„Nach dem vierten Glas nannte ich den gefährlichen Fremden süß – sein nächster Satz ließ die ganze Bar verstummen …“

— Wenn du tatsächlich dieser berüchtigte Mafiaboss bist, dann siehst du viel zu süß aus für einen Mann, vor dem alle Angst haben, — sagte ich zu dem Mann am Nebentisch.

In Alis Bar trat eine so dichte Stille ein, dass ich hörte, wie das Metall der Kaffeemaschine beim Abkühlen klickte.

Ich saß auf einem hohen Barhocker, hielt mich mit einer Hand am Rand der Theke fest und versuchte mit der anderen, mein Glas nicht fallen zu lassen.

Auf meiner Jeans war weißes Mehl, meine Haare rochen nach Hefe und verbranntem Zucker, und an meinem Handgelenk baumelte mein lächerlicher Schlüsselbund mit einem kleinen Messingschlüssel an einem roten Band.

Meine Mutter hatte das Band am Schlüssel zur Bäckerei befestigt und gesagt: „Solange du ihn hast, ist das Zuhause nicht verloren.“

Damals wusste ich noch nicht, dass ich ausgerechnet in dieser Nacht alles verlieren könnte.

Der Mann hob langsam den Blick.

Er sah überhaupt nicht wie das Monster aus den Gerüchten aus.

Schwarzes Hemd, eine unscheinbare Uhr, ein ruhiges Gesicht und eine schmale Narbe am Kinn.

Neben ihm saßen zwei kräftige Männer, die bereits aufgehört hatten zu lächeln, bevor ich überhaupt den Mund aufgemacht hatte.

— Alessia, — flüsterte Marco und beugte sich zu mir. — Sei still. Sofort.

— Warum? — Ich drehte mein gerötetes Gesicht zu ihm. — Ich mache ihm doch nur ein Kompliment.

— Du hast Vittorio Rizzi gerade süß genannt.

Ich kannte den Namen.

Die Ladenbesitzer in Little Italy sprachen ihn nur leise aus, wenn sie über verschwundene Lieferungen, plötzliche Insolvenzen und Menschen redeten, die eines Tages beschlossen hatten, nicht mehr für „Schutz“ bezahlen zu wollen.

Vittorio stellte sein Glas auf den Tisch.

— Machen Sie Fremden nach vier Gläsern Whisky oft Komplimente?

— Nur denen, die so düster schauen, als hätte ihnen noch nie jemand die Wahrheit gesagt.

Marco ließ seine Serviette fallen.

Ich lachte, doch plötzlich wurde mir innerlich kalt.

Die Müdigkeit hielt mich noch immer im Würgegriff, aber die Gefahr drang bereits durch den Alkoholnebel.

Vittorio wurde nicht wütend.

Er sah lediglich auf meinen Schlüssel.

— Sie sind die Besitzerin der Bäckerei „Süßer Morgen“?

Ich richtete mich auf.

— „Dolce Mattina“.

— Und das geht Sie nichts an.

— Ihre Mutter nannte sie anders.

Das Glas blieb an meinen Lippen stehen.

Meine Mutter hieß Rosa.

Vor drei Jahren war sie an einem Herzinfarkt gestorben und hatte mir eine kleine Bäckerei, Rezepte und Schulden hinterlassen, die schneller wuchsen als Teig in einem warmen Raum.

— Sie kannten meine Mutter?

— Besser, als Sie denken.

— Dann sagen Sie ihr, dass sie ihre Tochter schlecht erzogen hat.

Einer der Männer am Tisch sog scharf die Luft ein.

Marco wurde blass.

Vittorio beugte sich näher zu mir, und sein Hemd roch nach Regen und bitterem Tabak.

— Ihre Mutter hat Sie nicht schlecht erzogen, Alessia.

— Sie hat versucht, Sie zu beschützen.

Der Alkohol verflog augenblicklich.

In diesem Moment flog die Tür der Bar auf.

Im Eingang stand Victor Bellini, der Besitzer des Pfandhauses gegenüber und der Mann, der mir am Morgen die Räumungsaufforderung unter die Nase gehalten hatte.

Er war nicht allein gekommen.

In seiner Hand hielt er eine Ledermappe.

— Da sind Sie ja, — sagte er. — Ich hatte schon Angst, dass Sie wieder den Kopf in den Teig stecken.

Ich stieg vom Hocker, aber meine Beine zitterten.

— Gehen Sie, Victor.

— Morgen früh um neun wird die Bäckerei versiegelt.

— Wenn Sie natürlich nicht die neue Vereinbarung unterschreiben.

— Ich schulde Ihnen nichts.

— Das wird der Notar entscheiden.

Vittorio stand auf.

In der Bar wurde es noch stiller.

— Lassen Sie sie in Ruhe.

Victor lächelte, doch sein Lächeln wirkte nervös.

— Das ist eine Familienangelegenheit, Rizzi.

— Nein.

— Ab jetzt nicht mehr.

Er legte seine Hand auf die Mappe.

— Alessia, Ihre Mutter hat etwas hinterlassen, von dem Sie nichts wissen.

— Und wenn Sie verstehen wollen, warum Bellini es so eilig hat, Ihnen die Bäckerei wegzunehmen, müssen Sie es noch heute Abend öffnen …

Er hörte seine eigene Stimme – und hörte auf zu widersprechen …

**TEIL 2**

Vittorio öffnete die Mappe, doch in diesem Moment war draußen quietschendes Bremsen zu hören, und alle drei Männer an der Tür drehten gleichzeitig den Kopf.

Ich stand da und klammerte mich an die Theke.

Der Messingschlüssel an dem roten Band schlug gegen mein Handgelenk wie ein kleines Glöckchen.

Marco schloss schnell die Tür ab, während Victor vom Fenster zurücktrat.

— Was passiert hier? — fragte ich.

— Nichts Gutes, — antwortete Vittorio.

— Sie haben versprochen, mir die Mappe zu zeigen.

— Zuerst müssen Sie nüchtern werden.

— Ich bin schon nüchtern.

— Nein.

— Sie haben einfach nur Angst bekommen.

Diese Worte trafen mich härter, als sie sollten.

Ich riss ihm die Mappe aus der Hand, doch Victor packte sie am Rand.