Ein Mafia-Boss bemerkte, dass seine verängstigte Magd heimlich blaue Flecken versteckte. Was er daraufhin tat, schockierte die ganze Stadt.

Kapitel 1 – Der heraufziehende Sturm. Die schweren Eichentüren des Arbeitszimmers schlossen sich mit einem leisen, letzten Geräusch, das sich wie das Verschließen eines Tresors anfühlte. Draußen erstrahlte die Skyline von Chicago in einem fahlen, frostigen Morgenlicht, doch im Zimmer herrschte eine eisige, unerbittliche Atmosphäre.

Damian Reyes rührte sich drei Minuten lang nicht. Er saß hinter seinem breiten Mahagonischreibtisch und starrte auf den leeren Ledersessel, in dem Elena Cruz kurz zuvor noch gesessen hatte. Der zarte Duft ihrer preiswerten Lavendelseife lag in der Luft und wurde fast augenblicklich vom intensiven Aroma seines kühlen Espressos und dem polierten Leder seines Büros überdeckt.

Sein Handy lag auf dem Löschpapier. Er hob es nicht wieder auf. Er wartete einfach.

Genau neunzig Sekunden später ertönte ein festes, vertrautes Klopfen an der Tür.

„Komm herein“, sagte Damian mit flacher, leiser Stimme, die jeglicher Wärme beraubt war.

Rosalind Marsh trat ein. Mit ihren 62 Jahren war die leitende Haushälterin des Reyes-Anwesens eine Säule stiller Effizienz. Ihr eisengraues Haar trug sie zu einer strengen, silbernen Locke im Nacken gebunden, ihre Schürze makellos, ihre Haltung kerzengerade. Seit 30 Jahren diente sie der Familie Reyes und war schon lange vor Damians Amtsantritt als Nachfolger seines verstorbenen Vaters auf dem Anwesen tätig gewesen. Sie gehörte zu den drei Menschen in der Stadt, die Damian furchtlos in die Augen sehen konnten.

„Sie haben mich gerufen, Mr. Reyes?“, fragte Rosalind und ließ ihren scharfen Blick durch den Raum schweifen. Ihr fiel der unberührte Espresso und die leicht schiefe Position des Gästestuhls auf. Ihre Instinkte, geschärft in drei Jahrzehnten im Zusammenleben mit gefährlichen Männern, schlugen sofort Alarm. „Gibt es ein Problem mit dem Morgenservice?“

“Mach die Tür zu, Rosalind”, befahl Damian leise.

Sie tat es und drehte den schweren Messingriegel mit einem leisen, metallischen Klicken um. Sie ging auf den Schreibtisch zu, die Hände ordentlich über der Schürze gefaltet. „Damian … was ist passiert?“

Damian beugte sich vor und legte die Hände flach auf das dunkle Holz seines Schreibtisches. Sein Siegelring glitzerte im fahlen Sonnenlicht, das durch die hohen Fensterscheiben fiel. „Als Sie mir Elena Cruz vor drei Monaten empfohlen haben, sagten Sie mir, sie sei unbescholten. Sie sagten, sie sei ruhig, zuverlässig und brauche einen sicheren Arbeitsplatz.“

Rosalinds Gesichtsausdruck wurde etwas weicher, doch ihr Blick blieb vorsichtig. „Sie ist all das. Ihr Onkel arbeitete zwanzig Jahre lang für das Logistikunternehmen Ihres Vaters, bevor er verstarb. Sie kam mit tadellosen Referenzen von einem privaten Anwesen in Lincoln Park zu mir.“

„Wurde in diesen makellosen Referenzen erwähnt, dass sie mit jemandem zusammenlebt, der ihre Handgelenke in blaue Flecken verwandelt?“, fragte Damian, wobei seine Stimme um eine Oktave tiefer wurde und die Fensterscheiben leise summten.

Rosalind keuchte auf und griff sich an den Hals. „Was?“

„Sie hat versucht, es zu verbergen“, sagte Damian und stand langsam auf. Er ging um den Mahagonischreibtisch herum; seine große, imposante Gestalt warf einen langen Schatten auf den Perserteppich. „Ihr Ärmel rutschte, als sie mein Tablett abstellte. Fingerförmige Blutergüsse an beiden Handgelenken. Manche frisch, manche schon etwas verblasst. Sie versuchte mir weiszumachen, sie sei ungeschickt gewesen – sie habe sich die Handgelenke an einer Schranktür gestoßen.“ Er lachte kurz und humorlos auf. „Zwei Schranktüren gleichzeitig, mit genug Wucht, um Handabdrücke zu hinterlassen.“

Rosalinds Gesicht erbleichte. „Oh, mein Gott … Elena …“

„Das wusstest du nicht“, stellte Damian fest und beobachtete sie aufmerksam.

„Ich schwöre dir, Damian, ich hatte keine Ahnung“, sagte Rosalind mit zitternder Stimme vor echter Bestürzung. „Sie ist immer so still. Sie kommt jeden Morgen pünktlich um sechs, erledigt ihre Arbeit ohne ein Wort des Murrens und geht um vier. Sie spricht nie über ihr Privatleben. Als ich sie fragte, wo sie wohnt, gab sie mir eine Adresse in Pilsen – einen bescheidenen Wohnblock.“

„Pilsen“, wiederholte Damian und musterte das Viertel. Pilsen war ein Arbeiterviertel, dicht besiedelt und wurde von seinen eigenen Straßenpatrouillen stark überwacht. Nichts geschah in Pilsen, ohne dass seine Organisation davon wusste. „Wohnt sie allein?“

„Sie erzählte mir, dass sie bei ihrem Cousin wohnt“, flüsterte Rosalind, während sich ihre Hände in ihrer Schürze verkrampften. „Ein Mann namens Hector. Sie sagte, er habe ihr mit der Miete geholfen, nachdem ihre Mutter letztes Jahr gestorben war.“

Damian wandte sich den bodentiefen Fenstern zu und blickte hinunter auf die Betonfläche der Michigan Avenue weit unten. Sein Gesichtsausdruck war wie aus Marmor gemeißelt.

„Finde heraus, ob sie noch im Haus ist“, befahl Damian leise.

Rosalind nickte und wandte sich rasch der Tür zu. „Ich sehe im Wäscheraum im zweiten Stock nach. Sie sollte die Bettwäsche zusammenlegen.“

„Erschreck sie nicht“, warnte Damian mit befehlender Stimme. „Lass sie nicht mitbekommen, dass wir darüber sprechen. Schick Marcus auf dem Weg nach unten in mein Büro.“

“Ja, Mr. Reyes.” Rosalind schloss die Tür auf und schlüpfte leise hinaus.