Vor der Zeremonie zeigte Dominic mir seinen leeren Ringfinger und fragte mich noch einmal, ob ich sicher sei, weil ich meine Meinung bis zur letzten Sekunde ändern könne.

Ich lachte und sagte, dass genau diese Frage den Ring an diesem Tag zu einem völlig anderen Gegenstand machte, obwohl das Gold nahezu dasselbe geblieben war.

Sieben Fragmente befanden sich noch immer in meinem Körper, und jedes einzelne erinnerte mich nicht an die Ehe, sondern an den Preis eines schrecklichen Zufalls.

Aber die Narben gehörten nicht länger jener Nacht, Kostenko, Dominic oder den Menschen, die versucht hatten, mein Leben für immer in die Geschichte eines anderen zu verwandeln.

Das Wichtigste erwies sich als viel einfacher: Niemand kann für einen anderen Menschen ein Gelübde sprechen und es Liebe nennen, ohne dessen freie Antwort.

Dominic verstand das auf der Intensivstation zu spät, und ich verstand es später, als ich zum ersten Mal selbst entschied, wen ich an meiner Seite bleiben lassen wollte.

Und deshalb begann die wahre Geschichte unserer Ehe nicht in dem Moment, als ein Ring auf einen bewusstlosen Finger gesteckt wurde, sondern an dem Tag, an dem ich selbst meine Hand ausstreckte.

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