Das Segelboot, das es nicht gab. Die Wahrheit lag im Bildschirm.

— Der Künstler dieses Werkes war Augusto Vasconcelos, mein Vater. Ein brillanter, grausamer und eitler Mann. Er malte Dutzende von Seestücken. Dies gilt als sein Meisterwerk. Doch er hat es nicht vollendet.

„Deine Schwester?“, fragte ich.

Eduardo nickte.

Beatriz war siebzehn Jahre alt. Mein Vater hielt sie versteckt, wenn er Gäste hatte, weil er es für beschämend hielt, dass eine Frau in der Familie malte. Sie war viel talentierter als er.

Marcelo versuchte, ihn zu unterbrechen:

— Eduardo —

— Halt die Klappe, Marcelo.

Der Befehl war so unmissverständlich, dass der Direktor ihm gehorchte.

Eduardo fuhr fort:

— In der Nacht, als das Gemälde fertig war, malte Beatriz das Segelboot in die untere Ecke. Es war eine Art Signatur. Mein Vater war wütend. Er meinte, niemand würde ein Werk kaufen, bei dem ein Detail von einem unbekannten Mädchen stammte. Also übermalte er das Boot.

„Und was dann?“, fragte ich.

— Dann verschwand Beatriz.

Helena legte ihr Handy weg.

— Wie konnte er verschwinden?

„Mein Vater sagte, sie sei nach Rio weggelaufen. Meine Mutter bestätigte das. Aber Clara Meireles fand heraus, dass es eine Lüge war.“

Der Name meiner Mutter schien in meinem Kopf widerzuhallen.

Was hat sie entdeckt?

Eduardo holte tief Luft.

Beatriz ist nicht weggelaufen. Sie wurde zwangsweise in eine psychiatrische Klinik eingewiesen. Mein Vater fälschte die Dokumente, weil er befürchtete, sie würde die Urheberschaft einiger Werke für sich beanspruchen. Clara fand Briefe, Quittungen und ein Notizbuch mit Studien des Gemäldes. Sie entdeckte außerdem, dass mein Vater Leinwände von anderen Künstlern gekauft und signiert hatte.

„Das Gemälde stammt also nicht von Augusto Vasconcelos“, sagte ich.

— Es gehört Beatriz.

Rafael betrachtete das Segelboot auf der Karte.

— Und warum gibt es drei Versionen?

Eduardo schloss die Augen.

Denn im Laufe der Jahre hat jeder Mensch versucht, einen Teil der Geschichte zu kontrollieren.

Marcelo stand unbeweglich da.

Helena zeigte auf das Gemälde.

– Erklären.

Eduardo näherte sich der Rückseite des Bildschirms, berührte ihn aber nicht.

Das Originalgemälde stammte von Beatriz. Mein Vater übermalte das Segelboot und signierte es mit seinem Namen. Als Clara die Wahrheit herausfand, fügte sie das versteckte Detail wieder hinzu und fertigte eine detailgetreue Kopie an, um die Beweise zu sichern. Sie wollte jedoch niemanden sofort anzeigen.

– Warum?

Denn Beatriz lebte noch.

Diese Enthüllung traf mich härter als alle vorherigen.

Lebt sie noch?

Eduardo sah mich an.

Ja.

Die Luft verschwand aus dem Raum.

– Wo?

— In einem Pflegeheim in Petrópolis. Unter einem anderen Namen.

Ich bin einen Schritt zurückgetreten.

Meine Mutter hatte Beatriz Vasconcelos nie erwähnt. Sie hatte nie über eine Frau in einer Anstalt gesprochen, über Fälschungen, über ein Gemälde, das die Geschichte einer Familie umschreiben konnte.

Warum hat meine Mutter mir das nie erzählt?

Eduardo reagierte nicht sofort.

Weil er versucht hat, dich zu beschützen.

— Vor wem sollen wir schützen?

Er sah Marcelo an.

Der Regisseur begann, nachzugeben.

Rafael bemerkte es und versperrte den Weg.

Was hat Marcelo damit zu tun?

Eduardo presste die Zähne zusammen.

Marcelo war Claras Assistent. Er half bei der Fälschung der Restaurierungsdokumente. Anschließend versuchte er, mir die Informationen zu verkaufen.

„Das ist eine Lüge“, sagte Marcelo.

— Du hast die von Clara angefertigte Kopie gestohlen und damit die Kunstwerke des Museums ersetzt.

– NEIN.

— Und er entfernte das Segelboot aus der Kopie, um eine dritte Version zu erstellen. Eine Version, die niemand mit der vergleichen konnte, die sich in meinem Haus befand.

Helena öffnete den Ordner.

Handelt es sich bei dem in Eduardos Haus versicherten Kunstwerk also um eine Kopie?

“Nein”, sagte Eduardo.

Er sah mich an.

Die Kunstwerke in Eduardos Haus sind ebenfalls gefälscht.

Alle standen still.

„Wo befindet sich denn das Original?“, fragte ich.

Eduardo deutete auf den auseinandergebauten Bildschirm.

– Hier.

Mein Herz hämmerte so heftig, dass es weh tat.

Ist das das Original?

– NEIN.

Die Antwort war fast ein Flüstern.

– Was?

Eduardo deutete auf den Stoff, den Rafael von der Rückseite entfernt hatte.

Das hier ausgestellte Gemälde ist eine von Clara angefertigte Kopie. Das Original hat ihr Haus nie verlassen.

Ich starrte das Gemälde immer wieder an.

Hatte meine Mutter das Original?

– Das hatte er.

– Wo?

Eduardo blickte mich mit unerwarteter Traurigkeit an.

— Du hast das Original erhalten, als sie starb.

Ich lachte.

Nicht, weil ich es lustig fand. Ich lachte, weil mein Gehirn es nicht anders verarbeiten konnte.

Ich habe kein Gemälde erhalten.

Ja, er hat es erhalten.

Meine Mutter hinterließ eine kleine Wohnung, einige Kisten mit Büchern und eine Sammlung ausgetrockneter Pinsel.

— Und ein Gemälde.

Die Erinnerung kehrte langsam zurück.

Nach der Beerdigung hatte ich wochenlang ihre Wohnung ausgeräumt. Ein großes Gemälde, mit einem Laken verhüllt, lehnte an der Rückwand des Kleiderschranks. Meine Mutter hatte mir nie erlaubt, es aufzuhängen. Sie sagte, es sei ein unvollendetes Werk und ich solle es behalten.