Die Frau mit dem roten Hut hielt meine Hand.
„Hilfe ist unterwegs.“
„Dafür ist es noch zu früh.“
„Einfach weiteratmen.“
Es kam zu einer weiteren Wehe.
Ich schrie auf.
Dann erhellten Scheinwerfer die regennassen Fenster.
Ein schwarzes Auto hielt neben dem Bus. Ein großer Mann in einem dunklen Mantel stieg aus, bevor sein Fahrer einen Regenschirm aufspannen konnte.
Er warf einen Blick aus dem Fenster.
Unsere Blicke trafen sich.
Einen Moment lang erstarrte er.
Dann eilte er zur Tür.
Ich hatte ihn noch nie gesehen.
Ich kannte seinen Namen nicht.
Und ich hatte keine Ahnung, dass der Fremde, der durch den Regen eilte, der letzte Mann war, von dem Ethan Mercer erwartet hatte, dass er einmal Teil meines Lebens werden würde.
TEIL 2: DER MANN IM REGEN
Der Fremde stieg ohne zu zögern in den Bus.
“Was ist passiert?”
Seine Stimme blieb ruhig, aber seine Aufmerksamkeit richtete sich sofort auf mich.
„Sie ist in der 28. Woche schwanger mit Drillingen“, erklärte die Frau. „Ihre Fruchtblase ist geplatzt.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
Keine Angst. Entschlossenheit.
Er hockte sich neben mich.
“Wie heißen Sie?”
„Claire.“
„Ich bin Julian. Ein Krankenwagen ist unterwegs.“
“Ich weiß.”
Eine weitere Wehe setzte ein.
Meine Finger umklammerten fester den Metallrahmen des Sitzes.
Julian reichte ihm die Hand.
Ich zögerte.
„Drück so fest zu, wie nötig.“
Normalerweise hätte ich vielleicht gelächelt.
Stattdessen ergriff ich seine Hand.
Die Kontraktion brachte eine weitere überwältigende Welle des Unbehagens mit sich.
„Ich kann sie hier nicht haben.“
„Das wirst du nicht.“
„Das können Sie nicht versprechen.“
„Nein“, gab er zu. „Aber das Krankenhaus ist nur sechs Blocks entfernt.“
“Woher weißt du das?”
Er deutete auf die Kreuzung.
„Ich wohne in der Nähe.“
Die Sirenen wurden lauter.
Ich schloss meine Augen.
Mein Telefon klingelte.
Einen irrationalen Moment lang hoffte ich, es sei Ethan.
Vielleicht hatte er es sich anders überlegt. Vielleicht hatte er den Sturm bemerkt. Vielleicht erinnerte er sich daran, dass ich seine drei Kinder ganz allein trug.
Ich habe nachgesehen.
Der Gebäudeverwalter.
Wahrscheinlich fragt man sich, ob ich meinen Schlüssel zurückgegeben habe.
Ich habe den Anruf abgelehnt.
Julian bemerkte es, schwieg aber.
Die Sanitäter trafen ein.
Alles ging sehr schnell.
Fragen. Blutdruckmessungen.
Eine Trage. Eine Decke.
Ein Rettungssanitäter fragte: „Gibt es irgendwelche Schwangerschaftskomplikationen?“
„Aufgrund der Drillinge ist es ein hohes Risiko.“
„Gab es Blutungen?“
“NEIN.”
„Wie groß sind die Abstände zwischen den Wehen?“
“Ich bin mir nicht sicher.”
„Notfallkontakt?“
Ich erstarrte.
Ich kannte Ethans Nummer auswendig.
Fast zehn Jahre lang habe ich mich daran erinnert.
Doch seinen Namen auszusprechen, fühlte sich plötzlich unerträglich an.
“Mein Ehemann.”
„Sein Name?“
Ich hielt inne.
„Ethan Mercer.“
Julian blickte auf.
Nur kurz.
Doch irgendetwas an diesem Namen hatte offenbar seine Aufmerksamkeit erregt.
Der Rettungssanitäter hat es aufgezeichnet.
“Telefonnummer?”
Ich habe es rezitiert.
Sie halfen mir in den Krankenwagen.
Julian trat beiseite.
Plötzlich überkam mich die Angst.
Nicht wegen ihm.
Weil ich wieder einmal allem allein gegenüberstand.
Ich streckte die Hand nach ihm aus.
“Warten.”
Er hielt an.
Ich war mir nicht sicher, was ich wollte.
Er wandte sich dem Sanitäter zu.
„Darf ich sie begleiten?“
„Sind Sie mit mir verwandt?“
Julian sah mich an.
“NEIN.”
Der Sanitäter schüttelte den Kopf.
„Ich folge dir“, versprach Julian.
Ich hätte beinahe protestiert.
Er war ein völlig Fremder.
Doch die Türen schlossen sich, bevor ich antworten konnte.
Der Krankenwagen fuhr weg.
Im Krankenhaus versuchten die Ärzte, die Wehen hinauszuzögern.
Sechs Stunden lang bestand meine Welt aus grellem Licht und Ungewissheit.
Die Medikamente flossen durch meine Infusion.
Die Monitore verfolgten drei winzige Herzschläge.
Drei. Immer noch drei.
Immer wenn eine Krankenschwester die Monitore um meinen Bauch herum verstellte, suchte ich nach ihrem Gesichtsausdruck.
„Geht es ihnen gut?“
„Sie halten durch.“
„Das klingt nicht gerade beruhigend.“
„Ich verstehe“, antwortete sie leise.
Um 3:40 Uhr kam ein Arzt herein.
„Claire, ich bin Dr. Patel. Wir müssen reden.“
Sein Gesichtsausdruck verriet mir, dass die Medikamente nicht wie erhofft wirkten.
“Wie lange?”
„Wir könnten dadurch mehr Zeit gewinnen, aber wir können es nicht garantieren.“
“Wie viel?”
„Möglicherweise Stunden.“
Meine Gedanken zerstreuten sich.
„Sie sind zu klein.“
„Es ist noch zu früh, aber sie haben trotzdem eine Chance.“
„Können Sie ihnen helfen?“
„Wir werden alles medizinisch Mögliche tun.“
Ich warf einen Blick auf den leeren Stuhl neben meinem Bett.
„Hat jemand meinen Mann kontaktiert?“
Die Krankenschwester überprüfte ihre Aufzeichnungen.
„Wir haben zweimal angerufen.“
“Und?”
„Er hat nicht geantwortet.“
Ich konnte mir vorstellen, wo er war.
Im Flugzeug.
In Los Angeles.
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