Meine Mutter versuchte am Tag zuvor, meine Hochzeit abzusagen. Doch das in einer Schachtel versteckte Geheimnis war dazu bestimmt gewesen, mich zu retten.

„Rafael ist nicht gefährlich. Gefährlich ist der Mann, den Patricia angeheuert hat, um mich zu überwachen. Sein Name steht im dritten Notizbuch. Traue niemandem, der behauptet, einen Skandal vermeiden zu wollen. Skandal ist nur der Name, den Feiglinge der Wahrheit geben, wenn sie ans Licht kommt.“

Der letzte Satz war verschmiert.

„Und Mariana, sag deine Hochzeit nicht ihretwegen ab. Wähle ausnahmsweise jemanden, der dir keine Angst einjagt.“

Ich konnte nicht weitermachen.

Ich weinte so heftig wie seit meiner Kindheit nicht mehr, mein ganzer Körper zitterte und mein Hals schmerzte. Rafael blieb still, bis ich meine Hand ausstreckte.

Erst dann näherte er sich.

„Ich habe dich geliebt, bevor ich wusste, wie ich aufhören sollte, nach Antworten zu suchen“, sagte er.

Das ändert nichts an der Lüge.

– Ich weiß.

— Und ich weiß nicht, ob ich dir vertrauen kann.

Du musst dich jetzt nicht entscheiden. Du musst dich nur entscheiden, ob du lange genug leben willst, um morgen entscheiden zu können.

Dieser Satz ließ mich aufhorchen.

Was bedeutet das?

Bevor er antworten konnte, klingelte Joanas Handy. Es war der Portier.

Sie antwortete.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

— Auf dem Parkplatz fragt ein Mann nach Mariana. Er sagte, er arbeite für ihren Vater.

Rafael nahm sein Handy.

— Beschreibe es.

Joana schaltete auf Lautsprecher.

— Groß, graue Haare, schwarze Jacke. Er sitzt in einem silbernen Auto.

Rafael schloss die Augen.

Sergio.

Wer ist Sergio?

Der Mann aus dem dritten Notizbuch.

Die Lichter in der Wohnung flackerten.

Einmal.

Zwei.

Dann haben sie es gelöscht.

In der Dunkelheit hörten wir, wie der Aufzug in unserem Stockwerk anhielt.

Joana zog an meiner Hand.

Badezimmer. Jetzt.

Wir gingen hinein und schlossen die Tür ab. Rafael schaltete sein Handy aus und hockte sich neben die Spüle.

Schritte bewegten sich den Korridor entlang.

Ein Schlüsselbund klimperte.

Der Türknauf der Wohnzimmertür ließ sich bewegen.

„Mariana“, rief eine Männerstimme. „Dein Vater hat mich geschickt, um die Dokumente zu holen.“

Rafael beugte sich mit seinem Mund dicht an mein Ohr.

Mach keinen Lärm.

Die Schritte drangen in die Wohnung.

Eine Schublade wurde geöffnet. Dann noch eine.

Der Mann ließ etwas auf den Boden fallen.

“Ich weiß, dass du hier bist”, sagte er.

Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich sicher war, er konnte es hören.

Dann ertönte ein metallischer Knall im Zimmer. Joana hatte eine Pfanne gegen das Fenster geworfen.

Der Mann fluchte und rannte in diese Richtung.

Rafael riss die Badezimmertür auf, zog uns beide in den Flur und rannte zum Notausgang. Wir stolperten vier Stockwerke hinunter, während der Eindringling uns hinterherbrüllte.

Im Erdgeschoss hielt der Portier das Garagentor offen. Draußen wartete ein schwarzer Wagen.

Wir gingen hinein.

Rafael fuhr los, noch bevor er die Tür geschlossen hatte.

„Wohin fahren wir?“, fragte ich.

— In die Kiste.

– Jetzt?

— Wenn Sergio weiß, dass wir den Schlüssel erhalten haben, wird er versuchen, vor der Polizei dort zu sein.

Haben Sie die Polizei gerufen?

Joana rief an, während wir im Badezimmer waren.

Ich sah meinen Freund an.

„Ich habe angerufen und den Standort durchgeschickt“, sagte sie atemlos. „Aber niemand kommt schnell nach Lapa, vor allem nicht im Regen.“

Die Stadt wurde von einem Sturm überspült. Die Gebäude von São Paulo tauchten auf und verschwanden hinter dem Wasser auf der Windschutzscheibe. Rafael fuhr mit beiden Händen fest am Lenkrad.

Keiner von uns sprach mehrere Minuten lang.

Im Radio lief leise ein romantisches Lied. Ich hätte beinahe über die Grausamkeit darin gelacht.

Als wir die Gepäckaufbewahrung erreichten, war sie verschlossen. Rafael benutzte den Hauptschlüssel aus seiner Aktentasche. Die Leuchtstoffröhren im Flur gingen nacheinander an und gaben den Blick auf Dutzende von Metalltüren frei.

Box 318 befand sich am Ende.

Der Schlüssel passte ins Schloss, aber er ließ sich nicht drehen.

„Es steckt fest“, sagte Joana.

Rafael versuchte es erneut.

Ich hörte ein Klicken.

Die Tür glitt mit einem Stöhnen auf.

Im Inneren befanden sich ordentlich sortierte Kisten, ein altes Tonbandgerät, Ordner, ein kleiner Safe und ein blauer Koffer. An der Wand hing mit Klebeband ein roter Umschlag.

Mein Name stand darauf.

Unterschlupf.

Darin befand sich eine Geburtsurkunde.

Meins.

Aber es war nicht die Kopie, die ich kannte.

Auf der Geburtsurkunde war der Name der Mutter nicht Patrícia Almeida vermerkt.

Es war Helena Duarte .

Die Welt hat ihren Klang verloren.

— Nein — flüsterte ich.

Rafael nahm mir das Dokument aus der Hand.

— Mariana…

Das ist falsch.

Die Unterschrift des Notars scheint echt zu sein.

Meine Mutter heißt Patricia.

Bist du sicher?

Die Frage traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

Mir fiel etwas ein, das ich nie hinterfragt hatte: Patricia sprach nicht gern über meine Geburt. Sie sagte, die Entbindung sei kompliziert gewesen, ich wäre beinahe gestorben, und die Krankenhausfotos seien bei einem Umzug verloren gegangen.

Mein Vater wurde immer blass, wenn ich ihn fragte.

Ganz unten im Koffer befanden sich Fotos.