Claire hat ihn nie vor die Wahl gestellt, entweder seinen Vater zu lieben oder seiner Mutter zu glauben.

An einem Mittwoch im September, einige Monate später, kam Juliette mit einem Notizbuch mit anthrazitgrauem Einband von der Schule nach Hause.

Claire erstarrte.

Für eine Sekunde sah sie das Tagebuch in der Schublade noch einmal vor sich, die roten Sätze und das Datum, den 17. September.

Juliette legte das Notizbuch auf den Tisch.

Auf der ersten Seite hatte sie geschrieben:

„Dinge, die tatsächlich passiert sind.“

Unten:

„Dienstag: Mama hat mich abgeholt.“

„Mittwoch: Wir haben die Crêpes verpasst.“

„Freitag: Marion hat mit uns zu Abend gegessen.“

„Sonntag: Mama hat so laut gelacht, dass der Nachbar gegen die Wand gehämmert hat.“

Claire blätterte langsam die Seiten um.

Es gab keine Diagnose.

Keine Anleitung.

Es wurde kein Plan bezüglich ihres zu erwartenden Verhaltens vorgelegt.

Sie kam im September an.

Die Seiten waren leer.

“Warum hast du hier nichts geschrieben?”, fragte Claire.

Juliette lächelte.

— Denn niemand sollte vor Anbeginn des Tages über dein Schicksal entscheiden.

Claire schloss das Notizbuch und nahm ihre Tochter in die Arme.

Monatelang hatte sie geglaubt, dass sie nur versuchten, ihr Haus, ihr Geld und ihr Recht auf Selbstbestimmung wegzunehmen.

Doch die tiefste Wunde lag woanders.

Es war uns gelungen, eine selbstsichere Frau an ihren eigenen Erinnerungen zweifeln zu lassen.

Als Claire dann vor diesen immer noch leeren Seiten stand, begriff sie, dass sie etwas wiedergefunden hatte, das kein Erbe jemals messen könnte:

Das Recht, die nächsten Tage selbst zu gestalten, ohne dass sie bereits von jemand anderem für einen geschrieben wurden.

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