Der Mafia-Boss hatte ein ganzes Jahrzehnt lang mit Kopfschmerzen zu kämpfen: Sein Schneider, ein stämmiger Mann, hatte mitten in der Anprobe das Futter des Anzugs zerrissen.

Der Mafia-Boss hatte ein ganzes Jahrzehnt lang mit Kopfschmerzen zu kämpfen: Sein Schneider, ein stämmiger Mann, hatte mitten in der Anprobe das Futter des Anzugs zerrissen.

Teil 1

Beatriz öffnete mit ihrer Schere den Kragen des Sacks und spürte den Lauf einer Pistole an ihrem Nacken, bevor sie herausnehmen konnte, was zwischen den Nähten verborgen war.

„Lasst sie gehen“, befahl der Leibwächter.

Vor ihr drückte Esteban Ibarra sich weiterhin die Schläfe. Seit zehn Jahren wachte er jeden Morgen mit Schmerzen auf, die ihn zwangen, die Vorhänge zuzuziehen, Termine abzusagen und zu ertragen, wie seine eigene Familie über seine Schwäche redete.

Beatriz ließ ihre Hände sichtbar.

„Wenn du weiterhin glauben willst, dass das eine Migräne ist, erschieß mich. Wenn du wissen willst, wer dich krank macht, lass mich ausreden.“

Das Schweigen der Behörde schien schwerer zu wiegen als die Waffe.

Alles hatte vier Stunden zuvor begonnen, als zwei Männer ein Schneidergeschäft in der Innenstadt von Mexiko-Stadt betraten.

Beatriz Cortés hatte seit Don Fermíns plötzlichem Tod drei Wochen lang dessen Werkstatt besetzt. Er kannte sie seit ihrer Kindheit und hatte ihr erlaubt, dort zu arbeiten, wenn er abwesend sein musste. Nach seinem Tod behielt sie den Mietvertrag und die unvollendeten Renovierungsarbeiten.

Der jüngste der Besucher betrachtete seinen massigen Körper und schob mit dem Fuß eine Bank beiseite.

—Sie sollten besser im Stehen arbeiten. Wir wollen nicht für die Möbel bezahlen, die Sie kaputt machen.

Beatriz legte die Kreide weg. Sie hatte ihr ganzes Leben lang ähnliche Kommentare ertragen müssen; dieser hier würde sie nicht von ihrer Präzision abbringen.

Im Labor hatte sie auch schon Witze über ihre Laborkittel und die Stühle, auf denen sie saß, gehört. Sie lernte, mit Ergebnissen zu antworten, doch diese Worte verletzten sie immer noch. Jetzt, vor den Besuchern, konzentrierte sie sich darauf, jedes Werkzeug wegzuräumen. Die Beschäftigung ihrer Hände half ihr, ihre Stimme zu kontrollieren.

—Brauchst du eine Therapie oder bist du gekommen, um deine Meinung zu meinem Körper abzugeben?

Der andere Mann unterbrach ihn.

—Ich bin Leonardo. Herr Ibarra braucht einen Anzug, der für eine Beerdigung geändert werden muss. Fermín ging immer zu ihm nach Hause.

Der junge Mann hieß Marcos. Sein Lächeln verschwand, als Leonardo ihm sagte, er solle draußen warten.

Esteban Ibarra war nicht irgendein Kunde. Hinter seinem Transportunternehmen operierte ein kriminelles Netzwerk, das Beatriz aus den Nachrichten nur allzu gut kannte. Eine Ablehnung könnte die Aufmerksamkeit auf sich ziehen, die sie seit Wochen vermieden hatte.

Er schnappte sich seinen Koffer und stieg in den Lastwagen.

Die Wohnung in Polanco war fast dunkel. Esteban wartete, den Kopf in den Händen, das weiße, schweißnasse Hemd um den Hals.

Beatriz bat ihn aufzustehen. Er gehorchte nur mühsam.

—Der graue Sack liegt auf dem Bett. Er braucht mehr Platz auf der Truhe.

Das Kleidungsstück war makellos geschneidert. Beatriz half ihr beim Anziehen und richtete die Revers. Als sie ihren Nacken berührte, spürte sie eine Steifheit, die nicht zum restlichen Stoff passte.

Er drückte sanft. Unter dem Futter befand sich etwas Raues, wie ein Netzgewebe.

Seine Erinnerung kehrte zurück zu einem Labor, zu einer verunreinigten Probe und zum Gesicht seines Vaters auf einem Foto, das er nie vom Schreibtisch hatte entfernen können.

—Wie lange haben Sie diese Schmerzen schon?

Esteban blickte sie gereizt an.

—Vor zehn Jahren. Ich habe sie nicht hierher gebracht, um mich untersuchen zu lassen.

Beatriz untersuchte den Kragen des Sacks. Dieses Material sollte nicht in die Nähe von Haut gelangen.

Sie nahm die Schere und öffnete die Naht.

Nun hielt man ihm eine Pistole an den Nacken, aber es gab auch eine Öffnung, die groß genug war, um das verborgene Gewebe freizulegen.

—Leonardo —sagte Esteban—. Leg die Waffe weg.

Die Eskorte zog sich zurück.

Beatriz deutete in den Innenraum, ohne ihn direkt zu berühren.

„Ich habe ähnliches Material schon bei kontaminierten Beweismitteln gesehen. Ohne eine Analyse kann ich Ihnen nicht sagen, welche Substanz es enthält. Aber das ist kein gewöhnliches Einlagematerial, und es befindet sich an einer Stelle, wo es ihren Hals berührt.“

Esteban zog seine Jacke aus.

—Fermín hat 12 Jahre lang alle meine Anzüge gefertigt.

—Dann müssen wir die anderen untersuchen und medizinische Tests anordnen. Tragen Sie dieses Kleidungsstück nicht mehr.

Er blickte auf die Schere, das Netz und Beatriz’ entschlossenes Gesicht.

—Eine Näherin spricht über medizinische Erkenntnisse und Tests?

—Eine Näherin merkt, wenn jemand etwas in einem Sack versteckt hat.

Er hielt ihrem Blick nicht länger stand als nötig.

Esteban befahl ihnen, in ein sichereres Anwesen am Stadtrand umzuziehen. Beatriz bat darum, in die Werkstatt zurückkehren zu dürfen. Er erinnerte sie daran, dass jemand das Material dort platziert hatte und dass sie durch ihre Entdeckung zur Zeugin geworden war.

Sie willigte ein, ihn zu begleiten, bestand aber darauf, eine Vertrauensperson anzurufen.

Leonardo reichte ihm ein Telefon.

—Ich werde nicht wieder spurlos verschwinden, ohne dass irgendjemand weiß, wo ich bin— sagte Beatriz.