter war.
Ich war die Tochter des Wissenschaftlers, der das Protokoll entwickelt hatte.
Meine leibliche Mutter.
Die Frau, von der alle sagten, sie sei tot.
Die Frau, deren Name in der Ecke eines der Dokumente auf dem Bildschirm erschien:
Dr. Beatriz Duarte.
Mein Vater merkte, dass ich es verstanden hatte.
Sie ist tot.
—Das hast du auch über mich gesagt.
Beatriz kann nicht am Leben sein.
Warum ist die Datei also noch aktiv?
Er trat einen Schritt zurück.
Die Bildschirme begannen zu flackern.
Auf allen Geräten erschien eine rote Nachricht:
Remote-Authentifizierung eingeleitet.
Mein Vater schaute auf den zentralen Server.
-NEIN.
Aus den Lautsprechern ertönte eine Frauenstimme.
Hallo Augusto.
Sein Gesicht verlor die Farbe.
Ich erkannte diese Stimme.
Kein Souvenir.
Aus einer Voicemail, die ich im Alter von acht Jahren erhielt, bevor meine Mutter “starb”. Eine Stimme, die mir beibrachte, Sterne zu zählen, um einzuschlafen.
—Mama? —flüsterte ich.
Die Stimme antwortete:
Camila, raus aus dem Zimmer. Sofort.
Mein Vater schoss auf die Lautsprecher.
Der Schuss explodierte in Funken, aber die Stimme ertönte weiterhin aus allen Bildschirmen.
—Du warst schon immer schrecklich darin, eine Niederlage zu akzeptieren.
Die Sicherheitstüren schlossen sich.
Mein Vater wandte sich verzweifelt an mich.
Sie benutzt dich.
-Vielleicht.
Beatriz hat das Protokoll erstellt. Sie ist noch schlimmer als ich.
—Und das wissen Sie, weil Sie mit ihr zusammengearbeitet haben.
Er schwieg.
Eine weitere Erinnerung tauchte auf.
Ein Labor.
Meine Mutter, Beatriz, mit einem Baby im Arm.
Eu.
Augusto stand neben ihr.
Und ein Satz:
—Wenn er jemals herausfindet, was sie getan hat, sorge dafür, dass sie das Mädchen nicht findet.
Mein Vater hatte mich nicht vor Beatriz beschützt.
Er hatte mich vor ihr versteckt.
Doch irgendwann hatte er auch das Protokoll gestohlen und das System genutzt, um sein eigenes Imperium aufzubauen.
Die Wahrheit kannte keine Helden.
Nur Monster, die darum wetteifern, das Recht zu haben, zu behaupten, sie würden die Welt retten.
Der Server gab ein hohes Geräusch von sich.
Auf dem zentralen Bildschirm erschien ein Countdown:
00:59
“Was wird passieren?”, fragte ich.
„Die Datei wird an alle registrierten Kontakte gesendet“, sagte mein Vater.
Hast du das programmiert?
Nein, Beatriz.
Sie will alles aufdecken.
Sie möchte kontrollieren, was als Nächstes geschieht.
—Und Sie wollen es stoppen.
-Ja.
Zum ersten Mal wollt ihr also beide dasselbe.
Er richtete den Revolver auf mich.
Legen Sie Ihren Finger auf den Leser. Jetzt.
Was, wenn ich es nicht tue?
Die Übertragung beginnt in fünfzig Sekunden.
—Du wirst mich nicht erschießen.
Fordere mich nicht heraus.
—Sieben Jahre lang haben Sie mich beobachtet. Sie wissen, dass ich nicht Marina bin. Sie wissen, dass ich nicht den genetischen Schlüssel besitze, auf den Sie gehofft haben.
Seine Hand zitterte.
-Du hast.
-Ich habe keine.
Der Unfall hat den Messwert verändert.
-NEIN.
Ich lächelte trotz der Angst.
—Du konntest die Datei nie öffnen, weil der Schlüssel nicht in meinem Blut liegt.
Die Bildschirme flackerten.
Eine neue Zeile erschien:
HAUPTSCHLÜSSEL: CAMILA DUARTE.
Mein Vater wandte sich dem Kellner zu.
-NEIN…
Der Schlüssel liegt in meiner Erinnerung.
Er sah mich an.
—Du hast dich erinnert.
Ich habe es nie vergessen.
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