Was ist ein Leben wirklich wert? Eine bewegende Frage, die unser Herz berührt und uns erkennen lässt, was im Leben wirklich zählt.

Es war nicht dramatisch gewesen, in dem Sinne, dass es keinen Moment des Schreckens vorher gab – kein vorhersehbarer Fauxpas, kein Warnruf rechtzeitig. Einen Moment schnüffelte Copas mit der Lässigkeit eines Tieres, das kein funktionales Höhengefühl hat, am Rand herum, und im nächsten gab das Eis unter seinen Hinterbeinen ohne Vorwarnung nach, und Copas hing am Rand mit den Vorderbeinen auf dem Felsen und dem Rest seines Körpers auf der Leere.

Adrian denkt nicht nach.

Das wird ihm danach am schwersten zu erklären sein – dass es keinen Moment der Entscheidung gab, keine bewusste Kalkulation, keine Wahl. Sein Körper warf sich einfach zu Boden, seine Hände fanden die Pfoten des Hundes und hielten sie fest.

Und dann kam der Gedanke, spät, wie immer, wenn der Körper bereits gehandelt hat:

Mein Gott. Das Gewicht. Die Kante. Die Leere darunter.

Drei — The Edge
Der Rand des Felsens war schmaler, als er von hinten aussah.

Adrian lag auf dem Bauch, der Oberkörper im Nichts, hielt Copas’ Vorderbeine mit beiden Händen, die Handschuhe rutschten leicht über das nasse Haar des Hundes, die Füße versuchten, im Schnee hinter ihm Halt zu finden.

Copas zweiunddreißig Kilo.

Adrian wusste das, weil seine Mutter ihn letzte Woche zum Tierarzt gebracht hatte und nach Hause kam und sagte, die Leckerlis müssten reduziert werden. Zweiunddreißig Kilo, die nun ganz von den Armen eines neunzehnjährigen Jungen abhingen, der auf einem Felsen auf einem Berg lag, während der Wind von unten schlug, als wolle er der Schwerkraft helfen.

“Ich lasse dich nicht fallen!” sagte Adrian.

Er hat es nicht genau für den Hund gesagt – oder nicht nur für den Hund. Er sagte es mit der Verzweiflung eines Menschen, dem die anderen Worte ausgehen – der letzte Satz, der verfügbar ist, wenn das Gehirn alles verworfen hat, was nicht dringend und wahr ist.

Copas sah ihn von unten an.

Seine Augen waren bernsteinfarben, weit geöffnet und enthielten keine Panik – Hunde verarbeiten Gefahr nicht auf dieselbe Weise, sie antizipieren nicht auf dieselbe Weise – aber etwas, das Adrian nur als Selbstvertrauen beschreiben konnte. Ein völlig unverdientes, völlig aufgegebenes Vertrauen, das Vertrauen eines Tieres, das entschieden hatte, dass dieser bestimmte Mensch die Antwort auf das Problem war, was auch immer es war.

Papa nannte ihn Copas, dachte Adrian, ohne zu wissen, warum sein Geist gerade so weit war. Er nannte ihn Copas, weil er seine Schnauze in alle Gläser steckte.

Er zog daran.

In dieser Position zu schießen war fast unmöglich.

Nicht mit Gewalt – Adrian hatte unter normalen Umständen genug Kraft in den Armen, um zweiunddreißig Kilo zu heben. Doch die Umstände waren nicht normal: Der Winkel war falsch, der Boden hinter ihm bot wenig Halt, der von unten gedrückte Wind erzeugte einen Druck, der jeden Versuch einer koordinierten Bewegung destabilisierte.

Er kroch zwei Zoll zurück.

Copas’ Füße kratzten am Felsen, fanden einen kurzen Halt, schoben.

schoss Adrián.

Weitere fünf Zentimeter.

Der Wind heulte.

Adrian konnte das Tal unten nicht sehen, weil er den Hund im Blick hatte, auf die Pfoten, die er hielt, auf die kleinen Bewegungen, die entweder ausreichen oder nicht ausreichen würden, und es gab keine dritte Option.

“Komm schon”, sagte er zwischen den Zähnen. “Komm schon, komm schon.

Nein zu Bechern. Nicht ganz. Auf die Schwerkraft, auf den Wind, auf all die Jahre, in denen sein Vater diesen Berg bestiegen und auf Dinge hingewiesen und gesagt hatte, schau das mit dem Staunen eines Menschen, der die Existenz von Dingen nie als selbstverständlich ansieht.

Schau dir das an, Adrian.

Schau dir an, was du tust.

Vier – Was von oben kommt
Der Klang kam vor dem Verstehen.

Zuerst ein fernes Murmeln, fast unhörbar im Wind, das Donner gewesen sein könnte oder das Geräusch der Berge selbst war, die sich nach ihrem Winterbrauch neu ordneten. Dann lauter, mit jener speziellen Qualität, die Lawinengeräusche haben – keine Wirkung, sondern ein Prozess, etwas, das auf sich selbst aufbaut, das geometrisch wächst, das klein und dann nicht mehr so klein und dann riesig ist, ohne dass man genau den Moment der Veränderung bestimmen kann.

Adrian hatte es schon einmal gehört.

Nicht im echten Leben – in Dokumentationen, in den Bergsteigerkursen, die er vor zwei Jahren genommen hatte, als er noch mit seinem Vater kletterte und den Ort verstehen wollte, den sie besuchten. Er hatte die Theorie gelernt: Klang kommt vor Sehen, Sicht kommt vor Ankunft, und zwischen Sehen und Ankunft gibt es genau die Zeit, die vielleicht ausreicht oder auch nicht.

Er drehte sich um.

Und er sah den Hang.

Die Lawine war auf eine Weise schön, die er nie erwartet hatte – das ist auch etwas, das er später schwer erklären sollte, wie Horror und Schönheit in bestimmten natürlichen Dingen in ausreichendem Maßstab koexistieren. Eine Kaskade aus Weiß, die sich mit einer Flüssigkeit bewegte, die für etwas Festes unmöglich schien, die Bäume auf ihrem Weg verschwanden, als hätte die Welt sie einfach ausgelöscht, das Geräusch war schon so laut, dass es kein Geräusch mehr, sondern Druck war, etwas, das du mehr in deiner Brust und in deinen Knochen spürtest als in deinen Ohren.