Die dreijährige Tochter des Dienstmädchens sang jeden Nachmittag für einen im Koma liegenden Mafia-Boss, doch das Geheimnis, das sie dabei hörte, lag nicht in der Musik.

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— Onkel Lorenzo!

Lorenzo war in der Bibliothek.

Der Gehstock war nicht mehr da.

Er hatte kaum Zeit aufzustehen, da warf sich Mia ihm schon in die Arme.

— Du kannst jetzt gehen!

Ich habe geübt.

Darf ich springen?

Ich fürchte, er ist immer noch hier.

Er hat es demonstriert.

Lorenzo versuchte einen kleinen Sprung.

Clara lachte so heftig, dass sie sich setzen musste.

Dieser Nachmittag wurde zu einem ganz normalen Sonntag.

Und dann noch einer.

Clara war nicht mehr angestellt.

Das war ihr wichtig.

Es war auch für Lorenzo wichtig.

Die Gespräche zwischen den beiden wurden entspannter, als keiner von ihnen dem anderen etwas schuldete.

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Er fand heraus, dass Clara teure Restaurants hasste, weil sie die winzigen Portionen ärgerten.

Sie entdeckte, dass Lorenzo heimlich alte Baseballspiele ansah, wenn er nicht schlafen konnte.

Ihm wurde klar, dass James witzig gewesen war.

Clara war dankbar, dass Lorenzo niemals Eifersucht gegenüber einem Mann gezeigt hatte, der bereits gestorben war.

Als sie sich einmal dafür entschuldigte, zu viel über ihren Mann gesprochen zu haben, schüttelte Lorenzo den Kopf.

Vergiss nicht, dass du jemanden geliebt hast, nur weil ich hier bin.

Die Worte blieben ihm im Gedächtnis.

Auch Mia hat sich verändert.

Monatelang, nach Giorgios Verrat, hatte sie immer Angst, wenn die Erwachsenen hinter verschlossenen Türen flüsterten.

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Clara bemerkte es als Erste.

Lorenzo belegte den zweiten Platz.

Von da an fanden die vertraulichen Gespräche außerhalb der Räume statt, in denen Mia spielte.

Niemand sprach je wieder in unvollständigen Sätzen über ihre Geheimnisse.

Lorenzo hatte sein ganzes Leben lang geglaubt, dass Kinder vor schwierigen Wahrheiten geschützt werden sollten.

Mia lehrte ihn, dass Kinder die Wahrheit sowieso meistens spüren.

Als die Erwachsenen sich weigerten, eine Erklärung abzugeben, gaben sie sich selbst die Schuld.

Eines Nachts, fast acht Monate nachdem Lorenzo aufgewacht war, fand Clara ihn mit Mia auf der Hintertreppe sitzend vor.

Herr Buttons lag zwischen den beiden.

Das verletzte Bein des Kaninchens löste sich schließlich vollständig ab.

Lorenzo hielt eine Nadel in der Hand.

Clara starrte ihn an.

“Was machst du?”

„Eine Notoperation.“

„Du hältst die Nadel so fest, als hätte sie deine Mutter beleidigt.“

“Ich kümmere mich darum.”

Mia wirkte besorgt.

„Er sagt, Herr Buttons müsse genäht werden.“

„Und es ist notwendig.“

Clara hockte sich hin.

“Du weißt doch, dass ich nähen kann.”

Lorenzo schien beleidigt zu sein.

“Das weiß ich ganz genau.”

„Warum tust du das dann?“

Mia antwortete für ihn.

„Weil Onkel Lorenzo sagt, dass man nicht immer alle Probleme anderen überlassen kann.“

Clara wandte sich langsam Lorenzo zu.

Er war ganz auf das Kaninchen konzentriert.

“Hast du das gesagt?”

„Das erschien mir vernünftig.“

Die Punktzahl war miserabel.

Herr Buttons hat überlebt.

Am Ende des Frühlings ähnelte das Zimmer im zweiten Stock, in dem Lorenzo beinahe gestorben wäre, keiner Krankenstation mehr.

Die Maschinen waren verschwunden.

Genau wie die Medikamentenwagen und die hellen Deckenleuchten.

Das Bett war verrückt worden.

Lorenzo hatte die Tür zum Zimmer beinahe endgültig geschlossen, aber Mia protestierte.

„Hier haben wir uns kennengelernt.“

Daher verwandelte sich der Raum in etwas anderes.

Ein Lesesaal.

Zwei bequeme Sessel standen neben den Fenstern.

Die Bücherregale nahmen eine der Wände ein.

Mia wählte einen gelben Teppich, weil Gelb die Lieblingsfarbe ihres Vaters war.

An einem milden Nachmittag im Mai stand Clara in der Tür und sah zu, wie ihre Tochter in denselben Sessel kletterte, in dem sie selbst Monate zuvor gesessen hatte.

Mia war jetzt vier Jahre alt.

Herr Buttons, mit all seinen schiefen Stichen, saß auf ihrem Schoß.

Lorenzo setzte sich in den Sessel neben ihn.

Über der Narbe in der Nähe der Schläfe waren die Haare nachgewachsen.

Er sah gesünder aus.

Irgendwie leichter.

Mia begann „You Are My Sunshine“ zu singen.

Lorenzo schloss sich ihr an.

Sehr schlecht

Mia blieb sofort stehen.

“NEIN.”

Er runzelte die Stirn.

“NEIN?”

“Du singst schlecht.”

„Ich habe ein Koma überlebt. Ich glaube, ich kann singen, wie ich will.“

„So funktionieren Lieder nicht.“

Clara lachte, als sie hereinkam.

Lorenzo warf ihr einen Blick zu.

Einen Moment lang kehrte der alte, vorsichtige Gesichtsausdruck wie von selbst zurück.

Dann verschwand es.

Ich brauchte sie nicht mehr bei ihnen.

Mia zeigte auf ihre Mutter.

“Sag es ihm.”

„Ich werde mich da nicht einmischen.“

“Du solltest mir helfen.”

„Ich habe dir monatelang gesagt, du sollst die Treppe nicht hochgehen, und sieh, was passiert ist.“

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Mia hielt das für unumstößliche Logik.

Lorenzo lächelte.

Draußen blühte der Rosengarten wieder.

Er ordnete an, die gelben Rosen neu zu pflanzen.

Nicht etwa, weil Mia sie darum gebeten hatte.

Er hat nicht gefragt.

Er tat dies, weil er endlich begriff, dass die Erinnerung an etwas Schönes kein Zeichen von Schwäche war, nur weil es weh tat, es zu verlieren.

Später in dieser Nacht, nachdem Mia auf dem Sofa eingeschlafen war, fand Clara Lorenzo am Garteneingang.

“Du bist angreifbar.”

sagte sie.