184 Als Manhattans gefürchtetster Verbrecherboss seine traumatisierte Tochter schlafend in meiner Kellnerschürze fand, hielt er mich für eine Fremde – bis er entdeckte, dass meine geheimnisvolle Vergangenheit der einzige Schlüssel zur Rettung seiner vermissten Frau war.

„Nach Claras Verschwinden habe ich alles versucht. Ärzte, Spezialisten, vertraute Menschen. Ich habe sogar ihr Zimmer genauso gelassen, wie es war.“

„Vielleicht brauchte sie jemanden, der nicht ständig versucht, herauszufinden, was passiert ist.“

Dante blickte zu seiner Tochter.

„Und was soll ich stattdessen tun? Einfach warten?“

„Nein. Sie müssen ihr zeigen, dass sie nicht allein ist, selbst wenn sie noch nicht erklären kann, wovor sie Angst hat.“

Er senkte den Blick.

Zum ersten Mal sah ich keinen mächtigen Geschäftsmann, der gewohnt war, Befehle zu geben.

Ich sah einen erschöpften Vater, der nicht wusste, wie er seine Tochter erreichen sollte.

„Darf ich Ihnen eine Frage stellen?“, sagte ich.

„Du stellst heute ziemlich viele Fragen.“

„Hat Sophia seit Claras Verschwinden überhaupt noch gesprochen?“

Er schwieg so lange, dass ich glaubte, er würde nicht antworten.

„Ein paar Worte. Einzelne Sätze. Aber sie spricht nicht über die Nacht, in der ihre Mutter verschwunden ist.“

Ich nickte langsam.

„Dann sollten wir sie nicht drängen.“

Dante lehnte sich zurück.

„Du bist keine Psychologin.“

„Nein. Ich bin eine Frau, die gerade versucht, einem verängstigten Kind das Gefühl zu geben, dass sie heute Nacht schlafen darf.“

Er betrachtete mich aufmerksam.

„Woher kannst du das so gut?“

Ich spürte, wie sich meine Finger unwillkürlich um den Saum meiner Schürze schlossen.

„Weil ich weiß, wie es ist, wenn Erwachsene beschließen, dass sie die Wahrheit besser für sich behalten.“

Bevor Dante nachfragen konnte, regte sich Sophia.

Sie hatte sich auf dem Sofa aufgesetzt und betrachtete mich mit plötzlich wachen Augen.

„Elena?“

„Ja, mein Schatz?“

Sie zögerte.

Dann berührte sie mit zwei Fingern meine silberne Halskette.

„Mama hatte auch so eine.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

Die Kette war schlicht: ein kleiner silberner Anhänger an einer dünnen Kette. Ich trug sie seit Jahren. Sie war das Einzige, was mir von meiner älteren Schwester geblieben war.

Meine Schwester hieß Isabel.

Sie war vor sechs Jahren gestorben.

Zumindest hatte man mir das gesagt.

„Sophia“, sagte Dante sanft. „Wo hast du so eine Kette gesehen?“

Das Mädchen sah ihn an und zog sich sofort zurück.

Ihr Atem wurde schneller.

„Nein“, flüsterte sie. „Nicht darüber reden.“

Ich setzte mich neben sie, ohne sie zu berühren.

„Du musst nichts erzählen, was du nicht erzählen möchtest.“

Sie sah mich an.

Dann flüsterte sie etwas, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

„Mama hat gesagt, wenn ich die Frau mit dem silbernen Mond sehe, soll ich ihr sagen, dass die blaue Tür offen ist.“

Ich konnte mich nicht bewegen.

Denn der Anhänger an meiner Halskette war kein gewöhnlicher Anhänger.

Er war ein kleiner silberner Halbmond.

Und ich hatte genau denselben Anhänger vor sechs Jahren meiner Schwester Isabel geschenkt.

Der Name, den Dante nicht hören wollte
„Elena?“

Dantes Stimme klang weit entfernt.

Ich starrte auf Sophias kleine Hand, die noch immer den Halbmond berührte.

„Woher kennt deine Mutter diese Kette?“, fragte ich.

Sophia schüttelte den Kopf.

„Sie hat gesagt, ich soll es nicht dem Mann sagen.“

Dante erhob sich.

„Welchem Mann?“

Sophia begann zu zittern.

Ich stellte mich nicht zwischen sie und ihren Vater, aber ich legte meine Hand sichtbar auf das Sofa, damit sie wusste, dass sie nicht allein war.

„Dante“, sagte ich ruhig. „Sie hat Angst. Bitte.“

Er blieb stehen.

Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte.

„Sophia, ich werde dir nichts tun. Du weißt das.“

Das Mädchen sah ihn mit tränengefüllten Augen an.

„Du hast gesagt, niemand darf Mamas Namen sagen.“

Dante wurde blass.

„Was?“

„Du hast gesagt, wir dürfen nicht mehr über Mama sprechen, weil die bösen Menschen zuhören.“

Er öffnete den Mund, aber kein Wort kam heraus.

Ich blickte zwischen ihnen hin und her.

„Dante, hast du ihr das gesagt?“

„Nicht so, wie sie es versteht“, antwortete er heiser. „Ich habe ihr erklärt, dass wir vorsichtig sein müssen. Ich wollte nicht, dass sie Angst bekommt.“

„Aber sie hat Angst bekommen.“

Er wandte sich ab und ging zum Fenster.

Für einige Sekunden hörte man nur das leise Summen der Heizung.

Dann drehte er sich wieder zu mir.

„Du hast gesagt, du kennst Männer, die Angst mit Respekt verwechseln. Und du hast gesagt, du weißt, wie es ist, wenn Erwachsene die Wahrheit verschweigen.“

Seine Augen ruhten auf meinem Anhänger.

„Wer war deine Schwester?“

Ich schluckte.

„Isabel Vance.“

Dante erstarrte.

Nicht auf die Art, wie ein Mensch reagiert, wenn er einen vertrauten Namen hört.

Sondern wie jemand, der plötzlich eine Tür sieht, von der er geglaubt hatte, sie sei für immer verschlossen.

„Was hast du gerade gesagt?“

„Isabel. Meine ältere Schwester.“

Er kam einen Schritt näher.

„Wann ist sie gestorben?“

„Vor sechs Jahren.“

„Wie?“

„Ein Autounfall. So wurde es mir mitgeteilt.“

Dante griff nach der Rückenlehne eines Stuhls.

„Wer hat dir das mitgeteilt?“

„Ein Polizeibeamter. Ich war damals nicht in New York.“

„Hast du ihren Leichnam gesehen?“

Ich öffnete den Mund.

Doch die Antwort blieb mir im Hals stecken.