Schuld.
„Opa?“, flüsterte ich. „Was meint er damit?“
Harold antwortete nicht sofort.
Dann sah er mich an und sagte einen einzigen Satz:
„Savannah, es gibt etwas über deine Mutter, das ich dir vor ihrem Tod hätte erzählen müssen.“
Er griff in seine Innentasche und zog einen alten, versiegelten Umschlag hervor.
Auf der Vorderseite stand mein Name.
Doch die Handschrift gehörte nicht meiner Mutter.
Sie gehörte meinem Vater – dem Mann, von dem mir mein ganzes Leben lang erzählt worden war, er sei gestorben, bevor ich meinen ersten Geburtstag gefeiert hatte.
Und auf der Rückseite stand ein Datum, das alles veränderte.
Der Brief war erst vor drei Monaten geschrieben worden.
Popular Posts
→- 1
- 2
- 3
- 4
Recently Viewed
Stories you read recently will appear here.



