Das Segelboot, das es nicht gab. Die Wahrheit lag im Bildschirm.

Das ist nicht derselbe Pinselstrich.

Helena starrte mich an.

Woher weißt du das?

Weil der Künstler Boote nicht so gemalt hat.

Marcelo stieß ein nervöses Lachen aus.

— Jetzt haben wir einen Bootsexperten.

— Nicht in Booten. In der Malerei.

Ich hielt das Foto näher an meine Augen.

— Die Originalvorlage des Museums zeigt ein Segelboot, das mit drei schnellen Bewegungen geformt wird. Der Rumpf bildet eine horizontale Linie, das Großsegel ein unvollkommenes Dreieck, und ein kleiner blauer Fleck kreuzt den roten. Auf diesem Foto fehlt dieser Fleck.

Rafael sah mich an.

Meinst du, es handelt sich um verschiedene Boote?

Ich meine, dass das Detail von jemandem kopiert wurde, der das Bild kannte, aber nicht die Handschrift des Malers.

Helena erbleichte.

Genau das hatte auch der Experte der Versicherung beobachtet. Nur hatte er keinen Zugang zu den Kunstwerken des Museums.

Marcelo schwieg.

Dann flackerten die Lichter in der Galerie.

Einmal.

Zwei.

Beim dritten Versuch schalteten sie komplett ab.

Die Kinder schrien im Flur. Ein Besucher stieß eine Metallskulptur um, und der Knall hallte wie ein Schuss wider. Die Alarmanlage gab einen kurzen Alarm von sich, gefolgt von einer automatischen Ansage, dass das Gebäude mit Notstrom betrieben werde.

Die roten Ausfahrtslichter gingen an.

„Niemand geht“, sagte Rafael.

Er rannte zur Galerietür und verriegelte den inneren Eingang.

“Was ist denn los?”, fragte ich.

Jemand hat den Kamerastromkreis ausgeschaltet.

Helena hielt die Mappe an ihre Brust gedrückt.

Es handelte sich nicht um einen Stromausfall.

Im hinteren Teil des Raumes schien das Gemälde ausgetauscht worden zu sein.

Das Notlicht beleuchtete nur den unteren Teil des Bildschirms, sodass das Meer in Schatten gehüllt blieb. Der Bereich, in dem sich das Segelboot hätte befinden sollen, wirkte dunkler als zuvor.

Ich näherte mich.

„Fass es nicht an“, sagte Helena.

Ich werde nicht mitspielen.

Aber dann hörte ich es.

Ein sehr leises Geräusch, fast ein Knistern.

Es kam aus der Wand.

Rafael hörte es auch. Er holte das Funkgerät heraus und versuchte, die Leitstelle anzurufen. Es gelang ihm nicht. Das Gerät knackte kurz, dann war Schluss.

„Die Haupttür ist durch das System blockiert“, sagte er. „Wir haben etwa zwei Minuten Zeit, bis sich der Generator stabilisiert hat.“

“Und was, wenn es sich nicht stabilisiert?”, fragte ich.

— Der Magnetstrahl wird automatisch freigegeben.

Marcelo ging zu dem Gemälde hinüber.

Das ist doch Wahnsinn! Ich hau hier ab.

Rafael packte seinen Arm.

Niemand geht.

Nimm deine Hand von mir.

– Noch nicht.

Das Schnappen ertönte erneut.

Diesmal haben wir alle zugehört.

Ich näherte mich dem Rahmen. Das Gemälde wurde von einer alten, schweren, goldenen Konstruktion gehalten. In der unteren rechten Ecke, genau dort, wo das Segelboot verschwunden war, wies die Leinwand eine Unebenheit auf.

Es war kein Pinselstrich.

Es war ein kleiner Hügel.

„Da steckt etwas dahinter“, sagte ich.

Marcelo rückte mit Gewalt vor.

— Weg von der Baustelle!

Rafael stellte sich zwischen uns.

Wenn Sie versuchen, sie zu berühren, werde ich das als Bedrohung auffassen.

Du weißt nicht, mit wem du sprichst.

Ich weiß, du reagierst wie jemand, der viel zu verlieren hat.

Helena nahm ihr Handy und schaltete die Taschenlampe ein.

Der Bildschirm wurde vor Kurzem aus dem Rahmen entfernt.

„Woher weißt du das?“, fragte ich.

Die Schrauben weisen neue Markierungen auf.

Marcelo gab nach.

— Sie sind nicht befugt, ein Stück aus der Sammlung zu demontieren.

„Dann rufen Sie die Polizei“, sagte Helena. „Und erklären Sie, warum sie die Kameras ausgeschaltet haben.“

Niemand antwortete.

Rafael öffnete eine Schublade im Konservierungsschrank und fand einen Schraubenzieher. Helena zögerte einen Moment, dann hielt sie den Rahmen fest.

Im Falle eines baulichen Notfalls übernehme ich die Verantwortung.

„Du arbeitest ja gar nicht für das Museum“, sagte Marcelo.

— Und wenn Ihre Unterlagen in Ordnung wären, dürften Sie gar nicht hier sein.

Rafael begann, die Schrauben zu lösen.

Mit jeder Runde klang es wie ein Countdown.

Ich konnte den Blick nicht von Marcelo abwenden. Er stand blass an der Wand, schien aber nicht überrascht von der Möglichkeit, dass sich hinter dem Sichtschutz etwas verbergen könnte.

Er schien verzweifelt darum bemüht zu sein, uns daran zu hindern, es zu finden.

Als die letzte Schraube zu Boden fiel, zog Rafael den Rahmen vorsichtig weg.

Das Sieb hatte sich gelöst.

Dahinter befand sich eine zweite Fläche, die mit einem Schutzgewebe bedeckt war.

Helena legte die Hand an den Mund.

Mein Gott.

Rafael entfernte den Stoff.

Es war kein weiteres Gemälde.

Es handelte sich um eine dünne Metallplatte, die an der Rückseite des Bildschirms angebracht war. Darauf waren eine Zahlenfolge und eine Unterschrift eingraviert.

Ich erkannte die Unterschrift, bevor ich den vollständigen Namen lesen konnte.

A. Vasconcelos.

Eduardo Vasconcelos.

„Das ergibt keinen Sinn“, murmelte ich.

Helena erläuterte die Zahlen.

— Es handelt sich um einen Inventarcode.

„Wessen?“, fragte Rafael.

Sie hat ein Foto gemacht und es vergrößert.

Der Code begann mit den Buchstaben CV .