Mit sieben Jahren durchquerte ich La Défense im Regen, meine hungrige kleine Schwester im Arm, während Karine schon zwei Nächte vermisst war. „Wenn die Erwachsenen alles herausfinden, werden sie uns trennen.“ Ich weinte nicht: Ich bat um Arbeit im Tausch gegen Milch. Dann fiel mir meine mit lila Filzstift geschriebene Liste aus der Tasche, und dem Chef wurde klar, dass der Hunger nur der Anfang war.

Eine kleine Schwester, die überall herumrannte.

Und ein Mann, der gelernt hatte, seinen Computer herunterzufahren.

Léa sah Laurent dabei zu, wie er einen weiteren Crêpe zubereitete.

Es riss sich erneut selbst.

„Du könntest mir helfen“, bot er an.

Léa hob eine Augenbraue.

—Ist es verpflichtend?

—Absolut nicht.

Sie sank in ihren Stuhl zurück.

—Dann esse ich erst einmal fertig.

Laurent brach in schallendes Gelächter aus.

—Ausgezeichnete Entscheidung.

Sie nahm noch einen Bissen.

Draußen regnete es weiter.

Im Inneren kämpfte niemand um das Recht zu bleiben.

Und für ein Kind, das im Alter von 7 Jahren mit einem Baby auf dem Arm im Regen durch Paris gelaufen war und angeboten hatte, Büros zu putzen, um im Gegenzug eine Flasche Milch zu bekommen, war das vielleicht am Ende die größte Veränderung.

Zunächst einmal, um essen zu können.

Um sich ausruhen zu können.

Die Möglichkeit, etwas unvollendet zu lassen.

Schließe dann abends deine Augen in der Gewissheit, dass am nächsten Morgen deine Schwester, dein Zuhause und dein Vater noch da sein werden.