Meine Familie dachte, ich hätte keinen anderen Ausweg mehr. Ich blieb ruhig, tätigte einen Anruf – und alles änderte sich.

TEIL 1

Drei Wochen nachdem mein Mann, Lucas Gallagher, bei einem Verkehrsunfall auf der Autobahn außerhalb von Syracuse, New York, ums Leben gekommen war, schlief ich immer noch mit einem seiner T-Shirts, das unter meinem Kopfkissen gefaltet war.

Ich war im achten Monat schwanger, und die Trauer hatte die Tage zu einem Nebel verschwimmen lassen. Nur eines wusste ich mit absoluter Gewissheit: Das Haus gehörte mir.

Lucas hatte das Haus vor unserer Hochzeit gekauft, aber nach unserem zweiten Hochzeitstag ließ er meinen Namen in den Grundbucheintrag eintragen. Wir lebten sechs Jahre lang zusammen in diesem Haus und bauten uns dort unser ganzes Leben auf.

Offenbar hatte sich mein Vater nie die Mühe gemacht, sich über diese Details zu informieren.

Charles Baldwin erschien an einem grauen Dienstagmorgen mit seiner neuen Frau Courtney. Sie war vierundzwanzig Jahre alt, was sie zwei Jahre jünger machte als meine jüngste Cousine und zweiunddreißig Jahre jünger als mein Vater.

Sie machten sich nicht die Mühe, an die Haustür zu klopfen.

Charles benutzte den Notschlüssel, den ich ihm dummerweise nie wieder abgenommen hatte, und spazierte direkt in meine Küche, als ob er immer noch das Recht hätte, dort zu sein.

„Du kannst nicht länger hier bleiben, Victoria“, sagte er kalt.

Ich blickte langsam vom Küchentisch auf und umklammerte meine kalte Teetasse. „Wovon redest du?“

Er ließ einen dicken Manila-Ordner mit einem dumpfen Knall auf den Tisch vor mir fallen.

„Lucas hat enorme Schulden hinterlassen, und das ganze Haus muss sofort verkauft werden“, sagte Charles. „Ich kümmere mich um die Liquidation.“

„Du hast in diesem Haus absolut gar nichts zu tun“, erwiderte ich und starrte ihn direkt an.

Courtney lehnte sich lächelnd gegen die Küchentheke, als hätte sie darauf gewartet, dass ich mich wehre.

Ich drückte mich so vorsichtig wie möglich aus dem Stuhl hoch und hielt dabei eine Hand fest unter meinem geschwollenen Bauch.

„Raus aus meinem Haus, sofort!“, sagte ich zu ihnen.

Mein Vater konnte mit Widerspruch nie gut umgehen. Sein Gesicht verzog sich zu einem wütenden Ausdruck, und seine rechte Hand griff nach meinem Oberarm.

„Geh nicht weg, wenn ich mit dir spreche!“, bellte Charles.

Ich riss mich heftig aus seinem Griff los. „Fass mich noch einmal an und du wirst sehen, was passiert.“

Plötzlich packte ihn seine andere Hand in den Haaren und riss so heftig daran, dass ein stechender Schmerz durch meine Kopfhaut fuhr.

„Du wirst mir dieses eine Mal in deinem Leben zuhören“, knurrte Charles, während er mich über den Boden zerrte.

Der Schmerz auf meiner Kopfhaut war so stechend, dass mir sofort die Tränen in die Augen schossen. Meine nackten Füße rutschten hilflos auf den glatten Küchenfliesen aus, während ich versuchte, das Gleichgewicht zu halten und einen Arm fest um mein ungeborenes Baby schlang.

Hinter uns in der Küche fing Courtney beim Anblick dieses Anblicks laut an zu lachen.

„Papa, hör auf damit!“, schrie ich und riss mit aller Kraft an seinem Handgelenk.

Er hielt keine Sekunde inne.

Charles riss die schwere Holzeingangstür auf und stieß mich grob auf die Betonveranda. Ich landete hart auf einem Knie und konnte mich gerade noch mit den Händen abfangen, bevor mein ganzes Gewicht nach vorn kippte.

Dann überkam mich plötzlich eine Welle der Wärme, die meine Beine hinunterströmte und meine Kleidung durchnässte.

Ich starrte fassungslos auf die nasse Betonveranda unter mir.

„Meine Fruchtblase ist geplatzt“, flüsterte ich und blickte sie entsetzt an.

Courtney hob kurz die Hand an den Mund.

Einen kurzen Augenblick lang dachte ich wirklich, sie begriff endlich die schreckliche Realität dessen, was sie gerade getan hatten.

Sie verstand gar nichts, denn eine Sekunde später lachte sie schon wieder.

Charles hob lässig meine Handtasche vom Boden auf und warf sie neben mich auf die Veranda.

„Rufen Sie ruhig an, wen Sie wollen“, sagte er verächtlich.

Also habe ich genau das getan, was er mir gesagt hat.

Ich habe nicht zuerst den Notruf gewählt, sondern stattdessen mein Handy gezückt und Samantha Vance angerufen. Sie war Lucas’ langjährige Anwältin und vertraute Beraterin in Erbschaftsangelegenheiten.

Samantha nahm den Anruf beim zweiten Klingeln entgegen.

„Victoria, ist alles in Ordnung?“, fragte Samantha leise.

„Mein Vater ist gerade in meinem Haus“, sagte ich zu ihr und versuchte, meine Stimme ruhig klingen zu lassen. „Er hat mich gerade körperlich angegriffen, meine Fruchtblase ist auf der Veranda geplatzt, und ich glaube, er versucht, mein Eigentum an sich zu reißen.“

Samanthas professionelle Stimme veränderte sich augenblicklich.

„Versuchen Sie unter keinen Umständen, das Haus wieder zu betreten“, wies Samantha an. „Rufen Sie sofort den Notruf, während ich einen Angestellten zum Grundbuchamt schicke und die Hausbank benachrichtige.“

„Von welcher Bank sprechen Sie?“, fragte ich zitternd auf dem Verandaboden.

„Die Institution, die das formelle Treuhandkonto verwaltet, das Lucas speziell für Sie eingerichtet hat“, erklärte Samantha.

Ich erstarrte, während ich ihren Worten lauschte.

Durch die offene Eingangstür konnte man sehen, wie Charles bereits die auf Lucas’ hölzernem Schreibtisch verstreuten Papiere durchsah.